Zé Morgas

Carta Aberta XXV - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2011-12-18T01:55:00.006Z

Sr. Presidente

Começo esta Carta Aberta, partilhando um e-mail recebido na minha caixa de correio, de um Amigo, cujo nome remeto ao sigilo, para reflexão de Vª Exª. e seus Vereadores.

“Caríssimo Zé Morgas

Acabei de ler a Carta Aberta I que enviaste ao presidente da câmara de Penamacor e não podia deixar de te manifestar o meu apreço pela atitude.

Em traços gerais concordo com a esmagadora maioria das tuas observações e sugestões, designadamente o desperdício de dinheiro numa via estruturante que não vai estruturar absolutamente nada, bem como na questão dos incentivos à fixação.

O único ponto em que coloco algumas dúvidas tem a ver com o factor "turismo" e o instrumento "hotel".

Explico: o turismo tem vindo a ser utilizado praticamente por todas as câmaras como uma "grande aposta" e um "poderoso motor" do desenvolvimento sobretudo dos territórios do interior.

Estou cada vez mais convencido que não passa de uma panaceia sobrevalorizada em campanhas eleitorais por quem não tem outras soluções. Não estou com isto a querer dizer que o factor turismo não deva ser considerado, o meu problema é que ele é quase sempre equacionado na perspectiva errada.

Na minha opinião, Penamacor não tem a mínima hipótese de concorrer, em termos de oferta turística, segundo o modelo clássico, com os concelhos limitrofes, muito menos com os do litoral, logo, o modelo que passa pelo hotel, pelo pavilhão de congressos, ou qualquer outra megalomania, acabará sempre por se transformar em mais um mamarracho e disso, como dizes e bem, já lá temos.

Simpatizo muito mais com o modelo que tu afloras quando defendes que o antigo quartel seria muito mais interessante como Pousada do que como amontoado de serviços públicos, que ainda por cima são cada vez mais raros em Penamacor. Esse modelo está mais próximo daquele que eu entendo como mais interessante e que passaria pelo incentivo às pequenas unidades de inicitaiva privada, com gestão familiar em locais com algumas características que favorecessem a atracção de potenciais visitantes,

E aí, sejamos pragmáticos, só a Malcata e a área da Baságueda é que oferece essas caraterísticas.

Com o devido respeito por melhor opinião, fazer um hotel nos castelinhos é um óbvio suicídio para qualquer investidor.

Infelizmente, a CMP já lá enterrrou uns milhares.

Bem, esta discussão é interessantíssima, podia ser alargada à problemática do desenvolvimento dos territórios de baixa densidade, mas poderá ser mais produtiva e agradável com um secreto de porco preto e um tinto do verdadeiro à frente.”

Sr. Presidente

Além do sincero convite para reler a minha Carta Aberta I, pese o facto de saber que as obras em marcha do Hotel lhe devem consumir todo o tempo disponível, deixo-lhe aqui uma ideia para presentear o ”potencial de gente que pode vir a Penamacor” palavras do Vereador António Cabanas ao Jornal Reconquista, oriundas lá da localidade francesa do geminado jardim de Penamacor.

Há que eleger todos, e são muitos, os locais de interesse a visitar, tanto na Vila como em todas as freguesias, A norte, a sul e concelhos limitrofes, Idanha, Sabugal...

- Miradouros naturais com vistas de rara beleza, Igrejas, Capelas, Conventos, Santuários, Museus, Castelos, Muralhas, Pelourinhos, Talefes, Fontes, Chafarizes, Barragens, Tasquinhas com petiscos típicos e pinga da boa, do melhor que por aí se faz, Baluartes, etc, etc.. e elaborar as respectivas rotas.

Sr. Presidente

Falando dos baluartes de Penamacor, Polé, Arcaz, Reduto, Moreirinha, e em especial do Baluarte da Polé

- Já pensou em classificar a área envolvente do Baluarte da Polé, como de interesse público e adquirir para demolição os edifícios que o envolvem, instalações de uma ex-oficina, casa do Ferrador, antigo posto público de telefone, erguer nesse local o Posto de Turismo do Concelho de Penamacor, e fazer do Baluarte da Polé um ponto inicial de visita e partida para as várias rotas a criar?

- Será necessário transportes, por exemplo, um comboio turístico, com três ou quatro carruagens e uma "locomotiva" com motorização todo o terreno.

- Já pensou em construir um parque subterrâneo com acesso pela Rua das Moitinhas, que poderia vir a ser o quartel-general do comboio turístico, haveria igualmente espaço para parquear umas bicicletas para alugar a turistas mais preparados fisicamente.

- Por cima do parque subterrâneo, criar a Praça de Táxis de Penamacor.

- Em suma, fazer da zona a Central de Transportes de Penamacor: Rodoviária Nacional (a falta que faz um parque sob o Pátio das Laranjeiras, com acesso privilegiado à Biblioteca Municipal), Praça de taxis, Comboio Turístico, bicicletas de aluguer.

Sr. Presidente

Vi na Selva da Republica o piso já em acelerado estado de deterioração, e, um canteiro aformoseado com relva.

É relva que foi a França “vitaminar” e regressou à base?

Ou, será uma prendinha de Natal aos Munícipes de Penamacor, desgostosos com a ausência de relva no seu querido jardim.

Termino, desejando a todos os naturais e residentes no concelho de Penamacor

VOTOS DE UM FELIZ E SANTO NATAL 2011

E apesar da crise

AS MELHORES ENTRADAS EM 2012

Zé Morgas

Cueva de la Pileta - Setenil de las Bodegas

2011-12-04T01:49:00.012Z

Ainda a curtir as memórias da fantástica viagem que fiz em Outubro, com os meus colegas de turno, a terras de Suiça e França, com espectaculares passeios por Genéve, ao redor do Lago Léman, Évian-les-Bains, Lugrin, Aigle, Col du Pillon, Saali, Gstaad, Château d’Oex, Montbovon, Gruyères, Bulle, Montreux…, aguardava com especial expectativa este passeio mototurístico até terras da Andaluzia.

Com pouco mais de cinco mil quilómetros rolados na minha Kawasaki 1400 GTR, sempre com excelentes condições, ansiava por um passeio com chuva e frio para lhe fazer um primeiro teste para a sempre muito dura e violenta viagem à concentração invernal internacional, Pingüinos 2012, que se realiza em Janeiro próximo entre os dias 12 a 15, em Puente Duero, Valladolid.

Agendar um passeio para os primeiros dias da última deca de Novembro, é quase iminentemente certo que as condições que desejava se verificariam.

Com seis motas inscritas, seis aventureiros e três corajosas Penduras a hora de partida foi-se aproximando.

Jantava eu calmamente na quinta-feira, dia 17, no restaurante do clube de ténis, uma chispalhada de coentrada, quando o telefone toca. Era o H.M. e me informa do seguinte: O nosso homem do Caminhão - TIR, atento como sempre aos mais ínfimos pormenores que os sites meteorológicos fornecem, não teve dúvidas algumas em interiorizar que a viagem seria feita sob intensa e molhada tormenta.

A menos de trinta e seis horas da partida, já com a obrigatoriedade de pagamento da caução pela desistência da reserva dos alojamentos, tomou a decisão de não ir.

O H.M., acabou por secundá-lo na desistência.

Pensativamente fui continuando a jantar. A desistência do H.M. causou-me alguma estranheza. Tantas foram as viagens que já fizemos em tão más e adversas condições.

Mais, a data do passeio, que coincidia com a sua folga grande, fora por ele escolhida. Eu, para estar presente, tive que com exigida antecedência, "queimar" três dias de férias. Creio ter havido na decisão tomada, alguma “doce solidariedade chocolatistica”; soou-me que houve por aí algures uma feira com muito produto confeccionado com bom cacau.

Novo telefonema. Era o J.F.

A sua Pendura, ao tomar conhecimento da situação, não queria ser a única presença feminina na viagem. Em suma, as primeiras duas desistências “arrastaram” uma terceira, perfeitamente compreensível.

Telefonei ao P.C., que já tinha entretanto telefonado ao Nosso Grande Comandante. Estavam os dois na firme disposição de partirem, tinham também "queimado" dois dias de férias, qual a minha decisão? Perguntou-me.

- Qual decisão? Nunca ponderei não fazer o passeio, respondi-lhe.

Malandro não estrilha, aguente a pastilha. Poucos mas Bons.

Partiriamos apenas os três estóicos Duros, sem penduras, em duas Kawas 1400 e uma BMW 1200.

Com o reconhecido traquejo de experiente Lobo-do-Mar, o Nosso Grande Comandante, após cuidada análise dos mais recentes dados disponíveis na Net, ditou na véspera com a sua douta palavra a doutrina da partida:

– Se partirmos lá para as onze da matina vamos sempre a andar atrás da chuva.

Para essa hora combinamos o encontro na pastelaria Celeiro Doce.

Compareceu para ver a nossa partida o Homem do Caminhão - TIR.

Quase a terminar o pequeno-almoço e começa a chover com alguma intensidade.

Vestimos os impermeáveis, preparados para o que viesse.

Sabendo o destino e os quilómetros que tínhamos pela frente partimos a fugir aos olhares incrédulos e admirados dos clientes que aquela hora estavam na pastelaria.

- Grândola, Santa Margarida do Sado, Beringel, Beja e a primeira paragem em Vila Verde de Ficalho, para almoçar um sempre calórico e fortificante cozido de grão, de digestão de longa duração.

- Rosal de la Frontera, Cortegana, a temperatura baixou para os sete graus centígrados, começa a cascar uma forte chuvada, que nos acompanhou até Aracena.

Paragem para atestar as motas, qualquer delas tinha agora combustível para chegar até Ronda e decidimos que seguiríamos por Sevilha, Utrera, El Coronil, Algodonales, Serra de Grazalema, Ronda.

Na Serra de Grazalema, a cerca de trinta quilómetros de Ronda mais uma forte chuvada começa a lavar-nos os fatos, com a agravante que já era noite. Os coloridos “arco-iris”, formados pelos reflexos das luzes dos carros com que cruzávamos, nas gotículas de água que teimosamente se agarravam ás viseiras dos capacetes, obrigou-nos a cuidados redobrados na condução. É uma condução muito exigente, sempre no limiar do perigo, reconheço.

Sãos e salvos chegamos ao Hotel Reina Victoria.

O nosso Grande Comandante acertou em cheio. Rolámos com muita estrada molhada mas com pouca chuva. Apenas umas fortes bátegas nas serras de Aracena e Grazalema.

Motas parqueadas, banhinhos tomados, munidos de um guia dos melhores bares de tapas da Serrania de Ronda o destino foi o “Bar Maestro, La Bodega de Verdad”.

Eleito para prato principal o afamado rondenho “Rabo de Toro”, enfardamos primeiro quatro fartos pratos de entradas, tudo regado com duas garrafosas de tinto da zona, sobremesas, cafés e uns “chupitos” de poejo.

Foi o eficaz rastilho para uma noite ”ruminante”…

Domingo

O dia estava sombrio e bastante chuvoso. Hora de tomar o primeiro pequeno-almoço no hotel. Muita variedade e de boa qualidade. Um perfeito chamariz para mais um abuso.

Entre as abertas da chuva a manhã foi passada no jardim do hotel que têm uma vista magnífica sobre as serras e os parques naturais que circundam Ronda.

Com tamanha instabilidade de tempo, decidimos que, mal a chuva abrandasse, iríamos almoçar ao “Bar Giralda”.

Entre petiscos, tombámos um tinto, Condado de Oriza, da Ribera del Duero.

Para ajudar a digestão uma caminhada pelo Passeio do Inglês, que São Pedro abreviou com mais uma descarada descarga de água. Molhados, nada melhor que ir bater uma sesta, afinal até estávamos no País onde batê-la é um imperativo nacional, e combinamos uma hora de encontro no bar do hotel para beber umas cañas.

Decidimos partir sem referências, à procura de um local para jantar. Em boa hora o fizemos, descobrimos um pequeno restaurante, tipo familiar, onde comi um saborosíssimo solomilho de cerdo. Um passeio pelas ruas desertas de transeuntes, e regresso ao hotel.

Um consulta na net ao boletim meteorológico, e a alegria de saber que as previsões para o dia seguinte eram animadoras. Um sedativo para uma noite calma, bem dormida.

Segunda-Feira

O dia amanheceu limpo.

Um temperado banho para despertar, e noto ao vestir o equipamento, que algo se passava com as minhas calças de cordura. Estavam demasiado justas ao corpo. Teriam encolhido com a humidade sofrida na viagem, ou os abusos gastronómicos por ali praticados já se faziam sentir? Ficou-me a dúvida.

Contudo e para não variar “atabojei-me” com um pequeno-almoço variado e bem entaipado. Os meus companheiros de viagem acompanharam-me na pecaminosa gula.

Satisfeitos, devidamente equipados, com bom tempo no horizonte, estavam então reunidas as condições para partirmos à descoberta e visita dos dois locais que tinham orientado esta viagem:

As grutas pré-históricas de “La Cueva de la Pileta”, com muitas pinturas rupestres, e um dos povoados mais assombrosos da geografia andaluza: Setenil de las Bodegas.

Saímos do hotel rumo ás grutas via Benaoján. Aqui brindou-nos o P.C. com uma das muitas rasteiras que o GPS lhe prega.

Meteu-nos pelo centro do povoado, por uma viela estreita de respeitável inclinação, com um manhoso “S” a meio, feita em primeira e gemida velocidade. Com Pendura na Mota a dificuldade teria sido maior. São subidas dignas de trialeiras.

Uff!!! Que sorte o Homem do Caminhão - TIR e Pendura não terem ido. A Pendura ter-lhe-ia vituperado a Alma para os próximos trinta a cem anos. Os primeiros trinta já o foram, algures numa via municipal, escandalosamente esburacada, entre a Figueira da Foz e a Praia de Mira, lá para os lados de Quiaios, a caminho da Gafanha da Encarnação.

Mas, esperava-nos uma segunda subida, palmilhada a “penantes”. O trilho que vai do parque de estacionamento até à entrada da gruta, com piso “barrocal” da era paleolítica. Uma caminhada estafante e escaldante.

Feita a visita à gruta, (mantêm uma temperatura interior de 15 graus e humidade a 100%, constantes durante todo o ano; diariamente é feito o registo das leituras na primeira e ultima visita efectuadas), à luz de dois “petromaxes”, aqueles típicos candeeiros a petróleo, de camisa, sob a orientação do guia, nascido no vale no sopé da encosta onde se situa a gruta, onde os habitantes do paleolítico pastoreavam o gado, rumamos a Setenil de las Bodegas sempre por caminhos agrícolas, de condução divertida.

Observam-se paisagens lindíssimas.

Aqui mais uma pequena peripécia.

A uns dez quilómetros de Setenil, uma placa informava que havias obras na via. O P.C. o guia do grupo, arriscou avançar. Pouco tardou a pararmos, decorriam trabalhos de asfaltamento. Invertemos a rota.

Sem chatice, a malta o quer é andar de mota, conhecer, visitar, passear. Fizemos mais uns trinta quilómetros, e à hora de almoço já estávamos em Setenil de Las Bodegas. Dirigimo-nos para o centro, por ruas estreitas, à procura de um lugar onde estacionar as Motas e com um restaurante por perto. Convém sempre ter os olhos postos nas Motinhas. São facilmente cobiçáveis.

Parqueamos as Motas frente ao restaurante Dominguez.

Como a temperatura estava amena abancamos na esplanada, começámos a hidratar o corpo com um “crianza” de Ribera del Duero “Resalso Lolo”.

Sem nada a apontar quanto à comida fornecida, apenas um reparo e que já não era virgem. Em nome da crise, abusando das mais esfarrapadas desculpas, furtam-se os industriais da restauração ao recebimento das despesas efectuadas, com pagamento através de cartões de crédito.

Dizem mesmo sem pudor, que lhe dá mais jeito receber em “pêlas vivas”.

Infelizmente por cá, neste cantinho à beira mar plantado também vai sucedendo o mesmo, cada vez com mais frequência,

Uma longa visita pedonal pelo povoado, há muito para ver, fotografar, filmar, para mais tarde recordar. O que chama a atenção no local são as casas que ficam bem perto, dentro ou até embaixo das montanhas. Sim, embaixo. Há construções feitas dentro de cavernas. Vale a pena visitar.

Com o escuro da noite já próximo, partimos para Ronda, atestámos as motas e ficaram no parque do hotel prontinhas para a viagem de regresso.

Ir a Espanha e não alimentar a “gota” com um delicioso “Pata Negra” é quase crime.

Dirigimo-nos para a zona mais comercial de Ronda, onde as ruas estavam apinhadas de gente, e entrámos no bar “Casas Rurales de Ronda” pertença de um antigo toureiro, as fotos expostas pelas paredes isso atestam. Com pouca clientela, por ser cedo, ou porque a crise para aquelas bandas também aperta, pedimos três cañas e um pires de “Pata Negra”.

Os pires, com o presunto cortado por habilidosas mãos, qualquer micro radiografia é mais grossa que a mais grossa fatia cortada, disposto a arregalar o olho e a fazer crescer a água na boca, são vendidos a preços proibitivos. Mas tivemos que o provar…e outras cañas se seguiram.

Soterrámos o “Pata Negra” com um jantar servido no restaurante do hotel. Antes de recolher ao vale de lençóis e a um merecido repouso, tempo ainda para o Nosso Grande Comandante consultar o estado do tempo para o dia do regresso à Lusa Pátria.

Terça-feira

Um acordar e um pequeno-almoço a papel químico dos anteriores. Sempre farto.

Com a quase certeza que só ”paparíamos” chuva no nosso Portugal, combinamos a saída por Moron de La Frontera para de seguida apanhar a auto pista de Granada - Sevilha, e acesso à A - 49 para Huelva, pela cintura Sul de Sevilha, com paragem programada na última bomba de combustível em território espanhol, onde a gasolina é muito mais barata.

Rotas introduzidas no GPS e à chegada a Sevilha é a vez do Nosso Grande Comandante fazer mais um dos seus erros de leitura, fruto da sua já “crónica distracção”. Com a indicação de saída à direita da auto-via Granada Sevilha, seguir em frente e virar num viaduto à esquerda, assinalado como segundo, virou no primeiro. Fomos parar à zona industrial pesada de Sevilha.

Mas que importa, o tempo estava óptimo e o dispendido pouco conta; que outra forma teríamos de visitar, conhecer aquela zona industrial de Sevilha.

Ah Grande Comandante! O que queremos é passear de Mota. Recalculada a rota via GPS, retomamos o trajecto correcto.

Paragem no posto de combustível fronteiriço onde os fregueses eram todos portugueses.

Não vislumbrei uma única matrícula espanhola.

Nova paragem em Castro Marim para almoçar.

A ouvir a informação do tempo na RTP, aqui sim, não tivemos a menor dúvida que seríamos brindados por São Pedro com uns valentes pingos.

Decidimos o trajecto de regresso por Mértola, Alcaria Longa, Castro Verde, Aljustrel, Mimosa, Grândola, Vila Nova de Santo André.

Não tardou a confirmação, ao sairmos do restaurante começou a chover. Manda a prudência que antes que se encharque o vestuário, o melhor é vestir os impermeáveis sobre o equipamento seco. Tal como na partida, isso fizemos.

Uns chuviscos, umas abertas, a estrada sempre molhada e eis que ali pela zona de Alcaria Longa se começa a vislumbrar no céu uma medonha nuvem negra. Vieram-me ao pensamento umas palavras tantas vezes ouvidas em pequeno à Minha Mãe Maria e à Minha Avó Conceição Pereirinha:

– “Vêm aí Borrasca da Grossa”.

Começa subitamente a descarregar água à caldeirada e a bater assustadoramente sobre o capacete e a viseira, o estrondo assemelhava-se a umas ruidosas morteiradas, sempre potenciado quando cruzávamos com o trânsito em sentido contrário e éramos bombardeados sem dó nem piedade, com os jactos de água disparados pelas rodas das viaturas.

Para agravar, quando alguma coisa corre mal, algo a piora ainda mais.

Entre Castro Verde e Aljustrel decorriam obras na via. Era grande o fluxo de camions e por três vezes paramos, porque a circulação apenas se fazia num só sentido. Era ver os óculos a embaciarem à vertiginosa velocidade dos relâmpagos.

A sova só parou na Mimosa.

Contudo cheguei sequinho a Santo André. Que abismal a diferença sentida entre viajar nesta Kawasaki ou na Velhinha Suzuki GSX-F.

Falta o teste derradeiro, já em agenda para o final da primeira quinzena de Janeiro do próximo ano: A ida ao Pingüinos 2012 com muita chuva e temperaturas abaixo de zero graus.

Tudo farei para estar presente.

Para começar passou a minha Kawasaki pelo Atelier CelCruMotos, fez a revisão dos 6000 Kms, e aguarda agora serenamente, na garagem o próximo passeio.

Não há sofrimento que abale o prazer de quem gosta de andar de Mota.

Viajar leva a um corte com a rotina e descomprime.

A todos os Companheiros e Companheiras das duas rodas, desejo:

Votos de Um Santo e Feliz Natal 2011

E que o ano de 2012 seja repleto de Bons Passeios

Boas Curvas

Zé Morgas

Carta Aberta XXIV - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2011-10-15T20:54:00.012+01:00

Sr. Presidente

Já circula abertamente na internet o

DOCUMENTO VERDE DA REFORMA DA ADMINISTRAÇÃO LOCAL

“Uma Reforma de Gestão, Uma Reforma de Território e uma Reforma política” e o respectivo anexo, que pode ser consultado em:
http://www.anafre.pt/

Doc_Verde_Ref_Adm_Local.pdf

Doc_Verde_Ref_Adm_Local_Anexos.pdf
FREGUESIAS A MANTER.pdf
FREGUESIAS A AGREGAR.pdf
A ANAFRE vai encetar as negociações com o Poder Central, debatendo este documento e apresentando propostas de alteração e eliminação de alguns critérios.
Sr. Presidente
Ao ler todos os documentos, bastante extensos e pormenorizados, a minha maior preocupação foi conhecer as notícias do meu Concelho de Penamacor.

1º Lugar Nacional

- Índice de envelhecimento por lugar de residência; Nº de Pessoas com idade superior a 65 anos por cada 100 Pessoas com idade inferior a 15 anos: 538,7

2º Lugar no distrito de Castelo Branco

- No decréscimo Populacional Superior a 10%. Censos 2001 » Censos 2011: -15,11%
E...

- Freguesias a agregar que não reúnem os critérios de organização territorial:

Águas.

Aldeia de João Pires

Bemposta

Meimão

Vale da Senhora da Póvoa

São só 5, alguém dirá. Num total de 12, são 41.66%, digo eu.

Duas da ala Norte e três da ala Sul.

Sr. Presidente

Fiz em Março uma sugestão em Carta Aberta dirigida a Vª. Exª. que passo a transcrever:

…Por todo o país se começam a desenhar novos mapas com redução do número de freguesias, afim de nas eleições autárquicas de 2014 os cidadãos já elejam os presidentes de acordo com o novo ordenamento territorial. Todos sabemos as dificuldades que o nosso concelho atravessa, não as vou enumerar, são demasiado conhecidas, a imprensa local disso nos informa. Urge garantir a continuidade do nosso concelho e a sua sustentabilidade, com a necessária redução de custos.

Deixo-lhe aqui, Sr. Presidente, uma sugestão para proposta a apresentar em reunião de Câmara, na Assembleia Municipal e até mesmo apresentar à discussão pública:

- Eliminação da Junta de freguesia de Penamacor, seria absorvida pela Câmara Municipal.

- Eliminação das Juntas de Freguesia de: Vale Da Senhora da Póvoa, Benquerença, Meimão, Meimoa. Dariam lugar à criação da Junta das Freguesias Norte.

- Eliminação das juntas de freguesia de: Aldeia do Bispo, Aldeia de João Pires, Aranhas, Salvador, Águas, Bemposta, Pedrógão de S. Pedro.

Dariam lugar à criação da Junta das Freguesias Sul.

Sr. Presidente

A título de curiosidade deixo-lhe aqui os seguintes exemplos: Lisboa tem 53 juntas para 480 mil habitantes. Está em curso um estudo para a redução das mesmas, e apontam três cenários: 27, 24 e outro com apenas nove. Madrid tem 21 para 3,2 milhões de habitantes; Paris tem 21 para dois milhões de habitantes.

O concelho de Penamacor tem 12 juntas para mais ou menos seis mil habitantes.

Sr. Presidente

Quando sugeri a ideia de criar um novo ordenamento meramente administrativo das freguesias no Concelho, nenhuma freguesia era agregada a outra, tinha apenas em mente a salvaguarda da identidade e características próprias de cada freguesia.

Apresentava-se estatisticamente aos olhos da Anafre e da impiedosa Troika um Concelho de nível 3, com uma área de 563,7 Km2 e administrativamente com apenas e só, 3 freguesias.

Agarravam-se ao “Totta”...

Pela proposta apresentada o Concelho de Penamacor ficará ordenado com sete freguesias:

Penamacor, (tipologia APU)

Aldeia do Bispo, Aranhas, Benquerença, Meimoa, Pedrógão de S. Pedro e Salvador, (tipologia APR)

Interrogo-me como se vão agregar, reunir, juntar; anexar, associar essas freguesias. Há um critério definido, mas sabemos como são as rivalidades ancestrais enraizadas no terreno.

Na ala Norte duas agregam duas.

Na ala Sul quatro agregam três.

Que a agregação não seja um penoso caminho até à forca.

Será que num futuro próximo vamos ter e permito-me a usar os cognomes dos habitantes das freguesias, sabidos ou os agora inventados, assim agregados:

Trepa-serras agregados aos Barrigudos,

Altaricos agregados aos Cágados,

Cucos agregados aos Xendros,

Aguadeiros? agregados aos Aranhiços,

Bempostados? agregados aos Garranos.

Sob o olhar dos Gravatinhas e dos Barrentos.

Constatei que o Presidente da Câmara Municipal de Penamacor é também um dos Vice-Presidentes da Comunidade Intermunicipal da Beira Interior Sul, que integra os Municípios de Castelo Branco, Idanha-a-Nova, Penamacor e Vila Velha de Ródão.

Assim, têm o Sr. porque os dois cargos ocupa, a dupla obrigação de divulgar aos Munícipes do Concelho de Penamacor, o teor de todo o “Documento Verde da Reforma da Administração Local”, que se pretende ser o ponto de partida para um debate que se pretende alargado à sociedade portuguesa, com o objectivo de no final do 1º semestre de 2012 estarem lançadas as bases e o suporte legislativo de um municipalismo mais forte, mais sustentado e mais eficaz.

Sr. Presidente

Li no jornal Reconquista umas palavras proferidas pelo Sr. Vereador António Cabanas em Clamart, na inauguração do Jardim de Penamacor, (percebo agora porque temos uma selva na vila, a relva foi para França),

- “ Há ali um potencial de gente que pode vir a Penamacor…” a construção do Hotel em marcha…

O alojamento dos visitantes em concelhos vizinhos…por falta de capacidade hoteleira no município raiano.

O Hotel, essa tão estafada promessa durante anos, em campanhas eleitorais, não será ainda contaminado pelo vírus “paralisa - obras” do Muro da Vergonha e da Rotunda do Lar Dª Bárbara Tavares da Silva?

As palavras lidas serão tema em próxima carta, prometo.

Sempre ao Dispor

Zé Morgas

Carta Aberta XXIII - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2011-10-14T03:14:00.006+01:00

Sr. Presidente

Os meus piores receios confirmaram-se.

As metástases do colossal mamarracho do Sumagral ramificaram-se:

Pariram uma armadilha fatídica, que sinalizaram como Lomba, a juzante do acesso à Escadaria de Santo António.

Os milhares de lombas que já vi por esse País e Mundo fora, são sempre a montante das passadeiras, ocupando algumas de facto, a largura de toda a via.

Sr. Presidente

Há momentos em que por vezes me deixo embeber em pensamentos teológico católicos e tento descobrir se a razão apanho, como mentes ditas sábias, idealizam, planeiam e mandam executar obras desse tipo, baseadas no princípio da geometria de esquina viva. Presumo que a ideia seja a de tentar controlar o abusivo trânsito nessa ultra movimentada artéria de Penamacor. Acredito que o avolumar das queixas apresentadas nessa Câmara e na sede da Junta de Freguesia, aí tão perto, tenham ditado tal solução.

Durante a minha recente estadia em Penamacor, galguei esse obstáculo de carro por uma meia dúzia de vezes, e sempre a vociferar um chorrilho de impropérios verbais que não me permito aqui recordar.

Recordo sim, o nome que ouvi pronunciar a um taxista Amigo em S. Salvador da Baía no Brasil a essas terríveis armadilhas: “Quebra Molas”.

Sr. Presidente

É conhecida a minha paixão pelas duas rodas.

Essa Lomba é “canja” para uma qualquer Mota trialeira, de enduro, de cross.

Contudo, para uma “R”, uma “RR”, uma “GTR” é uma armadilha ardilosamente montada, que pode ser fatal para o condutor. Passada a roda da frente, a altura da lomba serve de batente à Quilha, o que inevitavelmente origina “levá-la ao tapete”.

Qualquer pequeno conserto dos “plásticos” é sempre uma pequena fortuna.

Gastei na aquisição da minha paixão mais de “duzentos centos de “€uroses”, tornar-se-ia uma chaga jamais sanável na minha Alma o que uma armadilha assim parida pode causar.

Sr. Presidente

Sou um cidadão trabalhador, pago sempre os meus impostos atempadamente;

Nada devo ao Fisco nem à Segurança Social.

Não mereço ser mimoseado, tal como todos os meus companheiros motociclistas, com um presente tão envenenado.

Concordo até que se faça uma passadeira pedonal no local, à largura de toda a via, para disciplinar o transito e aumentar a segurança da travessia dos peões, elevada em relação à via, mas com generosa largura e ângulos de ataque na subida e descida adequados, que impeçam a suspensão das viaturas pelo chassis ou pelas longarinas, tornando-se assim também, menos perigosa para os veículos de duas rodas.

Sr. Presidente

Entristeceu-me ver as “camionetas” da Rodoviária da Beira Interior estacionadas em cima da faixa de rodagem. O parque de estacionamento é muito limitado.

Em 28 de Fevereiro do ido ano de 2002, vi no Café Central umas folhas A4 a apelar à formulação de sugestões e apresentação de informações com vista à revisão do P.D.M. de Penamacor. Nas instalações da D.O.S.U. apresentei quatro ideias, A "Pensar Penamacor 2020" que ficaram registadas e arquivadas.

A 3ª teria resolvido esse problema:

Um terminal rodoviário subterrâneo, sob o “Pátio das Laranjeiras”.

Apenas por curiosidade e sem me preocupar com a paternidade da ideia, a 4ª está feita:

O parque de estacionamento frente à Biblioteca Municipal.

Sr. Presidente

Li há uns meses atrás um artigo de opinião sobre a transformação da cidade de Castelo Branco sob a governação do Presidente Joaquim Morão. Com a devida vénia permito-me aqui divulgar o nome do autor e do jornal: José Lagiosa, Povo da Beira, 22 de Março de 2011. Uma prosa de gratidão à magnifica gestão autárquica desenvolvida.

Sinto inveja de não poder fazer o mesmo à equipa que dirige a gestão autárquica do meu Concelho.

Parabéns pelo nascimento de mais uma perigosa e “mamarrachal” Lomba.

Atenciosamente

Zé Morgas

Carta Aberta XXII - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2011-09-26T00:42:00.004+01:00

Sr. Presidente

Já estamos no Outono. O nosso Outono Boreal. Noto as árvores já despidas e vejo o chão coberto pelas folhas amarelecidas já caídas.

É a estação parceira e cúmplice da saudade invasora das ainda recentes noitadas de estio tão bem passadas nas esplanadas. O frio chega aos poucos e de mão dada com a teimosia do vento.

Sinto que a natureza cumpre a sua rotina e que nos devemos adaptar a mais um ciclo de vida.

Tento dissipar a nostalgia e retomar novas fontes de energias mais calmas e mais sossegadas.

Algum tempinho passado na companhia da “net” é uma solução.

Talvez arrastado pelo meu imaginário de criança, retenho do Outono, o tempo da abertura do ano escolar, o tempo dos livros e cadernos a cheirar a novo, o tempo ideal de leitura.

Sr. Presidente,

Gosto dos paladares e aromas das receitas sazonais, das sopas, dos deliciosos cozinhados em panela de ferro, infelizmente já tão escassos, das castanhas, etc, etc, gosto da gastronomia beirã.

Por isso resolvi aceder à página Internet do Município de Penamacor e “cuscar” se por ali havia umas receitas tradicionais na gastronomia do concelho, que me serviriam de conselho, orientação mesmo.

Sr. Presidente

Começei a ler e a tristeza invadiu-me o espirito. Logo no primeiro parágrafo apanho com o nome da minha Mui Nobre Vila, vilmente escrito.

Permito-me aqui “colar” o texto que copiei no site oficial da C. M. Penamacor.

Tem erros imperdoáveis numa página oficial de um Municipio, são erros de palmatória que rápidamente convém corrigir.

Por onde andaram, o administrador, o editor, o responsável pela publicação da página, a supervisão da vereação?

Ou, será assim a nova escrita!? Ao abrigo do novo acordo ortográfico.

Conhecer o Concelho - Gastronomia

"Os comeres tradicionais de Penanamacor andam naturalmente associados “ao que a terra dá”, isto é, aos produtos locais. As sopas à base de batata, couve, feijão e grão-de-bico pautavam a alimentação quotidiana, intercalada da conserva de salmoura do porco criado na pocilga, bem como dos enchidos, uma e outros rigorosamente doseados para durarem o ano inteiro. As carnes frescas, de aves, cabra ou cabrito, ovelha ou borrego, mais raramente de vaca, assadas no forno a lenha, estufadas ou guisadas em panelas de ferro, ao lume, eram habitualmente reservadas para algum acontecimento extraordinário ou para as épocas festivas. Isto, é claro, para a maioria do povo.

Pela matança do porco, conforme as localidades, apresentavam-se os arrozes de carnes ensanguentadas (o arroz da espinhela, suã ou cevã), nacos de soventre cosido, assados da fressura e, pela desmancha (ou desmanchação), as febras assadas ou guisadas.

O queijo, as zeitonas de conserva, o toucinho, os enchidos, mais raramente o presunto, serviam para acompanhar o pão, tradicionalmente cosido nos fornos comunitários.

Os doces giravam essencialmente à volta do leite, o ingrediante mais à mão, com o qual se faziam os bolos de leite, o arroz-doce, as papas-de-milho.

A ADRACES - Associação de Desenvolvimento da Raia Centro e Sul, publicou em 2008 o livro “Cozinhados Lembrados”, volume que se constitui como o melhor repositório de toda a tradiçãogastronómica do concelho, pelo que se aconselha vivamente a sua consulta".

Sr. Presidente

É caso para dizer:

“Em Penamacor, comida cosida, vestuário cozido”

Atenciosamente e sempre ao dispor

Zé Morgas

No Hospital

2011-09-16T22:14:00.033+01:00

Sei pela vida vivida que as aparências escondem muitas coisas, um medo desconhecido, uma dor profunda, uma mentira complexa, um sentimento alimentado secretamente, um mundo completamente diferente do que se vê...

Por detrás da coragem, sempre existe um medo, no meu caso as agulhas das seringas, é preciso mostrar força para o mundo quando se é o mais apavorado de todos os seres vivos do planeta.

É uma batalha própria, interna e constante, cada segundo na presença de uma agulha passa lentamente e ás vezes, até duvido, nem acredito em mim mesmo.

Sozinho, e com estes pensamentos na cabeça, dirigi-me na quarta-feira, dia 14 de Setembro pelas catorze horas, ao Hospital do Litoral Alentejano afim de ser internado para ser submetido a uma pequena cirurgia, a reparação de uma hérnia inguinal.

Concluído o ritual da papelada da inscrição, mandaram-me aguardar na sala que também serve de refeitório no piso 2, e pouco tardou a ser contactado por uma enfermeira que me encaminhou ao quarto A 206 e me indicou a cama 25, que seria o poiso da minha dormida por supostamente duas noites, e o armário onde guardar o pouco que levava.

Foi-me entregue um pijama, (tinha sido informado durante a consulta de anestesiologia que teria de usar a farda do hospital, confesso que nem um pijama tenho, nunca usei tal peça de vestuário) de imediato trocado por um tamanho XXL, pese o facto de com muita dedicação e entrega fisica a uma bicicleta eliptica, ter perdido umas honráveis graminhas nos dois últimos anos.

Com esforço redobrado dos botões, sempre na ânsia de abandonarem a casa, lá agasalhou o meu esbelto corpito de peso pesado.

Deitado sobre o colchão em pose experimenta cama, a olhar o tecto, a geometria e a decoração do espaço, vejo a entrar no quarto uma bonita enfermeira que com uma terna e meiga voz os quatro residentes - pacientes cumprimenta com votos de “Boa tarde”.

Corre uma cortina e dá alguma privacidade ao espaço onde estava deitado outro paciente. Contudo, tal não invalida que tudo se ouça. Percebo que a tarefa a executar era, e perdoo-me a vulgaridade do termo, desconheço em absoluto o termo técnico de tal acto, enfiar um clister nas nalgas do paciente.
Ecoam no ar uns ais doridos, ouço aquela terna e meiga voz:

- Senhor..., fiz como das vezes anteriores, pus bastante gel, mas sabe, já está um pouco dorido.

A sofrer mas resignado lá dizia o paciente:

- Pois é, pois é, mas têm de ser, aiii, aiiiii, mas tem de ser, aiii, aiiiii…

Oh, oh se tinha. Pelo sustenido do gemido fiquei com a firme certeza que aquela porra deve doer à séria, e sei lá se enfiado em profundidade não deixará roto o recto!!!

Tarefa cumprida, saiu a enfermeira que voltaria momentos depois e me submeteu a um breve questionário.

Respostas obtidas, disse-me que teria de me rapar os pelos na zona da área a operar. Porque sei o que sofri quando da queda da mota, antes de rumar ao hospital cortei eu próprio os pelos com uma máquina de cortar cabelo. Disse-lhe isso.

- Vamos ver, ouvi, e começou a fechar o cortinado ao redor da minha cama.

- Abra o casaco, baixe um pouco as calças e as cuecas. Senti a "migalhinha" que já por incontáveis vezes me fez escandalosamente feliz, gelidamente arrepiar de todo.
Uma sentença rápida:

- Vou ter de lhe cortar os pelos a partir do meio das pernas.

Coa breca, a hérnia é na barriga, quase junto ao peito. Porquê rapar tanto? Interroguei-me admirado e em silêncio!

- Se têm que ser, que seja, respondi-lhe.

Segui-a até uma sala na outra ala do corredor.

Desconfortavelmente deitado sobre uma maca estreita coberta por um lençol branco de papel, começa o "serviço de tosquia" com ruidosa máquina, e, para espanto meu, delicadamente feito, só na zona abdominal.
Voltei ao meu quarto e à minha cama. Uma sesta ajudaria a passar o tempo. Sonolentamente embalado ouço novamente aquela terna e meiga voz a dizer para o paciente que pouco tempo antes ouvira gemer:

- Sabe, possivelmente é operado pelo lado da barriga e vou ter de lhe cortar os pelos.
Corrida mais uma vez a cortina para evitar aqueles indesejáveis olhares curiosos, o som da máquina de barbear “timbila” pelo ar, cessa a minha sesta, deixo-me então conduzir numa viagem ao meu tempo de menino e à minha grave queda de mota, ocorrida já lá vão mais de Dez Anos.

Algumas foram as vezes que fui ao hospital e à Casa do Povo em Penamacor para ser observado por médicos e enfermeiras, consultas, levar injecções, etc, etc.

Cresci em menino, tal como os meus companheiros, hoje homens de cinquenta e mais anos, com a imagem das profissionais de bata branca de rostos, alguns já rugosos e sempre com vozes autoritárias, ordens eram para cumprir sem pio, sobrepunham-se mesmo à voz do poder maternal,

- Se a Srª. Enfermeira o diz…

Com o advento do 25 de Abril de 1974 novos Mundos chegaram ao mundo dos jovens adolescentes que pelas Beiras Interiores viviam.

Quem não recorda ainda com alegria e alguma nostalgia, e deixo-me aqui de falsas hipocrisias, as milhentas revistas folheadas da frente para trás de trás para a frente, com aquele mulherio lindo de corpos curvilineamente torneados, vestidas com curtas batas brancas, meias altas, ligas sexy, toucas nas cabeças, com a bandeira Suiça, a cruz branca sobre fundo vermelho, estampada nos pontos mais devoradamente olhados.

Um vigorosíssimo motor de arranque para os "pobres" jovens carentes, entrados na puberdade, andarem numa constante azáfama a "contar caibros", era à esquerda, era à direita, sempre a malhar na trave. Ah! mãos calejadas!

Por essa altura também, fiz as primeiras visitas ás Capelinhas de Baco em Penamacor, havia por lá umas dezenas, as conversas ouvidas na altura aos mais adultos no intervalo de um "copo de três", já invariavelmente, e para esquecerem a vida dura das agruras do campo, eram sobre mulheres, os tipos de mulheres... e onde à socapa se faziam passar de mão em mão as tais fotos sacadas nas revistas, para uns lânguidos, voluptuosos e deleitosos olhares, moralmente reprováveis, proibidos mesmo.

É mais que sabido que a grande ambição das mulheres é a de torturar, humilhar, castigar, esmagar e infernizar a vida aos desgraçados dos homens que se lhes atravessam ao caminho.

Para a maior parte do mulherio, a sua concepção de vida eterna no paraíso é semelhante à de uma câmara de tortura da Inquisição, em que elas, refasteladas num sofá, assistem ao espectáculo de uma fila de machos a serem destroçados, e onde se reconhecem os ex-namorados que as trocaram por uma boazona qualquer, os vizinhos que lhes rosnavam no elevador, o colega da escola que troçava das tranças e uma infinidade de outros marmanjos que tiveram o azar de cruzarem com elas num dia em que estavam com a bolha.

Felizmente para nós, isto resume-se a sonhos que pouco nos incomodam.

O pior é que há algumas que não têm pachorra para esperar pelo dia do juízo final e resolveram tratar do assunto mais pragmaticamente cá na terra.

É desta estirpe que são recrutadas grande parte do enfermeirame.

O que as motivou para abraçarem a profissão foi precisamente a possibilidade de nos tratarem a pontapé e abaixo de cão, sem se sujeitarem ao justo castigo a que não escapariam noutra circunstância.

Mas não.

Apanham-nos debilitados, prostrados numa cama manhosa de hospital, incapazes de arrastar uma gata pelo rabo e vá de nos humilhar com todo o desprezo, e a deixarem bem claro que não passamos de uns seres desprezíveis nas mãos delas.

De cada vez que o enfermeirame topa com um desgraçado, assume de imediato o papel de anjo vingador, destinado a infligir-nos todos os castigos por tudo aquilo que fizemos, ou que eventualmente possamos vir a fazer, a todas as mulheres do universo.

Começam logo por nos mandar despir até à cabeça, mesmo que o problema seja uma unha encravada. O objectivo é exclusivamente o de nos pôr à rasca, porque é óbvio que o desconfortável da situação, o frio e a figura repelente da profissional de bata não permitem a exibição dos atributos em estado resplandecente, muito antes pelo contrário. É já com um esgar de gozo e desprezo que ela rosna um - Deite-se, num tom infinitamente mais humilhante do que aquele que usamos para com o rafeiro lá de casa.

Mas o pior é quando lhes mandam aplicar-nos qualquer instrumental.

Até os olhos se lhes riem nos momentos que precedem o espetar das agulhas, o apertar os garrotes ou enfiar a algália. E a coisa é sempre feita com requintes de malvadez, ignorando completamente as nossas reacções à tortura, dando a entender que somos completamente dispensáveis e que por elas tanto se lhes dá que lerpemos logo ali ou que nos piremos para casa. Aproveitam-se cobardemente do nosso estado de fraqueza.

Absorto nestes maliciosos pensamentos e caducas análises infundadas de conversas de tasca, algumas coincidências com a realidade são meros casos raros de unhas encravadas…ouço:

- Tenho que lhe dar uma injecção na barriga. Posso?
- Com que fim? perguntei. Mais do que propriamente saber o que me ia injectar, precisava de num ápice me preparar psicologica e mentalmente para o tormento da visão da agulha e o flagelo da picada.

Uma explicação detalhada, e interiorizei o fluido injectável com sendo um anti coagulante do sangue.

Nem senti a picada, para grande alívio meu. Que doçura.

Chega a hora do jantar e uma provocação aterradora ao meu estômago:

Uma sopa líquida e uma gelatina com sabor desconhecido do meu paladar.

Findo o jantar, nova visita da Enfermeira de serviço, a oferta de um comprimido Lorazepam, relaxante, para melhor dormir, pelas 11 horas bebi um cházinho sem açúcar de um sei lá qual aroma, troca de turno do pessoal em serviço, luzes apagadas, e havia que aguardar pelo dia seguinte.

Noite calma, acordei com o toque de alvorada feito pelo ruído das persianas a subirem.

Uma auxiliar de serviço deixa toalhas para o banho e roupa limpa junto ás camas. Com surpresa verifiquei que a minha bata se vestia da frente para trás, e mais, para usar tinha umas meias elásticas que lambiam as virilhas e duas mini embalagens de um poderoso purgante rectal.

Homem sofre.

Corpinho purgado, banhinho tomado, uma carinha laroca, vestidinho assim, quase parecia uma bailarina espanhola de “tablao sevilhano”. Faltaram os sapatos.

Recebo a visita de duas enfermeiras, novinhas, estagiárias penso, lamentei o facto de não ter direito a tomar o pequeno-almoço, deram-me um comprimido relaxante que coloquei debaixo da língua para surtir o efeito desejado, e, começou o doloroso martírio de umas picadelas no braço esquerdo para me colocarem um cateter. Concluído o serviço, alertei não estar correcto, disseram-me que tudo estava bem, até uns 20 minutos depois, sentia uma dor cada vez mais premente.

Pedi par ser observado. Confirmado o erro da colocação, trocaram o cateter que me injectava o soro …para uma veia na mão direita.

O braço esquerdo e mão esquerda tinham o dobro da volumetria do braço direito e mão direita, e uns belos pensos brancos como ornamento. (Sofri a descolá-los do pelo. Deveria ter "tosquiado" os braços também).

Ficava assim em espera até ser encaminhado para a sala de operação.

Disse-me então uma enfermeira que após a operação, seria colocado na sala de recobro e só por volta das 20 horas regressaria ali, aquele quarto, aquela cama.

O tempo ia passando, e numas palavras soltas ouvidas, tive a percepção que algo havia corrido mal na intervenção cirurgica que precedia a minha.

Chega a hora do almoço. Só estávamos dois residentes no quarto. Chegou apenas uma refeição. Fiquei a ver navios. Vi uma enfermeira no corredor, chamei-a e perguntei-lhe o que se passava comigo. Disse-me nada saber, percebi que por claros motivos ético profissionais e que respeito. Manifestei-lhe a minha vontade de abandonar o local e ir almoçar algures para os lados de Deixa o Resto.

Cerca das 14 horas, uma enfermeira veio ter comigo e dizer-me que ia comer uma sopinha, e o médico, não me disse qual, viria falar comigo.
Reforçei a minha ideia que algo anormal se passava.

Sabendo que para ser operado, necessitava de um longo período de jejum, tive a certeza que o não seria nesse dia, alimentando a esperança de ser operado no dia seguinte.

Ao paciente - residente na cama em frente à minha, a 22, fora dada alta médica, chegaram então as auxiliares de serviço afim de mudarem toda a roupa para novo utente, já em espera no corredor. Uma auxiliar deixou escapar que a roupa da cama 25 era também para substituir, porque eu iria ter alta.
Que surpresa choque!!!

Fui avisado da alta médica, pelas duas enfermeiras que me “desentubaram o soro” para poder sair em total liberdade do hospital, sem compromisso algum de lá voltar, e que, na hora da despedida, com muito profissionalismo, dedicação e ternura...(qualidades extensivas a todo o pessoal sem excepção, que me “tratou” naquele serviço, incluindo a simpática estagiária que sem querer, me “provocou o brutal inchaço do braço esquerdo” a quem deixo um sentido conselho:
Há coisas na vida que ninguém aprende sem cometer erros, errar faz parte do conhecimento. Há apenas uma classe a quem não perdoo os erros e é até fantástico, quando lhes pagam muito bem para fazer aquilo que não sabem, mesmo que isso implique fazer asneiras de todo o tamanho. Essa classe é a nossa classe política.)... me avisaram do problema da minha tensão alta, problema que há anos conheço e pouco respeito.

Em verdade não quero morrer com muita saúde, nem rico.
Quero apenas viver muito, sem sofrer.
Sofrer doi.
Não tenho medo à morte; a morte indiscutivelmente um dia levar-me-á com ela.

O médico, como me tinha sido dito pela enfermeira, não compareceu para me dar a alta, numa clara falta de ética e pouco respeito pelo paciente, que ali esteve internado durante 24 horas à espera de um serviço de cirurgia, para o qual, com muito sofrimento foi medicado e preparado, e que lhe não foi prestado.
Sai do hospital sem ver a minha situação clínica resolvida, e em piores condições do que aquelas com que para lá entrei, o braço esquerdo e a mão esquerda anormalmente inchados, incomodativas dores na zona onde esteve espetado e amarrado o cateter, completamente perturbado psicologicamente e animicamente desgastado.

Zé Morgas

Estados da Alma - 4

2011-07-24T02:00:00.021+01:00

Com uma directa no pêlo, trabalhei durante o turno da noite, parti de Vila Nova de Santo André rumo a Faro, quinta-feira, dia 14, pelas 10h e 30m, com os meus companheiros das duas rodas, o Lázaro, o Prof e o filho David à pendura, e os “debutantes” J. Ferreira e L. Amaral, nestas andanças de concentrações.

Rolámos nas calminhas, um dos elementos do grupo “carrega” uma pesada pena suspensa ás costas, nada de outros excessos por enquanto, uma paragem no Rogil para saborear as magníficas empadas, e cerca das 13 horas chegamos ao destino. O sol estava no pico, o calor escaldava, a fila para adquirir os ingressos ao invés da habitual quinta-feira de anos anteriores, era enorme.
Como nunca tinha visto.

Bilhetes de acesso comprados, e enquanto os meus companheiros foram montar os mini hotéis ambulantes, eu fui reservar uma mesa para almoço no Ateliê da Comida, o Restaurante Santo António, em Faro.

Começou logo ali, o rotineiro abuso que se manteria, para mim, até madrugada alta de sábado por terras do barlavento algarvio.

Se duvidas havia, todas caíram por terra.

A XXX Concentração Internacional de Motos, Faro 2011, bateu todos os records.

Mais de trinta mil inscritos no Vale das Almas, cada vez mais a Catedral do Motociclismo Europeu.

O Culto, que juntou milhares de pessoas, numa festa colorida e barulhenta, afinal, está forte no Vale das Almas, e demasiado grande para apenas três dias.

Uma das grandes atracções do encontro deste ano foi o bar suspenso até cerca de 40 metros do chão, uma plataforma, onde não faltou cerveja e música, içada por um guindaste.

"Quem não tem vertigens pode ir lá acima, tem uma vista espectacular”, diziam os primeiros fregueses.

Cá o rapaz andou sempre, por opção, pelos bares mais térreos.

A banda britânica de heavy-metal "Iron Maiden” encabeçava o cartaz musical da concentração e subiu ao palco, logo no primeiro dia do evento num concerto cuja abertura estava a cargo dos algarvios Mindlock, que acabaram por faltar.
Mas a festa continuou.

Sábado pela manhã, como previamente tinha definido, regressei a Santo André, uma curta estadia de três horas, e parti rumo a Penamacor, onde tinha combinado uma jantarada com dois casais amigos.

Com a rodagem totalmente feita, estava na hora de testar mais à séria a minha nova máquina, a Kawasaki 1400 GTR.

Com mais de trezentos quilos, basta tirá-la do descanso central para perceber que não me vou sentar em nenhum “brinquedo”. Já completamente habituado à altura do banco, habilmente rebaixado pelo meu Amigo Mineiro, estofador de profissão em Penamacor, é chegado o momento mágico de dar ao arranque. Uns minutos de aquecimento ao ralenti, rodo o punho naquele instinto de “ligação” com a máquina e sinto imediatamente uma fonte inesgotável de potência.

Engreno a primeira velocidade e faço-me à estrada.

Largo a embraiagem, arranca quase ao ralenti, em andamento sinto-me quase o rei do mundo.

Entre Alcácer do Sal e Santa Susana cedo à tentação e começo a abusar da caixa e a enrolar o punho. Rapidamente percebo pela inclinação que rolo num ritmo muita para além do de passeio e sei que estou no limite da minha coragem.

Chego aos “rectões” antes de Ciborro.

Era imperativo ouvir o “ronco do escape” acima das oito mil rotações, e testar a eficiência do controlo de tracção, sem ligar minimamente a consumos, que se revelam proibitivos aqueles regimes de motor. “Três abaixo” e começo a trancar punho. O ronco é assustador mas maravilhoso, quase me levou a um “orgasmo timpânico”, a velocidade bateu nos dois ponto quatro, circulava com top-case e malas laterais. Depois, travar, é só apertar a manete, o ABS e o fantástico equilíbrio da ciclística fazem o resto.

O prazer de condução está garantido e a protecção aerodinâmica é excelente.

Que Maquinão!!!
Não tenho sombra de dúvidas. Uma Mota digna de uma Diva.

Contente e satisfeito com a Minha Kawasaki 1400, alegre e divertido com o prazer da condução cheguei a Penamacor, parei junto ao marco do correio, no Alto da Praça, assim que tirei o capacete, fui logo obsequiado com uma Sagres fresquinha, oferta do meu Grande Amigo Luís, nascido em 61, Pé Leve de alcunha até morrer.

Lanche, jantar, bem regado a tinto da zona de excelente uva, e acabo a noite a ouvir uma espectacular banda a tocar música dos anos sessenta, os “4 Sixties Band”, na esplanada do Bar O Quartel, na Praça Nova, onde outras fresquinhas bebi pela minha caneca de inox, sempre “suada” pelo exterior, que comprei em S. Paulo, Brasil, a caminho das cataratas da Foz do Iguaçu, e que sempre me acompanha nos meus passeios de mota.
Os hectolitros derramados naquela caneca são já incontáveis.

Deixo aqui o registo de uma promessa feita, ao Paulo e ao Duarte, a aceleração da decomposição etílica não me trava a memória, de duas canecas de inox, iguais à que eu uso, nada de imitações baratas, compradas nas lojas dos naturais do país dos habitantes com os olhos rasgados.

Falo de canecas em aço inoxidável de estrutura cristalina, com composição típica de 18% de cromo e 10% de níquel, frequentemente usado no fabrico de talheres, vulgarmente conhecido por aço inoxidável, austenítico, 18 / 10.

Domingo, para retemperar as forças nada melhor para almoço, no Restaurante o Zé Galante, que uma miga de peixe, soberbamente confeccionada à moda de Vila Velha de Ródão e um ensopadinho de veado, convenientemente regado.

Já no Café Central em Penamacor, a beber uma água das pedras, chega para tomar café um grupo de Amigas. Pergunta-me a Minha Amiguinha Maria, se andar nesta mota era muito diferente de andar na outra, referia-se à minha ex-velhinha Suzuki, a mota onde fez o baptismo das duas rodas, tal como a Bárbara, numa curta viagem até ao Recinto de Nossa Senhora do Incenso, a Padroeira do concelho de Penamacor.

Lá lhe expliquei que normalmente não há palavras para descrever como é andar de mota, e mais difícil ainda quando se rola acima dos dois zero zero. São sensações inexplicáveis. Há palavras para descrever o que é conduzir uma mota, mas nunca são completas. Diversão, adrenalina, prazer, felicidade de contemplar a natureza de uma outra forma. Podia dizer muitas mais, mas nenhuma se aproxima do que é andar de mota. Nem que seja à pendura.

Percebi pelo brilho nos olhos dela que estava com vontade de dar uma voltinha naquela Kawasaki 1400 GTR. As crianças são a vida mais pura que podemos carregar nos dias. Fazem-nos trilhar caminho e sentir a vivacidade no ar.

Fui buscar um capacete, e depois da permissão da mãe, decidi que iria fazer o mesmo trajecto, embora em sentido oposto, ao que eu fiz, sozinho, aos comandos da Flandria do meu Pai, motinha que aprendi a conduzir no verão de 1971, tinha eu dez anos de idade, e que hoje guardo religiosamente, completamente restaurada, na minha garagem, em 25 de Setembro de 1975, o dia em que tirei a minha licença de condução de velocípedes com motor auxiliar, a celebérrima “verdinha”:

Penamacor, Sr.ª dos Caminhos, Memória, Águas, Aldeia do Bispo, Ponte das Taliscas, Água Férrea, Penamacor.

Foi à época, Uma Grande Viagem, que não era de todo uma viagem grande.

Foi o desabrochar da minha alma errante de motociclista viajante.

Terminada a viagem, mais duas Penduras alinharam, uma num percurso mais curto.

A todas as Penduras, e depois de alertadas para o efeito, e sem medo, medo é palavra que não entra nas motas, brindei na variante com uma rápida e alucinante subida de rotação até ás dez mil RPM, o que levou a terceira velocidade a ultrapassar a barreira dos dois centos de quilómetros, e o pneu traseiro a um precoce desgaste.

O som daquele escape parecia uma declaração de guerra.

Lindamente ensurdecedor.

Mas as surpresas para a pequena Maria não ficaram por aqui. No final do dia, e porque ia para o parque de campismo do Freixial com os seu grupo de escoteiros, decidi que iria levá-la na minha mota. Fomos a cabeça da caravana. Chegados ao destino, vi naquele rosto de menina que o é, uma genuína suave felicidade e uma enorme alegria incendiária, que encantou duplamente a minha viagem de regresso à Vila. Antes tinha visto uns lindos cabelos cor de seara madura.

Fechei o Central, a beber mais umas fresquinhas com uns amigos, antes de entregar o corpo ao cuidado do vale dos lençóis.

Segunda-feira, pela manhã, a prioridade foi cozer o bordado da participação na XXX Concentração Internacional de Faro no meu colete de cabedal. Isso fez o Mineiro, como só ele sabe, e com a perfeição e brio que a ele se impõe nas variadas tarefas que executa.

Almoço no “Venetas”, um passeio pela Vila para bater umas chapas fotográficas, e começam ao final da tarde os preparativos para confeccionar dois valentes galos do campo para jantar.

Que deliciosos estavam. As sobremesas divinais.

Seguiu-se a degustação de uns cálices de “ginginha caseirinha”. Primava pela excelência.

Serviu por graça, como um combustível seco para escancarar um frágil coração.

Uma ida ao bar da Vila, mais uma bjecas fresquinhas, e, uns desabafos nostálgicos de um período vivido de fortes vícios da minha vida, sobretudo, sexo.

Há sempre homens nos dois extremos da curva normal:

A minoria que tem apetite a mais e a outra, que tem desejo a menos.

Uma só mão chegava para contar os meus amigos deste tão restrito grupo com apetite a mais.

Ainda hoje me interrogo sobre a vivência daquela fase. Era jovem, não tinha compromissos e sempre gostei de me divertir. Vivia sozinho, e felizmente, sempre ganhei para as minhas diversões. Foi uma fase boa, engraçada, direi até um período fabuloso, mas ruinoso, potenciei amizades com loucura à mistura.

Esbanjei a rodos saúde e dinheiro.

Foram umas centenas de dias de “amor” à temperatura da brasa, com sexo intervalado por cerveja, champanhe e comida.

De manhã, à tarde e à noite só pensava em sexo, os sonhos quase sempre eróticos e as conversas invariavelmente obscenas, mas sobretudo gostava de praticar e várias vezes ao dia sem importar o sítio. Trocas de serviço, espaços frequentados, viagens, com destinos preferencialmente para paraísos sexuais: Pérola do Atlântico, Cabo Verde, Cuba, Brasil... tudo era planeado em função do desejo sexual.
Tornou-se uma obsessão, um completo transtorno do controlo dos impulsos. À compulsão por sexo juntou-se uma insatisfação permanente. Talvez tenha procurado uma relação ideal que não existe, com uma mulher perfeita que nem sei ao certo como é. As que tive quando cediam perdiam o interesse. Quando havia luta, a recusa aumentava a adrenalina, o sucesso só podia ser o prémio final.

Foi casualmente, e através da escrita que consegui ter uma perspectiva real dos sentimentos que envolviam as minhas acções. A partir desta auto-descoberta iniciei um processo de mudança estrutural. Quis voltar à normalidade.

Terça-feira acordei tarde. Era o meu último dia por terras beirãs. Tinha decidido sair pelas 16 horas, resolvi então sair mais cedo, logo após o almoço. Já por ali não fazia nada e incrivelmente apetecia-me andar de mota. Deposito atestado e equipo-me para papar os longos quilómetros da raia até ao mar.

Mal arranco e o meu pensamento começa a varrer em retrospectiva todos os acontecimentos recentes. As dúvidas assolam-me sobre a minha existência e o que me anda a acontecer.

Sei que algures, mais adiante na minha vida, hei-de encontrar quem queira fazer uns passeios comigo na vida.

Sim, eu sei, está escrito.

Mas talvez fosse agora que eu queria não sentir este vazio de viajar sózinho.

Queria só dar um sentido à minha viagem da vida.

Sei, já sei que nada dura para sempre.

Mas, interrogo-me sem resposta, porque haveria eu, agora, já passado do meio século, viver martirizado por um coração debilmente apaixonado por uma mulher que o não deseja, e também o não merece.

É um sofrer em silêncio, que silenciosamente vai matando.

Sei que ninguém adoece porque quer, nem ninguém tem prazer no sofrimento

Como diria Roger Martin du Gard, in Os Thibault

“Não quero mais ser como a abelha saqueadora que vai sugar o mel de uma flor, e depois de outra flor.

Quero ser como o negro escaravelho que se enclausura no seio de uma única rosa e vive nela até que ela feche as pétalas sobre ele; e, abafado nesse aperto supremo, morrer entre os braços da flor que elegeu”.

Com a devida vénia ao Grande Fernando Pessoa. aqui transcrevo um maravilhoso poema, que espelha o retrato da minha Alma:

“ O Amor é uma companhia.

Já não sei andar só pelos caminhos,

Porque já não posso andar só.

Um pensamento visível faz-me andar mais depressa

E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.

Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.

E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.

Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.

Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela.

Todo eu sou qualquer força que me abandona.

Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio"

Alberto Caeiro - O Pastor Amoroso

Não pedi para nascer, não consegui, também não quis, que alguém me amasse.
Tomei sempre as decisões erradas.

Agora vou deixar que a vida decida por mim

Zé Morgas

Casal de Vale de Ventos

2011-06-19T18:24:00.018+01:00

Parti para este meu primeiro passeio com o habitual grupo de companheiras e companheiros, na minha nova Kawasaki, 1400 GTR, sem saber o trajecto nem o local onde era o almoço. Vagamente, ouvira um companheiro dizer que era algures lá para a Serra dos Candeeiros.

Foi durante o pequeno-almoço no Celeiro Doce, que soube que era necessário levar o identificador de via verde. Até Santarém o percurso seria feito por auto-estrada, apanharíamos depois a N 114 rumo a Rio Maior, com a primeira visita agendada ás seculares salinas de Rio Maior.

“As salinas naturais de Rio Maior, situadas a 3 km da sede de concelho constituem um dos principais referenciais da localidade e são um orgulho para Rio Maior, por serem as únicas do género em Portugal ainda em exploração. Estas salinas estão consideradas como Imóvel de Interesse Público, no contexto do património cultural português. É assim que, do antiquíssimo poço das Marinhas do Sal, brota água salgada que abastece os 400 talhos, ou compartimentos, e os 70 esgoteiros, que ocupam 21 865 m2

A água desta nascente é sete vezes mais salgada que a água do mar, e era retirada com a ajuda de duas enormes Picotas ou "Cegonhas" há bem pouco tempo. Estes engenhos são um legado árabe com certeza, pois foram estes que os introduziram na Europa. Aliás, é de crer que os romanos, e depois os árabes, tenham explorado em grande escala estas salinas.

Aqui podem ser apreciadas as pirâmides de sal e todo o conjunto de casas típicas de madeira, que fazem das salinas naturais um museu vivo com mais de oitocentos anos. Recomenda-se a sua visita durante os meses de verão, pois só nessa altura é possível a formação dos cristais de sal.”…

In: http://www.regiaoderiomaior.pt/marinhas.htm

Um lugar de visita obrigatório.

A observar as salinas, “entornámos” uma garrafinha de Vinho do Porto velho, e feitas as compras do costume, comprei uma peça de artesanato, para oferecer - expor na Tendinha do Gomes, um prato de barro, gravado com a:

“ Oração dos Cornos”

Meu Deus, fazei com que eu não seja corno

Se eu for, que não saiba

Se eu souber, que não acredite

Se eu acreditar, que não veja

Se eu vir, que me conforme

Ámen

Estava chegada a hora de atacar as curvinhas da Serra dos Candeeiros com a minha nova Mota.

Pé da Serra, Alcobertas, Casais Monizes, Casal de Vale de Ventos, restaurante “Casa Velha”.

Com mesa já reservada, e escolhidos os restantes pratos, alguns tinham sido previamente encomendados, vá de dar ao dente, e começa de imediato o pessoal a atacar o pão, as azeitonas os queijinhos, e a pinga. Chegam entretanto à mesa as travessas com a comida, fartamente aviadas, bacalhau assado no forno, arroz de polvo, cozido à portuguesa...
Tudo impecavelmente confeccionado.

Um almocinho sem reparos, e o preço uma surpresa. Há muito que não comia tão bem por tão pouco dinheiro. Uma visita para repetir.

De Casal de Vale de Ventos, quando os dias estão límpidos, observa-se com facilidade o litoral, desde a Nazaré até ás Berlengas. Tivemos sorte, o tempo estava bom, apenas uma pequena névoa sobre o oceano, o que nos permitiu observar em beleza aquela fantástica paisagem.

Para fazer a digestão tranquilamente nada melhor que curtir mais umas curvinhas a rolar até Amiais de Baixo, ao coração do Parque Natural das Serras de Aire e Candeeiros, para conhecer a gruta do Alviela, nascente do rio Alviela, e a zona onde o rio conflui com a Ribeira dos Amiais.

Foi ali decidido o percurso de regresso: Amiais de Baixo, Malhou, Pernes, Póvoa de Santarém, Santarém, Almeirim, Coruche, Infantado, Pegões, Marateca, Alcácer do Sal, auto-estrada até Grândola, Santo André, Sines.

Fiz uma viagem imaculada na minha nova Mota, cujas sensações deixarei para outros estados da alma, apenas com um pequeno desgosto.

Já na garagem, ao retirar da "top-case" o prato de barro que comprei nas salinas de Rio Maior, constatei que estava todo partidinho. Viajou muitos quilómetros, barbaramente montado por uma garrafa de água de litro e meio. Ámen à sua alma.

Votos de Boas Curvas

Zé Morgas

Carta Aberta XXI - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2011-06-11T12:02:00.004+01:00

“ Eu sou beirão como vós, eu sei o que é o Portugal profundo e sei o que é sentir que a partir de hoje temos um monumento, que eu espero não seja apenas pedra dura mas um monumento vivo onde os avós tragam os seus netos e expliquem”

in Jornal Reconquista, pág. 24, 2011-06-09

Sr. Presidente

Estas palavras proferidas pelo presidente da Liga dos Combatentes, tenente-general Joaquim Chito Rodrigues, no discurso de inauguração do monumento Aos Combatentes do Ultramar, apenas dão mais sentido ás minhas preocupações relatadas na anterior Carta Aberta:

A localização do recém inaugurado Monumento.

Já estou a imaginar grandes Passeios de Avós vergados pelas agruras da vida e pelo peso da idade, com as/os netinhas/netinhos pela mão, tão enérgicas/os quanto indefesas/os, a atravessar aquela rotunda em direcção ao centro, para ali ouvirem a história daquela escultura.

Um dia, “indesejadamente aconchegam um carro ao colo”.

Visto! Visto!

Foram vários carros no passado fim-de-semana, a parar em plena rotunda, condutores e ocupantes a saírem munidos de telemóveis e máquinas fotográficas, direitinhos ao monumento para fazerem os desejados registos para mais tarde recordar.

Vamos ter futuramente a autoridade a fazer o que lhe compete ao abrigo do cumprimento da lei:
Autuar quem transgride, estacionando, onde não deve, e…

Pelo muito observado está ali uma boa fonte de rendimento…

Sr. Presidente

Tal como assumiu no discurso proferido na mesma data “ foram cometidas muitas asneiras ao longo da nossa História”, e particularmente no nosso concelho um manancial delas. Ambos sabemos porque as conhecemos. De muitas já lhe dei conhecimento nestas minhas cartas abertas. De mais lhe darei conhecimento.

Urge agora e rapidamente corrigi-las.

Mude-se o local do Monumento, antes que aconteça alguma desgraça.

Faça-se um Stop ás lágrimas.

Sr. Presidente

Para quem diz saber “o quanto é importante fazer mais com menos, para que o município na viva acima das suas possibilidades”, não consigo compreender com se esbanja assim dinheiro.

Tal como o mamarracho do Sumagral, é um faz, desfaz e volta a fazer, num concelho com tantas carências básicas por resolver.

Sempre ao Dispor

Zé Morgas

Carta Aberta XX - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2011-05-09T23:43:00.005+01:00

Sr. Presidente

Constato com agrado que as obras do futuro mamarracho da Rotunda da Senhora Dos Caminhos, vão de vento em popa, como se pode observar pelas fotos que aí tirei entre os dias 27 de Março e 6 de Maio. Aguardo com expectativa a surpresa final.

Concordo com a ideia de um Monumento em memória dos Combatentes falecidos no Ultramar, e com a data, 1 de Junho.

Além de ser o Dia do Concelho, coincide com os 50 anos do início do conflito.

Discordo sim, do local onde está a ser edificado. Há outras soluções para dar “vida” à rotunda, como na Vila existem outros locais, onde o Monumento poderia ter sido erguido, e servir de chamariz turístico.

Mas, já que é ali, naquele centro daquela rotunda que está a ser "parido", deixo-lhe aqui, Sr Presidente, expressas duas ideias para que a Homenagem no dia 1 de Junho, corra da melhor forma:

1ª - Afim de ordenar com facilidade o estacionamento das viaturas que se prevê serem muitas, pintar, as linhas delimitativas de estacionamento nas faixas direitas da via estruturante sul, entre as rotundas da Senhora dos Caminhos e a rotunda da Escola Ribeiro Sanches.

Assim, dará alguma utilidade a esse mamarracho pomposamente chamado de Avenida da Republica.

2ª - Para que a Comissão de Homenagem, convidados e público em geral, aceda ao monumento em segurança, e a todos os visitantes que de futuro queiram homenagear aqueles que deram o corpo ao manifesto e até a própria vida numa guerra mal começada e pior acabada, pintar quatro passadeiras no asfalto, norte, sul, este e oeste, direccionadas ao monumento.

Pelo que sei, somos o único concelho do País onde tal acção de homenagem aos combatentes mortos na guerra do Ultramar, não teve lugar. Em contrapartida, seremos o primeiro concelho a ter uma rotunda com um monumento no centro e passadeiras de acesso devidamente pintadas.

Ordenamento do transito e segurança dos peões acima de tudo.

Com os melhores cumprimentos

Zé Morgas

Carta Aberta XIX - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2011-04-01T04:20:00.025+01:00

Sr. Presidente

Pensava que já poucas seriam as coisas que me surpreenderiam na vida, desde que, há algum tempo, vi num programa televisivo, um cão, um pastor alemão, hipnotizado, nado e criado nesse país que teima em querer mandar em toda a Europa, a Alemanha, tirar a carta de condução. Fez mesmo a prova escrita de código. Contudo, na minha mais recente ida a Penamacor, no gozo de mais uma sempre merecidíssima folga, ao chegar à rotunda da Senhora dos Caminhos, reparei que no seu interior estava “desenhado” um cabouco triangular.

- Oh Diabo, o que vai nascer daqui? - Interrogava-me em silêncio enquanto circulava pelas quatro vias das Lajes; Avenida da Republica é demasiado “finérrimo” para tão colossal mamarracho. Perguntei a muita gente, em concreto ninguém me conseguiu informar do que iria ali nascer, apenas uma coisa em comum ouvi: Um monumento com três metros de altura, relacionado com o Ultramar.

Perguntei igualmente se seria em memória dos combatentes mortos no Ultramar, já temos um monumento aos mortos da 1ª Grande Guerra.

Honrem-se os mortos, que os vivos não merecem.

Uma resposta elucidativa, ninguém me deu.

Sr. Presidente

Seja lá o que for que ali vá surgir, naquela tão mal parida rotunda, tenho a certeza que será mais um mamarracho para esbanjar dinheiro, dinheiro que o concelho tanto precisa para obras mais importantes.

Falando de obras, tantas vezes li na imprensa regional e tanto ouvi falar no futuro Hotel de Penamacor.

- Onde está?

- Como é possível fazer promessas e não se cumprirem?

Sr. Presidente

Ao ver a génese de mais um mamarracho, não há dois sem três, fico com a quase triste certeza, que este elenco camarário, o Presidente e os dois edis, se estão a tornar nos coveiros do já muito débil concelho de Penamacor.

O concelho de Penamacor, a continuar assim, vai morrer.

Sempre ao Dispor

Zé Morgas

Béjar 2011

2011-03-23T18:12:00.013Z

Já parti para muitos passeios de mota, com rota de caranguejo, a andar para o lado, para a frente, mas sempre rumo ao destino marcado. Com a rota traçada a começar a andar para trás, era a primeira vez. Perguntei ao H.M. a razão de tal traçado, se o destino era Béjar, o porquê de ir a Beja, Serpa, e só então começar a subir para Moura, Mourão..., com entrada em Espanha por Villanueva del Fresno até Badajoz.

Disse-me que o P.C. assim tinha decidido, porque queria andar de mota por estradas diferentes. Faça-se-lhe a vontade.

Depois de uma noite de trabalho, das zero ás oito da manhã, sábado, à hora combinada, compareci no Celeiro Doce para tomar o pequeno-almoço. Madrugadores como sempre, lá estavam o A.G. e a Maria. Pouco tardou, e foram chegando os restantes companheiros.
Para manter a tradição chegou em último o Q.F.

Pairava entre o grupo a incerteza do tempo que iríamos apanhar em viagem, eram dúbias as informações obtidas na net e em vários sites. Foi ouvida a palavra douta do Nosso Grande Comandante:

- Partida limpa, alguns chuviscos fracos com grandes abertas, e nada mais que isso.

Quis S. Pedro presentear-nos, ainda durante o pequeno-almoço, com uns chuviscos e a formação de umas enormes nuvens escuras.

Manda a experiência e o bom senso que nestes casos se reavaliem os trajectos em função do tempo observado.

Decidiu-se então rumar a Badajoz pela estrada mais directa:
Grândola, Torrão, Évora, Elvas, Badajoz.
Fizemo-nos à estrada.
Foram poucos os quilómetros andados e começou a intensificar-se a queda de chuva.

Em Grândola, parou o grupo para vestir os fatos de chuva, sobre o equipamento já molhado. Retomada a viagem, na zona de Alcáçovas por entre nuvens lá espreitaram uns raios de sol, que depressa deram lugar a valentes bátegas de água que nos acompanharam até Badajoz.

Paragem na bomba da Galp para atestar as motas, e alimentar o físico. A maioria do grupo já é quase prata da casa, tantas foram as vezes que já ali abancámos.

Um pequeno azar bateu-me à porta. Fui à minha top-case buscar o anti-gotículas para limpar as viseiras dos capacetes. Tinha despido o meu “amarelinho”, as mãos estavam húmidas, sem saber como, deixei cair a embalagem, feita de plástico e dentro de um saco de plástico, no chão. Bateu com um ângulo tal, que se partiu como se de vidro fosse feita. Ele há azares…

Completamente equipados retomamos a viagem. O tempo começou a melhorar e o pessoal a abusar do acelerador, sempre com a rotação em alta. Uma forma de ganhar algum do tempo perdido com a chuva. Já depois da saída para Hervás e ainda a uns quilómetros de Béjar, a minha mota “exigiu” a reserva de combustível. Aliviei o punho, cheguei à garagem do hotel com a gasolina nas lonas.

O check-in do costume, e fomos informados pelo recepcionista que daí a pouco haveria o desfile de um corso carnavalesco, com inicio na Plaza Maior. Serviu de referência para combinar a hora de encontro, saída, no bar do Hotel.

Na rua era grande o movimento, as pessoas todas mascaradas, como é diferente o espírito de diversão dos espanhóis.

A Plaza Maior estava à pinha, com dezenas de grupos prontinhos para iniciar o desfile.

Um bonito e colorido cartaz.

Chega a hora do jantar. Pedidas várias informações, soubemos que os melhores restaurantes estavam todos na zona da Plaza Maior.

Optámos pelo “Restaurante Abrasador”. Funciona por marcação, e enquanto aguardávamos que pusessem as mesas, bebemos uns tintinhos ao balcão.

Tivemos uma agradável surpresa. A comida era boa, a quantidade sem reclamação e o preço muito em conta.

Terminamos a noite, que estava fria, a “varrer” uns digestivos no bar do Hotel.
Domingo
Em agenda o passeio até à bonita povoação de La Alberca, uma soberba aldeia medieval, que fica mesmo no sopé da serra de Francia.
Tomado o pequeno-almoço no Hotel fomos atestar as motas.
Com algum desentendimento inicial entre o P.C. e o Nosso Grande Comandante quanto ao percurso a seguir, rolámos pelo percurso que o P.C. tinha gravado no GPS. Todo por estradas rurais, pitorescas, onde observamos à solta, cavalos e vacas, e muitos carvalhos, embora despidos da folhagem. Não tenho memória de alguma vez ter andado por uma zona tão carvalheira.
Aconselho vivamente uma escapadinha até aquelas paragens.
Depois de um longo passeio a pé pelas ruelas de La Alberca onde os telhados quase tocam, e para matar o bichinho do estômago não hesitamos em entrar numa pequenina padaria/pastelaria, a oferta é vasta, que têm uns bolos de fazer crescer água na boca.
Porque não o podíamos perder, demos um saltinho até ao Santuário da Serra de Francia.
Extraordinário o que daí se avista e pormenor curioso, todos os povoados que se observam lá do alto estão focados em miras fixas, com a respectiva identificação gravada no granito que suporta as miras.
Regresso a Béjar, com paragem em Miranda del Castañar.
Nos quilómetros finais a chuva foi nossa companheira até à garagem do hotel.
Saiu o Grupo para jantar num restaurante típico, recomendado como sendo o melhor de Béjar.
Chegados, reparamos que estava super lotado, a fazer jus ao que tínhamos ouvido. Sem muito tempo a perder, optámos, e até porque estávamos perto, jantar onde na noite anterior tínhamos comido maravilhosamente bem. Fomos o último grupo a ter direito a marcação, esgotou a sala.
Constatámos que a quase totalidade dos comensais eram portugueses.
Fomos ainda melhor servidos que na primeira noite e optámos por escolher um tinto de melhor qualidade. Tivemos no final a oferta de uma garrafa, feita pelo dono do Restaurante Abrasador, Armando de nome próprio.
Terminou a noite no bar do hotel a jogar à moedinha para umas rodadas de licor de ervas.
Segunda-feira
O passeio agendado era mais curto, La Covatilla, a estação de esqui na Sierra de Béjar.
Tivemos sorte com o dia. O sol raiava, parecia um dia de primavera, embora se fizesse sentir o frio.
Partimos rumo ao sopé da serra., a conduzir com muito cuidado, havia zonas na estrada onde alguma neve e gelo teimavam em não derreter, principalmente na faixa de descida, até aquela hora o grosso do movimento foi todo a subir.
Um olhar sobre as pistas, uma bebida quente, a compra de uns “recuerdos” e o regresso a Béjar para o almoço nos bares de”Pinchos”.
Cada qual foi à procura do que mais desejava.
Fiz grupo com o Q.F., o A.G. e a Maria.
Na rua paralela à do hotel encontrámos O H.M a fazer umas compras.
- Onde vão? Vou convosco.

Entrámos todos num bar que ficava ali perto.
Decidimos beber vinho. Pedimos uma garrafa e cada qual escolheu os “pinchos” que mais lhe agradaram à vista e ao olfacto.
Seguiu-se a prova. Como estavam deliciosamente bons.
Mais uma “trabuquinha de tintol de uva”, e mais outra, e eis senão quando o dono do bar nos espeta com o resto dos “pinchos” todos à frente, e nos diz:
- Comam. O bar fecha ás três da tarde e abre novamente ás seis, com petiscos totalmente diferentes dos que foram servidos durante o período da manhã. O que se consome até ás três da tarde, é confeccionado pela cozinheira manhã cedo e colocado nas travessas de exposição. Quando esgota não há mais, e o que sobra vai fora. A partir das seis da tarde, os petiscos são confeccionados a pedido. Como são três da tarde, assim que vocês saírem fecho a porta.
Enquanto “virávamos os pinchos” e rebentávamos com mais umas “trabuquinhas”, lá ficamos a saber que o dono do bar também era um grande apaixonado das duas rodas.
Saímos do bar com a barriga a rebentar pelas costuras.
Partimos então à descoberta de Béjar a pé. Que saudável passeio.
Chegou a hora do jantar de despedida.
Que azar!
O restaurante que na véspera estava a abarrotar, estava fechado, dia de descanso semanal.
Pela terceira noite consecutiva fomos ao mesmo restaurante das noites anteriores.

Já parecíamos família.
Mais uma vez, fomos servidos sem mácula.
Terça-feira
Mais uma vez as previsões para a viagem de regresso não eram muito animadoras:

trovoada e chuva.
Assim, fizemos uma pequena alteração ao percurso, fugindo de uns caminhos rurais entre Aldeanueva del Camino e Moraleja.
A-66 até Plasência, percurso feito com fortes rajadas de vento lateraris que abanavam as motas assustadoramente, Ex 108 - Zarza la Maior, Ex 117 - Piedras Albas, Alcântara.
Primeira paragem para o grupo ver a maravilha de ponte que o Imperador romano Trajano mandou construir.
Consta de 6 arcos assimétricos, que assentam sobre cinco pilares com alturas distintas sobre o terreno. Existe um templete comemorativo com um arco de triunfo superior no centro da ponte com altura de 10 metros, denominado de Trajano. Aos pés da ponte existe um pequeno templo romano dedicado ao construtor, chamado de Lácer e cristianizado na Idade Média com o nome de São Julião. Então, foi colocada uma espada e uma cruz apoiada sobre quatro caveiras de granito. Nele está enterrado o Engenheiro dessa obra: Caio Júlio Lacer.
Combinado o último abastecimento das motas em terras de Espanha, posto Galp em Badajoz, decidimos também ali, a mirar a arquitectura da ponte, que o almoço seria em Portugal, no restaurante Varchotel, a quatro quilómetros de Elvas.
Seguimos por estrada secundária rumo a Membrio, Valência de Alcântara, Ex-110, e, aqui começou a chover torrencialmente, que se agravou ainda mais na Zona de Alburquerque, com o perigo acrescido de parte da via estar em obras, o que criava lamaçais traiçoeiros. Foi conduzir com atenção e cuidados no limite. Que sova!
Depressa tudo esquecemos, porque o almoço estava um manjar delicioso.
Ali, durante o almoço, alinhavámos a matriz da próxima viagem, para os dias 21 a 26 de Abril até Valência, (onde há uns anos passei um fim de semana memorável, no famosíssimo puticlub Romani), com regresso por Córdoba, cidade onde parte do grupo já fez um bonito passeio.
A todos Boas Curvas
Zé Morgas

Homenagem as Mulheres

2011-03-03T14:02:00.000Z

Homenagem à Mulher

2011-03-03T13:36:00.007Z

Nunca deixes para amanhã, o que podes fazer hoje.
Por isso, hoje, porque a partir de amanhã e até Quarta-feira, tudo o que quero é passear de mota até La Alberca, visitar as serras de Francia e Bejar, e net nem vê-la, deixo aqui a minha HOMENAGEM a esse Ser, Magnífico, Delicado, Extraordinário, que é a forma superior da beleza, acima da qual nada mais há a dizer, A Mulher, ás MULHERES de todo o Mundo, e em especial Aquelas Mulheres, em três Continentes: Europa, África e América, que comigo "viveram" momentos lindos e "calientes" de pinga amor, "alegrando" assim a minha vida, a vida de um pobre celibatário não abstinente.
Obrigado, Mulheres do Mundo.

http://www.youtube.com/watch?v=KfyCn-i7tfk

Carta Aberta XVIII - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2011-03-02T02:34:00.016Z

Sr. Presidente

Ontem, vi publicadas no Facebook algumas fotografias do Madeiro de Penamacor, 2010.

Não vi lá esta.

Esta foto documenta os estragos feitos no granito da janela e parede da Sacristia da Igreja Matriz de Penamacor.
Alguém, e tal como eu muitos viram, aos comandos de um tractor, descurando as mais elementares regras de segurança, "basculou" à má fila, com a carga madeiral para o chão e contra a parede, violentamente.
Felizmente ninguém se aleijou. Ainda bem, a desgraça, mortiferamente, já por ai tinha passado. Interroguei-me por onde andaria o responsável máximo no concelho pela protecção civil. Continuo a defender que há brutalidades a que se deve por cobro.

Para não entrar em repetições, recordo-lhe aqui Sr. Presidente duas cartas Abertas já "postadas" no meu blogue, nas quais referenciei erros e apresentei ideias e soluções para um Madeiro melhor:
Carta Aberta X e Carta Aberta XI.

Sr. Presidente

Por todo o país se começam a desenhar novos mapas com redução do número de freguesias, afim de nas eleições autárquicas de 2014 os cidadãos já elejam os presidentes de acordo com o novo ordenamento territorial. Todos sabemos as dificuldades que o nosso concelho atravessa, não as vou enumerar, são demasiado conhecidas, a imprensa local disso nos informa. Urge garantir a continuidade do nosso concelho e a sua sustentabilidade, com a necessária redução de custos.

Deixo-lhe aqui, Sr. Presidente, uma sugestão para proposta a apresentar em reunião de Câmara, na Assembleia Municipal e até mesmo apresentar à discussão pública:

- Eliminação da Junta de freguesia de Penamacor, seria absorvida pela Câmara Municipal.

- Eliminação das Juntas de Freguesia de: Vale Da Senhora da Póvoa, Benquerença, Meimão, Meimoa. Dariam lugar à criação da Junta das Freguesias Norte.

- Eliminação das juntas de freguesia de: Aldeia do Bispo, Aldeia de João Pires, Aranhas, Salvador, Águas, Bemposta, Pedrógão de S. Pedro.

Dariam lugar à criação da Junta das Freguesias Sul.

A título de curiosidade deixo-lhe aqui os seguintes exemplos:
Lisboa tem 53 juntas para 480 mil habitantes. Está em curso um estudo para a redução das mesmas, e apontam três cenários: 27, 24 e outro com apenas nove.
Madrid tem 21 para 3,2 milhões de habitantes;
Paris tem 21 para dois milhões de habitantes.

O concelho de Penamacor tem 12 juntas para mais ou menos seis mil habitantes.
Sr. Presidente

A oportunidade da reforma do nosso concelho não pode ser perdida e tem de ser com uma redução muito ambiciosa. Jamais me passaria pela cabeça ver um dia, o concelho de Penamacor, como a freguesia grande de um qualquer concelho limítrofe.

Sr. Presidente

Um Concelho como Penamacor, não necessita de dois vereadores a tempo inteiro.
Um, Um só, chega e sobeja Sr. Presidente.

Aqui lhe lego estas sugestões para a reorganização que garanta o futuro do nosso Concelho, o Concelho de Penamacor

Sempre ao dispor de Vª Exª.

Zé Morgas

Pinguinos 2011

2011-01-13T01:52:00.016Z

Pela quinta vez estive presente na concentração invernal mais dura e importante da Europa, Pingüinos 2011, em Valladolid e realizadas nos seguintes locais:
- 2005, Boecillo, 21333 inscritos, temperatura -5º
- 2006, Boecillo, 26106 inscritos, temperatura +1º
- 2007, Boecillo, 27141 inscritos, temperatura -3º
- 2008, Simancas, 29812 inscritos, o record absoluto até à data, temperatura -2º
- 2011, Pinar de Puente Duero, mais de 24 mil inscritos, e a temperatura não foi de certeza a mais fria de todas.
Desde há muito com calendário marcado no segundo fim-de-semana de Janeiro, época de grande rudeza climatológica, onde impera o frio, a chuva, o nevoeiro e a neve, mas sem dúvida de grande calor humano, porque todos os “Pingüinos” entendem a Moto, como uma autêntica filosofia de vida, uma maneira diferente de compartilhar e sentir, e impregnam estas viagens, como todas as viagens de Moto, de um contagioso espírito de amizade, que cresce com os anos, como os bons vinhos, que aprendemos a cuidar, quase a mimar, de companheirismo e espectáculo, tudo fruto de uma genuína e sã paixão, a paixão pela Moto.
É esta desmedida paixão Moto turística que me leva para a estrada, e me obriga a enfrentar as duras e sofridas agruras destas viagens, sempre plenas de boas recordações.
Com o passar dos anos e a debilidade natural da memória, não deixarei com certeza, de ter sempre bem presente, o magnífico e deslumbrante espectáculo visto em 2005, no parque frente ao Hotel La Féria, dezenas de Motos completamente cobertas pela neve, confundindo-se com o branco manto de toda a paisagem.
E, o frio de rachar que “papei”, todos “papámos”, dolorosamente sentido, em cima das Motos, de Valladolid até Salamanca. Teimosamente o termómetro não descolava dos 5 º negativos.

O que os pés e as mãos sofreram.
As “molhadas” viagens de 2006 e 2008, com chuva ininterrupta desde Tordesillas até esta bonita terra do Litoral Alentejano, Vila Nova de Santo André.
Sempre são quase seiscentos quilómetros.
Em 2008 “papámos” com três ou quatro impiedosas trombas de água, as bátegas batiam assustadoramente nas viseiras, pareciam autênticas “morteiradas de basucadas”, terrivelmente ensurdecedoras.
Mas se assim não fosse, creio que passaria a faltar algo nestas viagens aos Pingüinos, onde muito já mudou, a começar por nós, pelas Motos e pelo equipamento.
Este ano, sem a presença de três veteranos Duros, Capitão Espargo, Gabi e H. M., alinharam contudo no grupo três estreantes, faltou um quarto, sucumbiu a uma inesperada e indesejada gripe.
Contrariando as previsões anunciadas nos boletins meteorológicos, influenciaram mesmo a decisão do A.G. em não participar, seria também a sua primeira ida aos Pingüinos, fizemos uma viagem limpinha até Valladolid.

De todas, a minha mais confortável viagem.
Valladolid, como sempre continua com um fascínio irresistível. Da crise, também em Espanha por muitos apregoada, não se vislumbraram vestígios.
Bares, adegas, tabernas, restaurantes, tudo à pinha.
O Mulherio, perdoai-me vós, seres superiores da beleza acima da qual nada mais há a dizer, que carinhosamente assim vos trate, sempre impecavelmente produzido.
Por ali o frio não faz mossa, aquelas esculturais pernas que das reduzidas mini-saias se desmarcam… De bradar e fazer estoirar.
Amantes das duas rodas, sem igualar o record absoluto de 2008, pelo que li na imprensa local, só as inscrições nos Pingüinos foram muito além das vinte e quatro mil.
A capacidade hoteleira esgotou no fim-de-semana, com preços a rondar o proibitivo.
Enfim, um fim-de-semana bem passado, e, a certeza de lá voltar novamente.
Domingo, dia de regresso.
À hora marcada, apenas uma ausência, que se alongou por tempo de espera imperdoável.
Divididos entre o arranca ou não arranca sem o faltoso atrasado, mas já com a maioria a pender para a partida, valeu-lhe em sorte o Nosso Grande Comandante, ter trancado a minha mota com a dele, e, decidido já completamente equipado, entrar pela recepção do hotel, descido à garagem, e ter subido pela rampa, vagarosamente a penantes, numa de queimar tempo, dando assim tempo ao “noviço-atrasador”.
Sortudo, o estreante "noviço-atrasador" da XX amarelinha, chegou à saída da garagem ex-aéquo com o Nosso Grande Comandante.
Se tal não têm acontecido o grupo tinha iniciado a viagem de regresso sem a sua companhia.
Em 2008, por um atraso menos significativo, mas como à hora marcada não estavam todos á espera no local combinado, três companheiros em duas Motos, foi-lhes dito aos presentes, pelo Capitão Espargo e pelo H.M., hora combinada é hora sagrada, que fossem ter com o grupo à bomba da Repsol onde todos iríamos atestar as nossas Motos. Não compareceram ao encontro. Há mais que um posto de abastecimento Repsol em Valladolid, não "descobriram" o posto certo. Que azar.
Quis o destino ainda, era a primeira presença de todos os três nos Pingüinos, e por triste ironia, que se tivessem enganado à saída de Valladolid, tomaram o rumo Portugal, via Zamora, foram parar a Bragança.

Foi um baptismo com mais de duzentos quilómetros que o inicialmente previsto
Todos no meu grupo me conhecem pela minha frontalidade, sabendo eu que comportamentos frontais por vezes geram inimizades, e pela minha pontualidade. Detesto ter de fazer alguém esperar por mim, igualmente abomino ter de esperar em demasia por alguém, muito mais quando isso se torna um hábito corriqueiro e que os faltosos quase assumem como um direito adquirido e inalienável.
Na recente viagem feita aos Pirinéus, depois de quatro dias de repetidas esperas, foi avisado o catedrático “atrasador-mor” Quinta Fernandes, que:
- Ou se despachava a tempo do grupo partir à hora combinada, ou passaria a viajar só, partindo à hora que lhe apetecesse.
Percebeu o recado. Na manhã seguinte “aprontou-se” meia hora mais cedo que o habitual madrugador, o Nosso Grande Comandante.
O mesmo foi dito ao adjunto “atrasador-mor” nestas andanças dos incumprimentos horários: o A. Branco. Começou a cumprir, sob pena de ter que começar a viajar só.
Como não há dois “atrasadores-mor” sem três, já tinha-mos o Q. Fernandes no Grupo da Repsol, o A. Branco no Grupo da APS, temos agora e doravante par compor o trio perfeito, o L. Gil no grupo da Petrogal, e com uma característica única que me apraz registar e deveras louvar:
Um eloquente e retórico discurso de lana-caprina, eivado que quer, de uma indiscutível razão justificativa dos atrasos que a todos submeteu.
Ah valente. Há música que não me belisca os tímpanos.
Decidiram entretanto o Lima da seiscentos e o Zé do “enlatado” regressar só na segunda-feira. Por lá se quedaram.
Fizemo-nos à estrada seis companheiros em seis Motas.
Percorridos uns trinta quilómetros brindou-nos São Pedro com uns chuviscos, que aos poucos começaram a engrossar.
A felicidade invadiu-me o espírito. Tinha chegado a hora de testar à chuva os “cobre-punhos” feitos pelo meu amigo estofador de Penamacor, Mineiro de nome próprio.
Fui ter com o Nosso Grande Comandante, que seguia na cabeça do grupo, e fiz-lhe sinal que queria parar. Tomei o comando do grupo e parámos debaixo da primeira ponte que encontrámos.
Contente pela oportunidade de testar mais uma solução, vesti o meu amarelinho, que tão visível é ao longe, os outros companheiros também se equiparam com os fatos de água que levavam, apenas o Prof, resolveu seguir sem parar, queria testar ao limite o novo equipamento estreado.
Retomada a marcha, começa a cascar uma chuvada à séria, que piorou na zona da Serra de Bejar, com a agravante que a temperatura desceu aos dois graus.
O estreante “atrasador” da XX amarelinha, e o novo equipamento XPTO do Prof., mereciam aquele baptismo. Não houve desilusões nas expectativas criadas.
O meu caseirinho arranjo passou com distinção absoluta, na chuva e no frio.
Parámos em Hervás.
Pela primeira vez, e já percorremos largos milhares de quilómetros juntos, ouvi o Nosso Grande Comandante dizer que tinha as mãos frias, que estava muito frio.
Interroguei-me por onde andaria aquele Duro de outrora, que já vi atravessar a Serra do Caramulo, num percurso de Lés a Lés em Moto, numa madrugada nebulosa e fria, de manga curta, sem luvas, aos comandos da sua FJR. Sinais de mudança ?…
Atestámos as motas e aconchegamos os estômagos.

A comida estava excelente.
Com mais uma paragem em Badajoz para atestar as máquinas, chegámos alegres e contentes ao bar do Grupo Motard em V.N. Santo André, pelas 18 horas, já com o breu da noite a cair sobre as viseiras dos capacetes.
Aproveitei o factor escuridão, para alertar o “atrasador-mor da Petrogal”, dos perigos acrescidos que é conduzir as duas rodas com piso molhado, condições de visibilidade reduzida, mais ainda, quando a vista já não acompanha o desejo de ver como tudo via .
Como curiosidade deixo o registo que a gasolina em Espanha estava em média vinte e cinco cêntimos mais barata que em Portugal. À antiga, sempre são cinquenta paus de diferença.

É Obra.
Já com um próximo passeio de Moto marcado para o início de Março até La Alberca, desejo-vos a todos igualmente, com a melhor saudação Motard,

Bons e divertidos Passeios
Boas Curvas
Zé Morgas

Bom Ano 2011

2010-12-30T23:06:00.005Z

BOAS ENTRADAS EM 2011, CHEIAS DE GLAMOUR

BEIJINHOS E ABRAÇOS

Feliz Natal

2010-12-22T10:54:00.006Z

Desejo a todas e todos os que por este blogue vão passando,
FELIZ NATAL 2010 e PRÓSPERO ANO NOVO 2011
Zé Morgas

Carta Aberta XVII - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2010-12-22T02:14:00.013Z

Sr. Presidente

É sempre com agrado que leio nos jornais notícias sobre Penamacor.

Contudo, há notícias que me causam alguma apreensão. Li há dias no semanário, “Povo da Beira” que está a ser construída a primeira via pedonal de Penamacor, numa extensão de, pasme-se, 300 metros. Têm igualmente sido notícia nos Média, a camisola amarela que Penamacor enverga no que toca a envelhecimento da população e à desertificação do concelho.

Sr. Presidente

Ambos conhecemos dois colossais mamarrachos em Penamacor:

- O do Sumagral, que espero ver demolido antes que morte me leve, e

- A pseudo denominada via estruturante sul.

O Natal está à porta.

O povo de Penamacor merece uma prenda, sem dúvida.

Deixo-lhe aqui duas sugestões:

1ª - Tal como li no semanário Povo da Beira –“ …nos 300 metros que vão ser intervencionados a arquitectura não esqueceu as pessoas com mobilidade condicionada, com rampas e rebaixamento de passeios.”

Preocupação justa, atendendo ás necessidades dos utentes do Lar Dª Bárbara Tavares da Silva, que em principio serão, senão os únicos utilizadores da futura via pedonal, pelo menos os mais assíduos. Conhecendo o terreno, admitindo a excessiva mobilidade condicionada dos futuros utentes, deixo-lhe aqui, Sr. Presidente, uma ideia para complemento da via pedonal, e evitar assim, que nasça um terceiro mamarracho em Penamacor:

- Um TELEFÉRICO a acompanhar toda a via pedonal. Junta-se o útil ao agradável. A descer todos os Santos ajudam, quem por dificuldade de que tipo for, não conseguir subir a via pedonal, apanha o teleférico, e, desfruta toda a soberba paisagem que daí se vislumbra. Repetirá o trajecto tantas vezes quanto lhe aprouver.

Passeio pedonal, passeio de teleférico. O teleférico de certeza que encorajará bastantes utentes ao uso da via pedonal.

2ª - Via estruturante sul

Têm sido uma preocupação constante deste Governo da República, introduzir portagens em tudo o que é Scuts, vias rápidas com perfil de auto-estrada, etc.

Sr. Presidente

Já lhe ocorreu “portagar” essa duas vias, com quatro faixas de rodagem, entre as rotundas da Escola Ribeiro Sanches e a Senhora dos Caminhos?

De borla ninguém usa as faixas da via estruturante, quiçá a pagantes, não se tornem uma fonte de rendimento considerável para a Câmara Municipal de Penamacor, a que Vª. Exª preside.

A todas /todos as / os naturais e residentes

no Concelho de Penamacor

Votos de Um Feliz e Santo Natal

Zé Morgas

Estados da Alma - 3

2010-11-09T23:07:00.012Z

Em jovem quis crescer depressa, quero agora envelhecer lentamente.
Ainda ontem menino, já hoje a caminhar em passo acelerado pelo corredor do último semestre do primeiro meio século de existência.
Desde tenra idade que ouvia algumas pessoas mais idosas lá na minha Vila De Penamacor, dizerem:
A idade é o remédio para os males do exagero.
Outras diziam que o tempo é que muda as coisas.
Sempre quis acreditar que assim fosse.
Constato na verdade, que o remédio não é mais a idade, mas o que a idade nos traz:
A fraqueza gerada por diminuição das resistências naturais do organismo evita muito exagero
Creio agora na realidade, somos nós próprios quem tem de mudar as coisas.
Estive há dias a jantar na Capital do Reino em excelente companhia.

Delicioso Jantar.

Após o jantar fiz uma curta, mas adorável passagem pelo Bairro Alto.

As saudades que senti das jantaradas no restaurante Bota Alta. Há muito tempo que por ali não passava.
Como o ambiente está tão diferente. Dezenas de mulheres sós. Havia oferta à patada.
Apeteceu-me voltar aos tempos recentes do antigamente:

Meter-me com dez, para engatar uma.
A custo, contive os meus impulsos. Quem me acompanhava merecia-me esse respeito.
Já passava das duas da manhã quando entrei no carro para me deslocar até aqui ao Litoral Alentejano. Tal como no regresso de Aveiro, de mota, a circular em auto-estrada, a uma velocidade moderada, há tempo para pensar em tudo. Como diz o meu Amigo Bimbo, já com presença confirmada no Pingüinos 2011, em Valladolid:
- É um prazer pensar a andar de mota.
Por mim, de carro ou de mota, preencho a solidão das minhas viagens com pensamentos. Coisas mil me passam pela mente, coisas que, talvez, a melancolia inventa, e que com bonomia me apetece escrever.
É na humilde consciência da minha vulnerabilidade, que reside a minha força.
Sem angústias noto que estou diferente, é e precisamente em viagens, só, em análises introspectivas que tento compreender as alterações sofridas e saber se a elas me consigo adaptar.
Tento perceber as dúvidas que tenho. A idade traz maturidade, ganham-se defesas, alivia-nos de determinadas pressões e obrigações.
Faço… porque quero ou me apetece. Curioso, nem sempre.
Por vezes interrogo-me sobre o lado cognitivo da vida versus lado afectivo da vida. Já me aconteceu, com amigos, com colegas, ao ouvi-los falar de educação dos filhos ficar com a sensação de uma quase certeza, estarem a educar os seus filhos ao contrário.
Sem conhecimentos específicos nesta área, deixo isso para os psicólogos, reparo que alguns os “educam” ansiosos, sem iniciativa, com medo de errar e extremamente dependentes. Outros, e estes sim, “educam-nos” corajosos, com auto confiança, curiosos e com vontade de aprender.

Penso que, a principal responsabilidade dos pais na educação dos filhos é acompanhá-los no processo de se tornarem adultos equilibrados, autónomos, afectuosos e pacíficos.
Cresci, vivi com um pai, que é exemplo puro do verdadeiro anti-pai, num misto destas duas correntes, que me conduziu mesmo ao desenvolvimento de estados gamofóbicos.
Sem quase dar por isso, “levei-me” a uma tranquilidade ilusória de bem-estar, sem planos de família, casamento, etc.
Vivi para uma vida de prazer, os meus prazeres.
Sempre confundi amor com sexo, sexo quando é bom, sei que é óptimo, mas, quando é ruim, mesmo assim é bom. Nas inúmeras e loucas aventuras de prazer vividas, surgiram-me com grande frequência momentos de grande ternura e diversão.
Mais, conheci mulheres que não valorizando o que conquistavam, apenas valorizavam a conquista em si. A algumas me entreguei, ouvindo-lhes dizer, sabendo que mentiam, que me desejavam para sempre. Consumada a conquista, esvaziava-se a paixão.
Naquele Bairro Alto que agora visitei, pareceu-me ver ali muita “Catadora”, disposta a satisfazer esses seus desejos urgentes. Algumas “catavam-me” com dedicação.
Ausente nos meus pensamentos, passei ao lado daquele ambiente festivo.
O meu espírito deixou-se ir a outro encontro em pensamento. Está sempre a pensar nela e no seu desinteresse. Já na auto-estrada do sul, de repente, percebo que o desinteresse dela não é assim tão importante, não merece a desilusão que me tem perturbado.
Não me merece. Animo-me com a decisão, senti-me como se tivesse tirado um peso de cima dos ombros. Serviu-me como um analgésico emocional, e, pensando que o dia seguinte seria um dia melhor, decidi curtir a noite, na capital sadina por uns locais que tão bem conheço, que também, há muito não visitava.
Cheguei a casa perto das dez da matina do dia seguinte ao ter partido, a pensar que a vida a dois terá de ser melhor do que o viver só.
Como viver sozinho é cada vez melhor.
Porque a vida têm de ser vivida, para a semana, Barcelona espera-me.
Ramblas, Los Caracoles, 7 Portes, Monchos`s, Barrio Gótico, Maremagnum, Sagrada Familia, Montjuic, Los Alamos, New Way, Terminus, etc
Zé Morgas
“Sonha como se vivesses para sempre. Vive como se fosses morrer hoje”.
James Dean

Pecados...Perdoáveis

2010-11-07T01:04:00.022Z

“O valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis”.
Fernando Pessoa
Quanta verdade contida nesta frase.
Ainda há poucos dias, em Penamacor, no Bar da Vila em amena cavaqueira sobre os prazeres da vida, com os meus Amigos Pedro Grilo e Marco Mateus, e a beber umas “bejequinhas fresquinhas”, pese o paradoxo de a noite estar fria, me dizia o jovem Marco:
- Nem sabes como gostei de ler no teu blogue: “Em Banho-Maria”. Partilha com a malta uma outra aventura para se aprender qualquer coisita.
Prometi-lhes descrever uma aventura tão louca quanto impensável, que vivi no já longínquo final de ano de 1989, quase no início da minha vivência “Erasmus” à época, por terras da Europa.
Estava em Paris.
Já por aqui ouvira falar em conversas com emigrantes, e amigos que tinham visitado a capital francesa, em dois antros de louca “carnal” perdição.
Os celebérrimos Bois de Boulogne, um pouco menor que o nosso Parque Florestal de Monsanto, em Lisboa, e o Bois de Vincennes, conhecido como o pulmão de Paris.
Com apenas vinte e oito vigorosos anos vividos sem regras, sedentos de aventura, nada mais a fazer que partir à descoberta de tão badalados bosques onde todos os caprichosos desejos se satisfaziam.
De carro, com um Amigo que há muitos anos vivia em Paris, uma noite depois de um faustoso jantar, resolvemos percorrer todas as zonas pecaminosamente referenciadas.
Vi o que jamais imaginaria.
Bois de Boulogne.
Tudo ás resmas, gajas, gajos, travestis, grandes carrões, limusines com motoristas de boné, de onde vi saírem esculturais beldades ao encontro, de gajos que se prostituíam. Faziam sexo com elas para os endinheirados velhos, seus companheiros, verem, e se masturbarem. Com isso gozavam.
Observar, ás vezes é bem melhor do que participar, assim devem julgar.
Bois de Vincennes
Igualmente bem sortido, e com o que vi pela primeira vez, dezenas de carrinhas estrategicamente perfiladas.
No interior dessas carrinhas, que me lembravam as velhinhas carrinhas das bibliotecas itinerantes da Fundação Calouste Gulbenkian, “acompanhadas” por cabeçudos e assustadores cães de guarda, sentados no banco do condutor, grandes mulheraças, bonitas, bem pintadas, sexys, extraordinariamente peitudas, será que já nessa altura por ali abundava silicone?

Eu sei lá!

Tudo a apelar ao pecado, muito para dificultar a escolha.
Senti com certeza, que nos interiores daquelas carrinhas se viveriam bradáveis e inesquecíveis momentos.
Com umas dicas sobre o cuidado a ter com os valores a negociar, francos novos, francos velhos, versus cambio escudos, o euro ainda não tinha sido parido, lá fui ao encontro da beldade que mais me encheu o olho.
Recordo ainda aquele rosto lindo, de forma redonda e angelical.
Sacando o meu mais puro francês "Patapoufiano" do tempo da Escola Preparatória, e pouco disposto a grandes conversas, acordei a prendinha a deixar, abriu a porta lateral e dou comigo no interior daquela carrinha.
Um pitromax e um aquecedor a gás iluminavam e aqueciam o espaço.

Estava agradavelmente acolhedor.

Na traseira da carrinha, a toda a largura, uma cama com a cabeceira para o lado esquerdo. Com a vista já perfeitamente ambientada aquela luminusidade, eis que a logro a deixar cair o casacão, um Vison, se puro ou imitação de elevada qualidade não soube, e, reparei de boca aberta e olhos bem arregalados, que não tinha mais nadinha a cobrir-lhe aquele escultural corpo.

Que naco de mulher.
Ainda admirado e sempre a olhar aquele colosso curvilíneo, começa com uma meiguice a que não estava acostumado, a despir-me.

Já despido, apenas fiquei com as meias calçadas, empurra-me delicadamente com a mão esquerda e senta-me na cama.
Com a mão direita colocada abaixo do meu joelho esquerdo, puxa-me a perna para cima da cama. Com a perna direita fora da cama e o pé assente no chão, fiquei todo escancaradinho. Quase em simultâneo, com a mão esquerda dela sobre o meu peito, empurra-me deitando-me de costas sobre a cama e começa, qual gata, a arranhar-me com as unhas, do pescoço até ao mano gémeo.

Que deliciosa tremura nunca antes sentida.
Súbito oiço, o que traduzi por:

– Vou-te "chupar" o joelho.

Aperta-me com as mãos a canela esquerda contra a coxa, dá-me dois leves toques lábio-beijocais no joelho e de repente sinto umas cócegas indescritíveis feitos com os dentinhos. Tinha os dentes tipo coelhinha, de pontas serrilhadas, que se ajeitavam na perfeição aquela brincadeira.
Joguei-lhe as manitas aos peitaços, os bicos estavam incrivelmente duros, assemelhavam-se a dois cabides de parede, apontados ao tecto. Maravilhosos.
Mordi a língua de satisfação a pensar em chupá-los e mordiscá-los.
Novamente me passa a mão esquerda do pescoço até ao mano gémeo, faz uma argola com o indicador e o polegar, aperta-me o canalha e puxa brusco até à cabecinha.
Uuuhhhlálálálá!!!
Ainda a expelir tão satisfatório som, sinto umas cócegas por detrás das "bolinhas", que me fez com as unhas da mão direita, usando os dedos do mindinho ao indicador, parecia uma concertina a abrir, segue-se um abanar - embalar como que a tomar-lhes o peso, e ouço:
- Vou-te "ordenhar" uma "bolinha".
Cata-me a "bolinha" direita com a sua mão esquerda, garrotou-a e espremeu-a como se de uma teta de cabra se tratasse no momento da ordenha, e vá de me fazer mais umas cócegas na pontinha da "bolinha" com a unha do dedo mindinho da mão direita.
Por essa altura já nem sabia o que dizia, nem por onde viajava.

Seguramente, muito acima do “Evereste”.
Reparo então que estica o braço e apanha um preservativo que estava sobre a mesa de cabeceira, rasga o invólucro com os dentes, e …
Já de mano gémeo erguido, sinto que o aperta pela base com os dedos polegares e os indicadores, e inicia uma “canhola”.

Abocanhou-o. Melhor dito, agasalhou-o com a camisinha. Nunca tal me houvera sucedido.
Ajeitou com a língua e os lábios, o agasalho, duas ou três vezes.

Gosto de uma boa boca no local certo e por tempo ideal.
Senti que o meu mano gémeo ia “morrer” cedo, vai expelir como o vulcão "Edna", pensei, naquela luta tão desigual, mas tão desejada.

Num movimento brusco com a mão esquerda, puxo-lhe os cabelos, elevando-lhe a cabeça, liberto o mano gémeo daqueles carnudos lábios, ajeitei-me totalmente de costas ao comprido na cama, e berrei:
- Oh Mon Dieu! montê, oh montê, monta o gajo, pula-te nele.
Senti, todo aquele bosque húmido a passear da cabecinha até á base, que para azar meu, apenas durou três ou quatro viagens.
-Oh ne c`est pas possible. Je me vien, je me vien.

Derreteu-me o mano gémeo todinho.
Em jeito de despedida ainda desabafei:
-Seulement huit minutes, ne c`est pas possible, ne cést pas possible.
-Oh mon cherri, je suis une profissionele du sex. Trés profissionele. Au revoir.
Foi o que ouvi, já de saida, alegremente vencido.
Já tudo tentei para reviver aquelas inolvidáveis sensações. Dezenas andaram lá perto, mas ainda nenhuma foi tão intensa como aquela.
Caros jovens machos, não percais vós também, a felicidade de um dia, um “avião”, que aterra e descola com facilidade, vos faça uma "ordenha à bolinha" e uma "chupadinha" ao joelho.
Tentai, mendigai, exijam despuradamente, que bem o mereceis.
Zé Morgas

Carta Aberta XVI - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2010-11-03T18:30:00.011Z

Sr. Presidente Foi com alguma alegria que constatei que os "pneus da Cardosa" já começaram a ser removidos do local. A minha alegria só será total quando no local, não “enxergar” nenhum pneu. Contudo, pude observar que um pouco mais para oeste do local onde se encontram ainda umas consideráveis toneladas de pneus e outros detritos, um aterro, de lixos de obras e oficinas, entulho asfáltico, começa a nascer.

Sem mais comentários, partilho as fotos que tirei no local. Com os melhores cumprimentos e sempre ao dispor Zé Morgas.

Aveiro 2010

2010-10-22T11:01:00.036+01:00

Foi em Aldeia de São Xisto, que o grupo decidiu visitar a Veneza Portuguesa, Aveiro.
Por razões de disponibilidade de alojamento no hotel Meliã Ria - Spa para todo o grupo, foi o passeio marcado para os dias 16 a18 de Outubro, sábado, domingo e segunda-feira.
Desta vez nem me preocupei em saber o percurso definido de ida e volta, nem o número de pessoas inscritas. Preocupação mesmo, saber apenas o local de encontro e a hora de partida.
Assim, só no sábado durante o pequeno-almoço fiquei a saber que o número total de pessoas era de treze: seis “casalinhos” e “Eu”, só. Dos habituais companheiros que costumam viajar solitariamente, apenas eu estava presente.
Igualmente soube que dois casalinhos seguiriam mais tarde, um iria de “enlatado”, e parte do percurso seria feito por auto-estrada.
Havia que partir. Cinco motas e nove passageiros.
Grândola, A2, apanhámos com forte nevoeiro na zona de Alcácer do Sal, sobre o Rio Sado, A13, A10, desta vez sim, com nevoeiro à séria, cerradíssimo, sobre os rios Sorraia e Tejo, mal se enxergava a estrada, cuidados redobrados na condução, e saímos no Carregado para a N1.
Alenquer, Cheganças, Ota, as vezes que percorri esta estrada nos meus tempos de recruta e curso, passados na Força Aérea Portuguesa já lá vão trinta e dois anos, Espinheira, Cercal, A-dos-Francos, A15, A8, A17, saída na 109-8 em direcção a Quiaios para almoçar.
Foi a primeira vez que circulei pela A17.
Até dói a Alma.
Três faixas de rodagem, movimento nem vê-lo, é certo que era um sábado de manhã, mas os vestígios de pneu no asfalto eram nulos, o que revela o pouco movimento da via. Que desperdício de dinheiro do contribuinte português. Quase encostada passa a A1.
Obras assim, só comprovam o clientelismo e o saque reinante no nosso pobre Portugal.
Parámos no café restaurante PousaFol, na Rua da Praia em Quiaios, Figueira da Foz.
A maioria do grupo escolheu polvo assado no forno com batatas a murro.
Surpreendentemente tenrinho. Confesso com verdade, foi o melhor polvo assado no forno acompanhado com batatas a murro, que comi na minha vida.
Simplesmente divinal e o preço extraordinariamente baixo!!!
Satisfeitos e contentes, havia que seguir viagem.
Tinham o P.C. e o H.M. consultado o mapa das estradas, e decidido, que seria uma viagem bonita, panorâmica, até à praia de Mira, circular junto ao litoral.
Foi a rota que introduziram no GPS.
À saída de Quiaios, no início da estrada camarária que iríamos percorrer, reparei numa placa, como também reparou o A.G., que dizia:
“Praia de Mira – 26 Km”.
A rolar devagar, o piso era manhoso, começo, começamos a notar a falta de asfalto, buracos à fartazana, cada vez mais, mas sempre a pensar que seria algo passageiro, umas poucas dezenas de metros, umas poucas centenas talvez.

Cruzámos com dois ou três “enlatados”, observei os sorrisos marotos com que os ocupantes nos olhavam, que apenas percebi, depois de seis quilómetros percorridos.

Parei, seguia na cabeça do grupo, parou também o P.C e o A.G.
O Homem do Caminhão-Tir e o H.M. que o escoltava, vinham lá na retaguarda.
Reunidos, uma breve troca de palavras, e decidimos avançar com a esperança que já pouco faltava para superar aquela “auto-estrada” digna de roteiro no mais violento Portugal de Lés a Lés, em Mota, em que alguns elementos do grupo participaram.
Equacionou o Homem do Caminhão-Tir voltar para trás.
Feliz a decisão de o não ter feito. Sabendo à posteriori o que lhe aconteceu, adornou a montada, apoiando-a no chão esburacado, soltando a pendura, que rogou encomendas a Deus e ao diabo.
Se o mesmo lhe acontecesse sozinho no percurso “volta atrás”, só com a ajuda da pendura, não tinha elevado aquele veículo longo e pesado, à posição vertical.
Atalhou caminho na primeira oportunidade, direitinho ao Hotel, por ironia, quando as dificuldades “esburacais” acabaram.
Com piso de luxo seguimos por Mira, Costa Nova, lindos os típicos palheiros, até à Gafanha da Encarnação.
Abancámos no bar a Bruxa, e ornamentámos as mesas com dois jarrinhos da típica bebida ali servida, alcoólica sem dúvida, acompanhada pelos inseparáveis “empalhados”, um misto servido de tremoços, azeitonas e amendoins em quantidade industrial, generosamente pagos.
Para agradável surpresa, e porque sabia onde estávamos, lá se juntou a nós o casalinho do Caminhão-Tir, fresquinhos como alfaces.
A minha avó bem me dizia, por vezes para acalmar o espírito nada melhor que vociferar uns chorrilhos e umas “carvalhadas e orvalhadas” aos sete ventos. Eficaz.
Chega entretanto o casalinho que tinha viajado de “enlatado”.
Mais um jarrinho e dois “empalhados”, para os servir.
Ruma o grupo ao Hotel, parqueámos as motas e o estafado ritual do costume.
Combina-se a hora para jantar, 20 horas.
Até lá …repouso, piscina, massagens, Spa.
Eu e o A.G. decidimos fazer uma primeira incursão pela cidade para saborear um petisquinho e umas loiras fresquinhas.
De regresso ao hotel, demos de caras com a inauguração de uma loja da “Ana Salazar”.
Como o mundo é cruel. Aqueles franzinos “corpos passa fome”, vestidos com aquelas indumentárias, que pomposamente chamam de moda, se eu me atrevesse a usá-los na minha Mui Nobre Vila de Penamacor, não faltaria quem alvitrasse:
“Coitado, olha o maltrapilho, só traz trapinhos no corpo”.
Moda é moda e gostos não se discutem.
No hall do hotel estavam já alguns companheiros, chegara entretanto o Capitão Penetra e a pendura.

Todos juntos, partimos à procura de poiso para jantar.
A caminho do Largo do Mercado do Peixe encontrámos um indígena de Aveiro, nosso colega na Repsol, que nos indicou o restaurante “O Telheiro” para jantar, para onde nos dirigimos. Informaram-nos que não havia lugares. As mesas estavam todas reservadas. Ao balcão um número considerável de clientes à espera de vaga.

Fiz um telefonema a um meu amigo de Penamacor, conhecedor da gastronomia da cidade, aconselhou-me o “Mercantel”. Perguntei a um transeunte onde se localizava, informou-me que estava fechado para férias. Que pena.
Com a recomendação na memória de um colega de turno, o D.B., que no verão passado por aquelas bandas passou férias, fomos à descoberta do afamado restaurante “Salpoente”.

Consta no roteiro gastronómico elaborado pela Repsol.
Sem mesa para todo o grupo, fomos divididos em dois: sete, seis.
Obviamente!!! fiquei no G7.
Cada qual escolheu o que mais lhe agradou, contas pagas, e já na rua, circulando junto ao canal de S. Roque a conversa centrava-se sobre uma pequena banhada comum ás duas mesas: foram cobradas entradas de cogumelos, não servidas. Ficámos com a sensação de ser uma prática corrente. De lamentar.
Para atenuar a tristeza, nada melhor que um round pelos inúmeros bares, bem frequentados, na zona do Largo do Mercado do Peixe. Afinal, Aveiro têm um enorme Campus Universitário, dizem que com quase vinte e cinco mil inquilinos.

Onde há juventude há vida. Gostei.
Um senão. No bar “Bucha e Estica” os cocktails servidos, caros, primavam pelo excesso de gelo.
Domingo.
Em agenda o habitual passeio de autocarro a céu aberto, e o obrigatório passeio de barco “Moliceiro” pelos canais da cidade, que lhe valem o cognome de “Veneza Portuguesa”.
Feito o passeio de autocarro pela cidade com extensão até Ílhavo, e passagem pela fábrica de porcelana da Vista Alegre.
Chega a hora de almoço.
Um dos meus pratos predilectos é enguias, sejam fritas, de caldeirada ou de ensopado.
Divididos entre onde ir, em qualquer grupo há sempre um Mc`Donalds dependente, decidi, e porque ainda era cedo, pouco passava do meio-dia, que ia ao restaurante “O Telheiro”.
Comigo, alinharam o P.C. e o A.G. e as respectivas esposas. Lá nos arranjaram uma mesa. Escolhemos enguias, fritas e ensopado. A Lalá que não gosta de enguias, escolheu outro prato, que mandou atrasar para comer juntamente connosco, quando chegasse o ensopado
É demorado o serviço. Vieram as enguias fritas, acompanhadas com um molho que de escabeche têm o nome, é azeite quente, vinagre, alho frito e sal.
Faltou ali no molho, cebola, semente de coentros, gengibre, louro, pimenta, piripiri, e habilidosa mão.
As salas encheram-se de repente, e devem-se ter esquecido de nós. Íamos dormindo à espera da "bagagem".
Depois da reclamação pelo tempo de espera, chega o ensopado e o prato da Lálá.
As enguias vinham frias, o pão em vez de frito, torrado, mal torrado e espapaçado do molho, molho a acusar o abuso do açafrão.
Que saudades senti das enguias que frequentemente como em Deixa o Resto, na Tasquinha do Ilídio.
De louvar apenas a sobremesa comida: Sopa Dourada, composta por uma base de pão-de-ló coberta com ovos-moles, tudo enfeitado com passas, pinhão, nozes e canela.
A conta sim, trazia todo o valente escaldão que a comida não levou.
Desgostosos mas serenos, restava-nos digerir a mágoa do almoço, passeando de barco “Moliceiro” pelos canais da cidade.
Foi o que fizemos.
Terminado o passeio optámos por uma visita ao Fórum Aveiro, que está situado no coração da cidade, integrado no centro histórico e comercial. A sua excelente localização permite-lhe beneficiar de uma envolvência paisagística única e de acessos facilitados, enquadrando o principal canal da cidade. Distingue-se arquitectonicamente pelo espaço ao ar livre e utilização de materiais naturais da zona, além dos jardins suspensos da cobertura.
Queimado algum tempo, fomos ao encontro dos restantes companheiros que estavam no hotel. Bebidas umas “copas” no bar do hotel, com vista sobre o canal e o bonito edifício do Centro Cultural e de Congressos de Aveiro, antiga fábrica Jerónimo Pereira Campos, chega a hora de jantar. Escolhemos o Restaurante Ferro.
Era a primeira vez do grupo com todos reunidos na mesma mesa, em número de treze.
Há quem diga que trás azar. Não acredito, mas…
A escolha não era vasta, escolheu a maioria entrecosto grelhado. Para surpresa de todos, aparte uma ou duas travessas que ainda lhe viram a cor, todas as restantes só traziam entremeada. Alertado o funcionário para o sucedido, ainda quis trocar as voltas ao pessoal, que por ali, entrecosto e entremeada era tudo e a mesma coisa.
Reconhecendo que a justificação não pegava, lá se prontificou a trazer uma travessa de entrecosto, não sem antes derrubar o meu copo de vinho sobre a minha travessa de comida. Desastrado.
Chega entristecido junto da mesa, porque na cozinha lhe tinham dito não haver mais entrecosto, razão porque serviram as travessas com entremeada.
Enfim. Era ético ter avisado o grupo antes de nos ter servido.
Contudo o pior estava para acontecer.
Poucos minutos antes, tinha o mesmo funcionário limpo o chão com uma esfregona junto da cadeira do H.M. Ao servir a mesa, entornou o molho de uma travessa.
Súbito levanta-se o H.M. porque sentiu algo quente nas costas. Afinal o molho não caiu só para o chão, caiu também na cadeira onde estava sentado e na camisa, assim que passou a t-shirt e lhe chegou ao pelo, queixou-se. Ficou com marca de alto a baixo.
A conta foi tão grande como a mancha na camisa.
Estranhamente aceitou-se tudo com tamanha passividade.

Seria por sermos treze à mesa?
Tal não volta a acontecer.
Nunca, em viagem nenhuma nos haviam acontecido tantas desgraças juntas.
Apesar de tantos infortúnios juntos, fizemos um passeio pedonal pela cidade, até à gare dos comboios, o antigo edíficio está decorados com bonitos painéis de azulejos, e de regresso ao hotel entramos no Dá Dá Café, para beber em jeito de despedida à Cidade, umas loirinhas, uns cházinhos…
Havia que afogar as mágoas.
Estipulado o ponto de encontro para a manhã seguinte, pelas nove horas e trinta minutos, no posto de combustível Repsol, próximo do hotel, para dali seguirmos até à fábrica e Museu da Vista Alegre, começou o pessoal a deslizar até vale de lençóis.
Como duro da noite, e, porque outros pensamentos me começavam a atormentar o espírito, ainda bebi uma última loirinha, no bar do hotel, mesmo em cima da hora de fecho.
Segunda-feira.
Levantei-me cedo, para estar presente na hora da abertura de uma tradicional mercearia, queria comprar umas latinhas de enguias da Murtosa em molho de escabeche.
Compras feitas e fui abastecer a minha mota.
Começam as chegar os restantes companheiros. O P.C. pede-me junto com o valor do parqueamento da mota, o dinheiro de uma água consumida no quarto.

- Paguei tudo hoje de manhã quando fiz o check-out, o consumo do bar e o do quarto.

No Domingo, junto com o valor do Spa, cobraram-lhe todos os consumos havidos nos quartos na primeira noite. Os outros companheiros deram pelo erro ao fazer o check-out, estavam todos juntos, exigiram a devolução dos valores já cobrados.

Eu como saí mais cedo, paguei uma água que já tinha sido paga.

Motas atestadas, e fomos até Ílhavo, à fábrica da Vista Alegre.
Fomos informados que o museu estava fechado à segunda-feira, e a visita à fábrica, carecia de autorização superior por não constar em agenda.
Estivémos naquele local no dia anterior, aquando do passeio de autocarro, poderíamos ter saído e visitado o museu, e tínhamos apanhado o autocarro uma hora depois.

Mas, resolvemos fazer as visitas na manhã de segunda-feira.

Que azar, mais um desgosto para juntar aos demais já tidos.
Uma breve visita à loja Outlet, e fomos novamente à recepção. Com educada insistência, e chorando o nosso infortúnio, vislumbrámos luz ao fim do túnel. Poderíamos visitar a fábrica mediante o pagamento de seis €uros por cabeça.
Concordámos. Um brevíssimo briefing com a funcionária destacada para a visita, sobre o comportamento dentro da fábrica e a proibição de uso de máquinas fotográficas e lá fomos guiados até ao interior das instalações.
Uma detalhada descrição sobre a pasta da porcelana que é composta pela mistura em proporções variáveis de caulino, quartzo e feldspato, moldes, enchimentos, retoques manuais, controlo visual individual, decalcagem, pintura, cozedura a 900º e a 1400º, etc, etc foi de facto a parte alta deste passeio.

È uma visita que se recomenda vivamente.
Hora de regresso a casa.
Tinha o H.M. e O P.C. o percurso de regresso anotado no GPS. O Homem do "enlatado" por motivos pessoais teve de regressar mais cedo, O Homem do Caminhão-Tir só via auto-estrada, O Capitão Penetra nos regressos é sempre uma caixinha de surpresas.
Assim, Eu, o A.G. o H.M. e o P.C. resolvemos cumprir o percurso previamente elaborado, sem ponto de paragem para almoço definido. As horas e a fome ditariam a paragem.
Ílhavo, Mamarrosa, Cantanhede, Montemor-o-Velho, Alfarelos, Vila Nova de Anços.
Paragem para almoço.
Frente ao Cruzeiro, uma tasquinha de nome:

Casa de Petiscos, Lda. Especialidade em Enguias.
Entrámos. Éramos sete.
Sem luxos e a sala quase cheia de comensais, prestes a terminarem.
Fomos atendidos e servidos por uma Senhora de uma simplicidade contagiante.
Todos escolhemos bife de vitela, com batata frita, salada e ovo estrelado.
Para sobremesa, pudim molotof, que a senhora desde logo nos avisou não ter sido feito lá em casa, mas sim na pastelaria vizinha, colocado sobre a mesa, nós próprios fizemos as nossas doses. Fomos servidos como reis. A sorte voltava a sorrir-nos.
Soure, Redinha, Anços, Santiago da Guarda, Ansião. IC8, N110, Tomar, IC3, Entroncamento, Golegã, Chamusca, Alpiarça.
Paragem para abastecer as máquinas e os corpos já ávidos de liquidos.
O tempo passava, o percurso final era novamente por auto-estrada, A13 e A2.
O H.M tinha um compromisso a respeitar, saiu na frente a dar gás. O pneu traseiro do A.G. com seis mil quilómetros rodados, com pendura sempre em cima e o peso de três malas, fez um precoce entrega ao purgatório. Exibiu a lona. Definida uma velocidade de cruzeiro de 1.4 assumi o comando do trio.
Em auto-estrada, a uma velocidade tão moderada, há tempo para tudo. Coisas mil me passaram pela mente, coisas que, talvez, a melancolia inventa, que um dia com bonomia, talvez, ousarei falar delas, e talvez, escrevê-las.
Com o pensamento no pneu do A.G. entrámos na área de serviço de Alcácer do Sal par um checking visual. Confirmámos que aquela velocidade, resistiria sem perigo, com segurança, até ao destino final.
Tudo acabou em bem.
É um grupo fantástico, este Grupo de Moto Turismo do Litoral Alentejano. Há catorze anos que aceleramos juntos.
Para próximo passeio, sem data definida, mas já com destino eleito, Alberca, considerada pela Unesco, vila Património Mundial, em Espanha, lá estarei com a minha mota, que há mais de cento e vinte mil quilómetros rola comigo por essas estradas fora.
Com as melhores saudações motards, e votos de boas curvas.
Zé Morgas

São Xisto

2010-09-10T21:06:00.017+01:00

As expectativas eram grandes para este passeio.
O local anunciado como paradisíaco, no Alto Douro Vinhateiro, Quinta de São Xisto, na aldeia de São Xisto, paredes meias com a estação de comboio da Ferradosa, concelho de S. João da Pesqueira, estava à nossa disposição entre os dias 3 a 5 de Setembro.
Sexta-feira
Com o pequeno-almoço combinado ás oito da matina, dia três, na pastelaria Celeiro Doce, desta vez chegou em último, quem por hábito chega quase sempre em primeiro: o H.M.
Sentiu a importância de ter tanta gente à sua espera.
Com o trajecto marcado e sem local para almoço definido, fez-se o grupo à estrada.
Santo André, Grândola, Alcácer do Sal, Marateca, Coruche, Almeirim, Golegã, IC 3, N 110, Penela, Condeixa, Coimbra, Casal da Misarela.
Paragem para saciar a fome e a sede, que começavam a apertar.
Era ideia da maioria, comer algo ligeiro, seguir viagem, e desfrutar a piscina da Quinta à chegada. Entrámos no Restaurante “A Mariazinha”, com bonita vista da varanda, sobre o Mondego.
Sem querer entrar nos detalhes do que foi escolhido e servido, apenas fiquei com uma certeza: Sempre que por aquelas bandas passar, tudo farei para ali voltar a comer.
A comida, qualidade e quantidade, de nota máxima. A certificá-lo, os inúmeros quadros pendurados nas paredes, de uma sala simples, com dizeres de gratidão.
Saciados e hidratados, partimos via Penacova, com destino a Tábua. À nossa espera estava o PC e a Lálá. Tinham partido na véspera.
Reunido o grupo na totalidade, tomada uma bebida fresca numa esplanada no largo central, e nova partida até ao destino eleito.
Viseu, Sátão, Vila Nova de Paiva, Serra da Lapa, Tabuaço, Pinhão, S. João da Pesqueira, Aldeia de São Xisto.
Com quinhentos e muitos quilómetros andados, e a cerca de três da Quinta de São Xisto, parámos no restaurante Soto Queimado.
Afinal, soube, era ali que iríamos jantar. Sabia apenas desde a partida, que o prato escolhido pela maioria para o jantar desse dia, era cabrito assado no forno.
Combinada a hora para servir o jantar, seguimos para a Quinta.
A Quinta de São Xisto repousa numa encosta dum monte xistoso, estendendo-se até ao Rio Douro, convivendo e repartindo o espaço perfumado pelas vinhas de Vinho do Porto, com a Aldeia de São Xisto, bem no coração do Alto Douro Vinhateiro.
Ali, ao ver o acesso à quinta começaram os “medos” do Homem do Caminhão-Tir:
- Como vou subir? Como vou descer? Interrogava-se em voz alta.
Com calma e cautela lá subiu até à casinha que lhe estava destinada.
As Casas da Aldeia estavam abandonadas e completamente deterioradas, servindo apenas para arrecadações de palha, de utensílios e máquinas para a agricultura.
Nas obras de restauração das casinhas, foram empregues técnicas de construção artesanais, como o entalhamento da pedra de xisto, para preservar e restituir a traça original das casas.
Apesar do seu aspecto rústico e tradicional, as casas foram dotadas, no seu interior, de todo o conforto necessário à vida contemporânea.
O que se observa das casinhas da Quinta, é único e inesquecível.
Para evitar que o grupo tivesse de andar de mota à noite, pôs o Mário, filho do dono da Quinta, um jipe à nossa disposição:
Um Toyota Land Cruiser BJ 40, vermelhinho.
Foi de jipe, fui o condutor de serviço, relíquias exigem cuidados de condução extras, que nos deslocámos até ao restaurante Soto Queimado.
A mesma felicidade do almoço. O cabrito impecavelmente confeccionado, regado a pinga da melhor; simpatia a rodos dos donos do restaurante.
Findo o jantar, satisfeitos e alegres, encomendámos o pequeno-almoço para o dia seguinte, sábado, e urgia seguir até S. João da Pesqueira, curtir a “night”.
Éramos dez no grupo. Seis pilotos, outras tantas motas, e quatro penduras. A lotação do jipe é de sete lugares. Decidiu-se fazer duas viagens, por uma questão de conforto.
Foi a mais louca viagem para algumas e alguns elementos do grupo. Nunca tinham andado de jipe sentadas / sentados em bancos laterais, por estradas tão serpenteantes como aquela, e com perigosas íngremes ravinas até ao rio. Metia respeito.
Evito-me à transcrição dos ais e suspiros ouvidos, e dos “sustos” vividos nos “adernanços” das curvas. E não ouvi só vozes femininas.
Sem razão, mas o medo têm lá porras.
Decorreu entre os dias 2 e 5 de Setembro, mais uma edição da “Vindouro” em S. João da Pesqueira, que acolheu o evento, num local que é Património Mundial da UNESCO. Dezenas de produtores, de Vinho do Porto e DOC Douro, estiveram reunidos, durante quatro dias, no Parque de Exposições de S. João da Pesqueira, dando à prova os seus vinhos.
Bastava para os provar, comprar um copo alusivo à edição do evento, fornecido com uma sacola para o transportar ao pescoço, e saborear à “tromba estendida” todos os deliciosos néctares ali expostos.
Cumprimos fielmente, sem olhar a minguas, com a nossa imperiosa obrigação.
Elegemos entre o grupo, como o melhor, um Borges, vintage, colheita de 2007.
Erradamente sempre associei vintage à idade do vinho. Finalmente fiquei a saber que vintage, diz-se de ou vinho fino de uma só colheita, produzido em ano de reconhecida qualidade, com características organolépticas excepcionais!excecionais, retinto e encorpado, de aroma e paladar muito finos e que seja reconhecido pelo Instituto de Vinho do Porto ao uso da designação de vintage.

No centro histórico, os visitantes puderam encontrar expositores de produtos tradicionais durienses e divertir-se com animação de rua que recuperou a época (século XVIII) de uma das figuras mais proeminentes da região: o Marquês de Pombal.
Nessa noite, no palco erguido em frente ao anfiteatro, ao lado do Parque de Exposições, actuou a fadista Ana Moura.
Foi a primeira vez que a vi e ouvi ao vivo. Gostei, e principalmente da letra “Leva-me aos fados”. Sem que o esperasse, “bateu-me” fundo na Alma. O fado, o vinho, Vinho Do Porto. Recordações de outros tempos…
Ouvi-la é um afago para a alma.
A sua voz é densa, delicada e agridoce, com um timbre de suave queixume que seduz.
Regresso à Quinta.
Agora, todos de uma só vez no jipe. Era sempre a descer. Três à frente, sete à molhada lá atrás, não sei o que aconteceu, a estrada não me permitia distracções, ouvia somente uma orquestra de lamuriantes sons desarticulados. Compreendios. Mas tudo chegou salvo à Quinta.
À Quinta tinha chegado também, havia pouco tempo, o Mário.
Apresentação e cumprimentos feitos, obsequiou-nos com um néctar do Porto, com sessenta anos. Para mágoa sua, apenas os duros do costume aceitámos.
Perdoem-me o meu egoísmo mas agradeço aos que resolveram deitar-se cedo.
Que néctar!!! Ah Linda loira, que néctar digno de partilha lá no Olimpo das Musas. Dividido por menos, as porções foram maiores.
Uma outra garrafa com metade da idade, ainda abriu. Honrámo-la igualmente com suave passagem pelo palato.
Obrigado minhas companheiras e meus companheiros de viagem, pela vossa precoce retirada até ao vale de lençóis.
A noite estava bela. Estrelada. O silêncio, absolutamente encantador.
Recolhi, já tarde, aos meus aposentos, a Casa do Caseiro.
Sábado
Contudo, acordei cedo, com um “despertador” que há anos não ouvia: um galo a cantar.
Mas, virei-me para o lado e embalei para mais uma confortante horinha de sono.
Hora de levantar, banhinho tomado e há que ir “esforricar” o pequeno-almoço.
Durante o pequeno-almoço, decidiu o grupo o percurso e os locais para visitar.
Primeira paragem, Alto do Vargelas.
Dali se observa, com vista privilegiada, toda a quinta de São Xisto, e a grandiosidade do rio num quadro de rara beleza.
Naquele miradouro esteve Moita Flores. Está lá o registo da sua passagem, gravado numa pedra de xisto.
Continuamos e nova paragem: Castelo de Numão, também conhecido por Sentinela do Douro. A vista é soberba, e as ruínas intramuros dão uma noção do traçado do antigo aglomerado ali existente.
Fez o grupo há já algum tempo, um passeio de barco, da Régua até ao Pocinho, com almoço no restaurante Senhora da Ribeira, na Quinta da Senhora da Ribeira. Têm uma localização esplêndida, à beira do Douro, com o cais ao pé e a quinta do Vesúvio em frente. Têm uma emente farta e variada, e sempre a possibilidade de confecção por encomenda.
A pensar naquele belo passeio de barco, decidimos descer até à estação do Vesúvio, para rever a Quinta da Senhora da Ribeira, o restaurante, o cais, o rio, da margem oposta.
Com o estômago a pedir algo sólido, resolvemos ir até à estação de Freixo de Numão / Mós do Douro, e descobrir pelo caminho, poiso onde assentar arraiais para dar ao dente. Caiu a escolha no Restaurante Bago D’Ouro, no largo da estação de Freixo de Numão.
Pediu a maioria do grupo mão de vaca com grão. A primeira decepção.
O grão estava bem apaladado, mas a mão de vaca tinha ficado no talho da freguesia.
Valeu a pinga, um Douro Doc, Pina Olinda, Malvasia Fina 2008.
Valeu igualmente o passeio de mota por aquelas estradas com o rio à vista onde se misturam fragas agrestes, socalcos vinhateiros e solares nobres. Um passeio no meio de um cenário grandioso, que entusiasma até o mais empedernido adversário das estradas secundárias, o nosso Homem do Caminhão-Tir.
Com o bandulho cheio, e alegando que o corpo exigia descanso, começou alguém a dizer que queria regressar rápido à Quinta.
Percebi o chamamento “piscinal”.
Tinha proposto ao grupo almoçar em Carviçais, Torre de Moncorvo, no Restaurante O Artur, seguramente um dos restaurantes mais conhecidos do país pela fama que a sua pujante posta, à mirandesa, ganhou. Uma visita sempre merecida.
Porque me apetecia andar de mota, resolvi que ia lá beber uma imperial. Acompanhou-me apenas o J.R. Ficou a conhecer um novo espaço, de referência.
No regresso à Quinta, paragem para abastecer as máquinas em Vila Nova de Foz Côa.
Quase a chegar à Quinta, ao final da tarde, encontro alguns companheiros em saudável passeio pedonal, a caminho do restaurante Soto Queimado. Parei.
- Trás o jipe e vêm beber uma fresquinha connosco, disse-me o A.G.
- Ok, tempo apenas para um refrescante rápido duche.
Já na esplanada do Soto Queimado, fiquei a saber que o P.C. tinha decidido ir de mota para S. João da Pesqueira. Aligeirava assim, a carga ao jipe e espaço aos utentes.
Onde tinha jantado há uns tempos atrás, apenas se lembrava o A.G. que era numa rua inclinada e tinha uma árvore em frente. Palmilhou uns quilómetros à procura do dito espaço, e nada encontrou.
Com os poucos dados recordados, perguntou a um transeunte se conhecia um restaurante situado na zona descrita.
-É a Casa Regional O Forno. Que sorte. Era o que procurávamos. Para lá nos dirigimos, encaminharam-nos para o primeiro andar e sentámo-nos em duas mesas divididos em dois grupos.
A moça de serviço à minha mesa, era o seu primeiro dia de trabalho. Novinha, bonita, bastante simpática.
Pedimos sopa e bacalhau para quatro. Dada a sua inexperiência levou a ementa para mostrar na cozinha a escolha feita. De bradar.
Na mesa ao lado acabaram os nossos companheiros por pedir bacalhau também.
Quando chega a primeira travessa de bacalhau, um companheiro da mesa ao lado, armado em “galifão”, abotoou-se.
Mas ele há dias de azar.
Mal começaram a comer, alguém se queixa, uma posta de bacalhau estava com um cheiro intenso e horrendo. Foi devolvido. Tudo correu mal, um jantar para esquecer, um lugar a riscar dos meus circuitos gastronómicos. Que falta de tudo…
Voltámos ao Parque de Exposições, nada melhor que provar mais uns deliciosos “vintages”.
Encontramos os simpáticos donos do restaurante Soto Queimado, contamos-lhe o sucedido, disse-nos que deveríamos ter ido ao Restaurante Cantiflas.
Fica o registo para uma próxima visita.
Domingo
Dia de regresso. Um último olhar sobre a maravilhosa Quinta de São Xisto e o Rio Douro para gravar um bonito quadro no baú da memória.
Pequeno-almoço tomado e novamente na estrada.
Penedono, Trancoso, Celorico gare, Guarda, Sabugal, Serra da Malcata, Meimão, Meimoa, Penamacor.
Hora de almoço.
Tinha encomendado um ensopado de javali para a maioria do grupo, no restaurante o Jardim, do meu Amigo Manel, carinhosamente tratado por “Venetas”.
Parqueámos as motas frente ao Museu, descemos a escadaria, onde estão expostos uns bonitos painéis de azulejos, que dá acesso à Selva da República, jardim no meu tempo de meninice, e entramos no restaurante.
Ali estava a mesa, reservada, à nossa espera.
Escolhi uma pinga da Quinta dos Termos, tinto Doc, para acompanhar.
Estava tudo divinal, sem pecado. Superou-se. Propício a alguns abusos.
Feita uma curta visita ao museu, altura de despedida de Penamacor, com uma bebida fresca na cafetaria do Quartel. O calor estava abrasador.
Era tempo de partir.
Pedrogrão de S. Pedro, S. Miguel D’Acha, Escalos de Cima, Castelo Branco, A 23, estação de serviço de Vila Velha de Ródão. Paragem. Havia que atestar as motas e hidratar os corpos. A temperatura rondava os 36 graus.
Ponte de Sor, Mora, Montemor-o-Novo, nova paragem na esplanada do restaurante O Bacalhau. Os corpos exigiam líquidos. Ouviam-se os queixumes:
- Não pode ser, não se pode comer tanto, almoços assim nunca mais, está muito calor… e outros desabafos que conheço já de cor.
Não ligo aos queixumes, mas comungo os exageros praticados. Quero lá saber.
Os exageros fazem parte do prazenteiro sofrimento que é andar de mota, que depressa passam. Difícil de entender, sei.
Todos conhecem aquela velha e estafada máxima, cujo autor desconheço:
“Não tento explicar ás pessoas porque ando de mota.
Para os que compreendem, nenhuma explicação é necessária.
Para os que não compreendem, nenhuma explicação é possível”.
Prova disso, é que têm já o grupo novo passeio agendado, para meados de Outubro, lá para as bandas de Aveiro, certo de que os abusos continuarão e os queixumes far-se-ão eternamente ouvir.
De Montemor-o-Novo até casa, foi rolar sem parar. Uma beleza de passeio.
Termino com uma linda frase que li no FB da minha Queridinha Amiga Pipah:
“Para quê levar a vida tão a sério, se a vida é uma alucinante aventura da qual jamais sairemos vivos”.
Até lá…
Quero continuar a andar de mota, porque a andar de mota, penso em …, murmuro o nome…, curto a Natureza; não sou eu, Sou Feliz.
A todas e todos,
Boas Curvas.
Zé Morgas

Carta Aberta XV - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2010-08-26T10:18:00.011+01:00

Sr. Presidente Como diz o Povo na sua sábia sabedoria: “Parar é Morrer”. Para não deixar morrer os meus passeios moto turísticos, tenho já agendado para os dias 3 a 5 de Setembro novo passeio a um paradisíaco lugar, sito no Douro Vinhateiro, Aldeia de São Xisto. Ao elaborar o trajecto de regresso, decidi que obrigatoriamente teria de passar por Penamacor, e aí almoçar com os meus companheiros das duas rodas. Assim, no fim-de-semana passado, e no gozo de mais uma curta, mas sempre merecidíssima folga, desloquei-me até Penamacor para tratar da “Logística do Farnel”, e escolher dois ou três locais interessantes para uma breve visita. Um dos locais que elegi para visitar, dar a conhecer ao meu grupo, foi o Museu. Fiquei agradavelmente surpreendido com o novo espaço dedicado à exposição da fauna do concelho. Os meus parabéns a todos os intervenientes na concretização daquele espaço. Sr. Presidente Têm por hábito os elementos do meu grupo, fazer exaustivos registos fotográficos dos maravilhosos, panorâmicos, inesquecíveis locais por onde passam. Afirmo com convicção plena entre os meus pares motards, que é privilegiada a paisagem observada do espaço circundante ao Museu. É perder a vista com um olhar panorâmico, desde a Vila, passando por Monsanto, até Espanha, lá longe, já na penumbra da linha do horizonte. Encostado ás grandes, entretanto soldadas, mas a necessitar de alguma tinta, (existem no mercado tintas de excelente qualidade, à base de resinas gliceroftálicas, para aplicação sobre suportes oxidados, basta eliminar a ferrugem com uma escova metálica, lixar levemente e retirar o pó), deparo aos olhos com um lastimável quadro: O pasto que abunda naquela encosta barrocal que dá para o lado do Centro de Saúde e do Palácio da Couve. Sr. Presidente Aquele pasto, sequíssimo, além do mau cartão de visita que representa para todo o visitante, é um perigoso rastilho incendiário de qualidade superior, que convêm neutralizar, limpando o espaço. Duas ou três ovelhinhas churras não se governariam por alí, a pastar, fazendo um bom trabalho?

Continuamos para a época, segundo os dados do instituto de meteorologia, ainda com registos de valores de: Temperatura muito elevada e humidade muito baixa. Sr. Presidente

Relembro-lhe aqui outro rastilho, com um potencial energético contido, ainda mais assustador:

As montanhas de pneus lá para os lados das curvas da Cardosa. Mais, paredes-meias com a porta de entrada no Museu, os caixotes papeleiras do lixo, estão simplesmente a abarrotar pela boca. Convinha vazá-los. Sr. Presidente Termino deixando-lhe aqui uma sugestão para embelezar a encosta barrocal: Abunda pelo concelho um elemento geológico, matéria-prima de qualidade: O granito, e em várias tonalidades. Que tal a ocupação do espaço, depois de devidamente limpo, com umas generosas letras em pedra de granito, visíveis lá dos lados da via, a que pomposamente chamaram de estruturante sul, e de outros locais, dizendo: “Museu De Penamacor”. Sempre ao Dispor de Vª. Exª. Zé Morgas

Estudo de Biólogo

2010-08-11T21:45:00.009+01:00

As esposas volúveis e as mulheres que mantêm simultaneamente várias relações têm mais possibilidades do que as monogâmicas de gerar crianças bem adaptadas e habilitadas a triunfar na vida, afirma o biólogo Robin Baker.
No seu livro “As Guerras do Esperma, Infidelidade, Conflitos Sexuais e outras Batalhas de Cama”, Baker, professor de Zoologia na Universidade de Manchester, baseia o estudo numa sondagem efectuada junto de aproximadamente quatro mil mulheres e na análise de onze casais durante vários anos.
A primeira verificação do cientista é a de que a mulher, geralmente, atinge o orgasmo antes do seu companheiro regular, ao passo que, com um amante ou numa relação casual, o atinge ao mesmo tempo ou logo após o parceiro.
Argumenta Robin Baker que, no momento do orgasmo, o colo do útero se inclina para o receptáculo seminal, tornando a mulher mais fértil, e que o orgasmo simultâneo, ou imediatamente após o do homem, aumenta as hipóteses de fecundação.
Além disso, acrescenta Baker, se uma mulher mantiver relações sexuais com dois homens na mesma semana, os espermas destes têm fortes possibilidades de “coabitar” durante algum tempo, lançando-se então numa verdadeira guerra para a fertilizar e eliminar os espermatozóides concorrentes.
Deste modo, a mulher é fertilizada pelo esperma do homem cujos genes estejam mais bem preparados para sobreviver, um legado genético que será transmitido à criança, conclui Baker, que pouca atenção dá, no seu estudo, aos métodos de protecção contra as doenças sexualmente transmissíveis.

(Ferranho adepto do…marcha tudo a pau limpo).
Defendendo pretender com o seu estudo aperfeiçoar os métodos de fertilização, Robin Baker repudia a insinuação de que

“tentou dar uma desculpa biológica aos que têm… aventuras”.
Em suma, Mulher infiel gera filhos Vencedores.

Pirinéus 2010 - 3

2010-08-06T15:06:00.018+01:00

Quinta-feira, 24-06-2010
Bilbao-Barcelo Hotel Nervion.
Mais uma vez a rotina do costume, check-in, parqueamento das motas na garagem do hotel, banhinho, etc, e à que partir à redescoberta de Bilbao.
Alguns de nós, já lá tínhamos estado, em 2004, no regresso do passeio que fizemos aos Picos da Europa. Que bonito passeio.
Como quase sempre, o grupo dividiu-se. Amigo não empata amigo, os gostos não têm de ser necessariamente iguais. Além de uma grande amizade, une-nos acima de tudo a Paixão pelas Motas. Desde 1996 que este núcleo duro do Grupo Mototurismo Litoral Alentejano, está junto na realização de memoráveis passeios.
Bilbao é a capital da província de Vizcaya, nas margens do rio Nervión, que se comunica com o mar Cantábrico, situado a cerca de 11 km.
É a principal cidade de Euskadi e seu motor económico.
Em Bilbao concentra-se aproximadamente metade da população total do País Vasco e possui o maior porto comercial da Espanha. A cidade foi fundada na Idade Média mas o seu florescimento industrial data de meados do século XIX, quando se começou a extrair ferro das minas próximas. O crescimento de Bilbao ao longo do século XX esteve sempre ligado ao desenvolvimento industrial na margem esquerda do rio, bem visível no passeio de barco que o grupo fez, na qual se estabeleceram importantes empresas, hoje quase todas ao abandono.
Bilbao, tornou-se internacionalmente conhecida ao abrigar a sede europeia do Museu Guggenheim, em 1997.
O Museu Guggenheim de Bilbao nasceu no dia 18 de Outubro de 1997 como uma iniciativa da fundação norte-americana Guggenheim para acolher, na Europa, uma parte de sua vasta colecção de arte contemporânea. O museu foi desenhado pelo arquitecto canadense, residente em Los Angeles, Frank O Ghery.
Passear à beira rio, foi a opção de um grupo.

O meu grupo optou por partir à procura de um bar para “enxugar umas cañas” e comer umas tapas de Pata Negra.
Não foi difícil, lembrava-me perfeitamente da zona onde se situam os melhores bares, e sempre bem frequentados.

A diferença notada para as pacatas noites passadas em Luz- St-Sauveur.

Foi uma noite divertida.
Sexta-feira, 25-06-2010
Dia livre…
Sem nada combinado de véspera, todos se levantaram cedo. Juntos a tomar o pequeno-almoço, resolvemos fazer uma visita ao museu Guggenheim.
Proliferava pela cidade o chamariz à visita das obras expostas.
Treze Euros, foi o valor do bilhete de ingresso.

Há quem chame arte a tudo. Nunca vi uma exposição com tanto lixo, tanto ferro velho, e, pasme-se, tanto cagalhão, (feitos com uma qualidade de cimento desenvolvido para o efeito).
Assim mesmo, com toda a verdade.
Foi geral o desalento. Só me lembrava a história do rei que ia nu.
Meu rico dinheirinho, esbanjado sem proveito.
Chega a hora do almoço. Se há quem goste de umas comidinhas leves, tipo plástico, eu adoro material mais consubstanciado. Cada grupo foi à procura do que mais lhe agradou, com encontro marcado no bar da recepção do hotel, para a hora do jogo Portugal – Brasil, que se disputava a meio da tarde.
Sentada num banco ao balcão do bar, uma escultural portuguesa que assistia ao jogo, não me deixou ver o jogo “comédado”.
Mas pouco me importou, no íntimo até agradeci.
Terminado o jogo, com um empate a zero bolas, fizemos um passeio de barco pelo rio, é simplesmente espectacular observar a arquitectura do museu a partir do rio.

Contudo, também e triste ver a degradação da zona industrial, anda por ali muita ferrugem, deixada por aquelas unidades metalurgicas, outrora prósperas, agora ao abandono.
Findo o passeio de barco, tempo ainda para outro passeio, de metro de superfície, pela cidade. Vale a pena também.
Arredados destes passeios estiveram dois elementos do grupo. Passaram a tarde a “ferrar” as suas motas.
Chegou a hora de jantar.
Fomos todos comer ao restaurante onde o meu grupo tinha jantado na noite anterior. Chegamos em boa hora, a clientela aparecia sem parar. Comemos e bebemos muito bem, todos gostaram.

É bonito ver um grupo satisfeito.
Relembrada a hora de partida para o dia seguinte, recolheram os habituais amantes do "deitar cedo e cedo erguer, dá saúde e faz crescer", aos seus aposentos.
Aqueles, para quem a noite é um encanto, de chamarizes irresistíveis, optámos por visitar mais umas capelinhas, tão abundantes por aquelas ruas, ainda mais apinhadas de gente, que na noite anterior.
Sábado, 26-06-2010
Bilbao – Ávila, Hotel Reina Isabel.
AP 68 - AP 1 (Burgos) - A 1 ( Saída 99) - N110 (Segóvia) – Ávila.
Quase todos chegaram à mesma hora para tomar o pequeno-almoço, a oferta farta e variada. Cada um atestou os taipais como quis e pode, houve mesmo quem se aviasse com umas valentes “sandochas” para comer na viagem.
À espera do atrasado do costume, o Q.F., para seguir viagem, resolve S. Pedro brindar-nos com uma chuvinha, tipo molha tolinhos.
Indecisos entre vestir ou não vestir o fato de água, sempre houve quem o fizesse.
O Nosso Grande Comandante lá augurou:
- Isto é passageiro.
- Espero que tenhas razão, disse-lhe
Só três ou quatro elementos se equiparam.
Foi com um vaticínio assim, que no regresso de um passeio a Granada, em Ronda, nos disse:
-Consultei o tempo na net, vai chover em Sevilha, o melhor é vestir os fatos de água.
Equipados a rigor atravessámos Sevilha debaixo de forte calor, acima dos 40 graus centígrados. Chuva nem vê-la. Foi sofrer a derreter.
Felizmente que desta vez acertou.
Decorreu a viagem sem incidente, com apenas uma paragem para atestar as motas e ludibriar o apetite.
Chegados ao hotel, o habitual ritual das chegadas.
Com a fome a apertar, entrámos num bar de tapas, pertinho do hotel.
Faltava o Nosso Grande Comandante.
A ideia era enganar o estômago, até à hora de jantar. Queríamos jantar num qualquer restaurante típico dentro das muralhas.
Mais uma vez a sorte nos acompanhou, fomos bem servidos com uma boa variedade de petisquinhos.
Satisfeitos, e prontos para o passeio pedonal, surge o Nosso Comandante.
Alguém pergunta por onde tinha andado.
- Estive a comer no hotel.
- No hotel?
Na altura do check-in, todos ficamos com a sensação que estava a ser servido um banquete, num casamento que se realizava no salão do hotel.
- Sim, diz o Nosso Comandante, entrei no salão, dirigi-me ao balcão, pedi uma cerveja e um pouco de comida da que estava exposta.
Quando pedi a conta é que me disseram que era só para os convidados.
Paguei só a cerveja, a comida foi oferta.
Ah Grande Comandante.
Logo ali, por um elemento mais atrevido do nosso grupo ( o tal que a pianista Sonsoles pôs em sentido) foi alcunhado de:
“Capitão Penetra”.
Quando a fome o aperta, é abismal o à vontade com que penetra em qualquer lugar.
Fica o registo.
Caminhando, chegámos à zona medieval.
Ávila é uma Cidade Património Mundial.
Rodeada de muralhas medievais ainda intactas, Ávila é a capital de província mais alta de Espanha e também a que sofre um Inverno mais cruel.
As muralhas do século XI têm mais de 2000 metros de extensão e são pontuadas por 88 torres cilíndricas; a secção do lado leste forma a abside da Catedral, com um exterior invulgar de fortaleza e o interior a exibir uma mistura dos estilos românico e gótico.
Dentro das muralhas, por todo o lado se lia:
- Ávila em Tapas - .
Decorria um concurso gastronómico para eleger a "Tapa" rainha.
Adquiridos os habituais "recuerdos", havia que procurar o conforto de uma cadeira numa esplanada de bar.

Sorte a nossa, por cada três cervejas servidas, oferta de um pires de tapas à nossa escolha.

Cumprimos a nossa tarefa degustando o maior número possível de variedades.
Como estavam deliciosas. Todos trabalhavam para ganhar o primeiro lugar.
Para facilitar a digestão, e ajudar a abrir o apetite para o jantar, um passeio de trem, com a duração de quase uma hora e quatro euros de custo, por toda a zona histórica, e parte exterior da muralha. Recomenda-se.
Foi-se a vontade de jantar para alguns. O meu grupo, sempre disposto a mais um aconchego, terminou a noite numa agradável esplanada, de volta de mais umas tapas, acompanhadas por mais umas cañas. Nunca vi um empregado trabalhar com a eficiência e rapidez como aquele que nos atendeu.
Sozinho, despachava toda a esplanada, que era grande e estava repleta de clientes.
O sono chegou.
Domingo, 27-06-2010
Ávila – Vila Nova de Santo André
N110 – Plasencia – A 66- Cáceres – EX 100 – Badajoz – Montemor – Santo André
De todos os hotéis onde pernoitamos, o Hotel Reina Isabel era o classificado com mais estrelas: quatro.
Tendo bastante qualidade, contudo não foi onde nos serviram o melhor pequeno-almoço, o que não invalidou que fizesse como a maioria dos meus companheiros, além de comer o que quis, ainda fiz uma “sandocha bem atulhada de conduto” para a viagem.
Mas uma surpresa estava para acontecer.
Como o povo têm sempre razão:

“Água mole em pedra dura, tanto dá até que fura”.
Tantas foram as vezes que martelámos o Q.F. pelos constantes atrasos nas partidas, sacrificando toda a gente à sua espera, que pela primeira vez, estava no grupo dos primeiros despachados, prontinho para a partida.
Sem se fazer sentir o frio, a manhã estava fresca. Iniciamos a viagem, a estrada era de bom piso.
Primeira paragem num povoado de nome Tornavacas.
O Capitão Penetra e a Lálá não resistem ás cerejas. A qualidade do artigo era excelente.
Uns compraram para levar, outros para comer logo ali no local.
Também comi algumas, não tinha espaço na mota para transportar mais nada.
Retomada a viagem, nova paragem em Novaconcejo, para atestar as motas, e hidratar os corpos. Puxei da “sandocha” que trouxe do hotel. Como me soube bem, acompanhada com uma cerveja fresquinha. Creio que se vai tornar hábito.
Todos os meus companheiros das duas rodas sabiam que, chegados a Plasencia, eu tomava a direcção de Portugal, com destino a Penamacor. Desde a partida que já tinha decidido, no regresso, passar por Penamacor e ficar por lá três ou quatro dias.
Assim despedi-me de todos, parti na dianteira do grupo e “reboquei-os” até à saída de Plasencia. A todos mandei seguir com um aceno de boa viagem.
Continuei sozinho, por uma estrada que tão bem conheço, por onde já circulei vezes incontáveis, de noite e de dia.
O calor começou a apertar.
No meu pensamento desfilava uma série de factos e elementos, de um colorido lindo, que me conduziam a outros estados da alma.
Cheguei a Penamacor, enviei uma sms ao P.C.
Algum tempo volvido recebo um telefonema do P.C.,

- Estamos já em Elvas, vamos almoçar.

Pedi-lhe para desejar Bom Apetite ao grupo, e, alguém enviar sms quando chegassem a Santo André.

Correu tudo lindamente.
A todas e todos, companheiras e companheiros da viagem
Até um novo passeio
Votos de Boas Curvas
Zé Morgas

Pirinéus 2010 - 2

2010-08-03T00:41:00.047+01:00

Terça-feira, 22-06-2010

Chegámos a Luz Saint Sauveur já ao final da tarde, início da noite.
Enquanto o H.M. e P.C. apresentavam o voucheur, para se fazer o check-in de entrada, junto com o J.R. e A.G. decidimos matar a sede e beber uma cerveja francesa, no bar, mesmo junto à recepção.
Chaves dos quartos distribuídas, tratou o pessoal de se acomodar.
Como queria fazer a barba e tomar um retemperador banho, bebi a minha cerveja rapidamente. Dirigi-me ao elevador e a primeira surpresa, nunca tinha visto um elevador tão pequeno: duas pessoas do meu tamanho cabiam a custo, só literalmente “ensanduichados”.
Saí no segundo andar e começo a ouvir o A.B., talvez o elemento mais calmo do grupo, mesmo mais que o Q.F.
- Não pode ser, foi feita uma reserva de um quarto triplo, o quarto distribuído têm uma cama de casal, e mais uma minúscula cama de apoio. Somos três para partilhar o quarto.
- Calma, pode ter havido engano, foi o que lhe disse; fui abrindo a porta do meu quarto, e para espanto meu, só tinha uma cama de casal, (de matrimónio, como dizem os vizinhos Espanhóis).
Tinha sido feita uma reserva de um quarto duplo, com duas camas, para duas pessoas.
- É uma cama igual há que está no meu quarto, disse o A.B.
Chega entretanto o segundo utente do meu quarto, o J.R., e constata a situação.
Como é dos elementos do grupo que mais fluentemente fala francês, junto com o A.B. e Q.F., dirigiram-se à recepção afim de solucionar o problema.
Com a barba já feita, estava a passar em abundância uma águinha pelo lombo, quando ouço o J.R. dizer:
-Eu e o Q.F. vamos dormir num hotel aqui próximo.
Foi-lhes dito, pelo recepcionista, por sinal dono do hotel, Hotel London, que, os quartos estavam todos ocupados, outras camas não tinham, a solução passava por disponibilizar um quarto com duas camas, ou dois quartos, noutro hotel, a uns duzentos metros de distância.
Sem outra hipótese, só lhes restou aceitar aquela solução proposta.
Combinámos como ponto de encontro, o bar na recepção do nosso hotel, para dali partir o grupo à procura de um lugar para jantar.
O pessoal foi descendo e comentava-se o sucedido.
- Pedimos informações a quatro hotéis e só este respondeu, disse o P.C.
Chega o J.R. e o Q.F.
Nos rostos de ambos, estampado o desânimo.
- É uma vergonha, o espaço está em obras, há entulho por todo o lado, as camas não estão feitas, é um cenário desolador, disse o J.R.
Soubemos entretanto que a oferta para jantar, aquela hora e naquele povoado, era limitada. Além do restaurante do próprio hotel, cheio com os hóspedes, quase todos praticantes de ciclismo, aberto, só uma pizzaria, na praça central.

Para lá nos dirigimos.
Um espaço pequeno, acolhedor, os donos de uma simpatia contagiante.
Tudo fizeram para nos servir da melhor forma que puderam com o que tinham à disposição.
Regressados ao hotel, sentados na esplanada, já ”munidos” de um mapa de pormenor da zona, alinhavamos o passeio para o dia seguinte. Havia algumas, pequenas divergências, sobretudo quanto à hora de chegada ao hotel.
Ai aqueles pensamentos nos “banhos de vapor”. Houve informação que os havia por ali perto.
Hora da deita.
O espectáculo que foi ver, partir, sei que me perdoarão, o J.R. e o Q.F., a caminho do outro hotel, de lençóis debaixo do braço, para ainda irem fazer, eles mesmos, aquela hora, as suas camas de lavado.
Aquele inesquecível almoço, as subidas ao Col d’Aspin e Col Du Tourmalet, no coração dos "Hautes Pyrénees", fatigados com estavamos, creio que qualquer espaço, era bom para dormir.
Quarta-feira, 23-06-2010
Passeio pelos Pirinéus.
Acordei cedo e bem disposto.
A manhã estava bonita e já se fazia sentir o calor.
Começou o grupo a juntar-se em volta das mesas, para tomar o pequeno-almoço. O mais pobre pequeno-almoço servido durante toda a viagem.
Chega o J.R e Q.F.
Confirmei o que pensei na noite anterior:
Quando o cansaço aperta, qualquer lugar é bom para dormir.
Vinham com um aspecto fresquinho, só que…
- Porra!!! nem quero acreditar, que tomei banho de água fria, água quente nem vê-la, dizia o J.R.
- Aconteceu-me o mesmo, estava gélida, dizia o Q.F.
Ouvindo, partilha-mos os seus lamentos e sofrimentos.

Água fria logo pela manhã…
Para compor o hall de entrada do hotel, e não ser presenteado com um tão degradante cenário, composto de entulho das obras, fez o Q.F., um biombo com colchões, dispostos na vertical. Sempre escondia qualquer coisinha.

O Q.F., “virou” decorador.
Motores das máquinas em movimento e partimos rumo a Lourdes, ao Santuário de Lourdes.
Lourdes é uma pequena cidade francesa, localizada aos pés dos Pirinéus, a 420 metros de altitude. Situa-se entre a planície e a montanha.
Lourdes é um centro de peregrinação mundial.
Recebe todos os anos mais de 1 milhão de peregrinos cristãos vindos de mais de 150 países, que permanecem na cidade por alguns dias.
Tudo começou em 1858, entre os meses de Fevereiro a Junho.
Nesse período Nossa Senhora, Mãe de Jesus, manifestou-se por 18 vezes a Bernardet Soubirous na Gruta de Massabielle, nos arredores de Lourdes, declarando-se ser a Imaculada Conceição, aquela que vem socorrer todos os que se encontram com o coração atribulado por sofrimentos físicos e morais. Em todas as aparições, trouxe ao mundo um apelo de conversão mediante a oração e a penitência. Foi a partir das aparições que as peregrinações começaram, e continuam até hoje, cada vez mais intensas, em busca de ajuda e de renovação interior, pelos peregrinos cristãos.
Depois de ter cumprido tudo o que a minha consciência me ordenou, resolvi, junto com alguns elementos do grupo tirar uma foto.
Pelo visto, dezenas serão os grupos que escolhem aquele local para a foto. Estava naquele local um grupo a “bater umas chapas”, quando uma senhora nos diz:
- Desculpem lá, mas deixem-me tirar uma foto com o meu marido.

- É portuguesa, dissemos quase em uníssono.
Não resisti mesmo a fazer um comentário, sobre a forma como se posicionaram para tirar a dita foto.

Quem são, donde vêm, para onde vão, isso nos perguntou a senhora.

Alguém dos nossos respondeu em nome de todos.

Tirou a foto, tirámos as nossas de seguida..

Naquele Lugar Sagrado, magnífico, aproveitei para escrever e enviar algumas mensagens, uma forma de partilhar a felicidade daquele momento, indiscutivelmente mágico.
Estava na altura de comprar os “souvenirs”, os “cadeau”, alguns já prometidos antes da partida.
Junto com o P.C. e a Lálá, entrámos primeiramente num café para beber uma água, antes de nos perdermos naqueles infindáveis espaços comerciais.
Já com as compras feitas, eis que cruzamos novamente com o casal visto no lugar onde tiramos as fotos de grupo.
Em tom de brincadeira lá lhe fiz um novo comentário sobre a dita pose para a foto tirada.
Perguntou-me a senhora de onde eu era, respondi com seriedade.

- Vivo no litoral Alentejano, mas sou Beirão, natural do distrito de Castelo Branco, disse-lhe.
- Também eu sou da Beira Baixa, respondeu-me.
- Pois fique sabendo que nasci numa das mais bonitas vilas da Beira Baixa, Penamacor.
- Também eu nasci em Penamacor.
Fiquei admirado, fiz um breve exercício de memória, mas honestamente, não consegui relacioná-la com alguma família minha conhecida, da minha terra natal.
- Sou irmã do falecido Domingos Fruta.
Senti um embargo na voz, falei-lhe da amizade que nos uniu, das intensas e loucas noites, "de ambiente baco-gastro-tertuliano” vividas no Café Central, restaurante snack bar "O Poço".
…Ai se aquele balcão na cave em forma de ferradura falasse!!!...

(o ex-libris daquele saudoso mítico espaço).

Os copos que bebi, os petiscos que comi, nos meus tempo de estudante, com o pai de ambos, O Ti Júlio Fruta, a altas horas da madrugada, ouvindo histórias da vida, uma vida árdua de labuta, na sua humilde casinha, de porta sempre escancarada de par em par, para os amigos e conhecidos.
Abraçou-me, a custo contive as lágrimas que se quiseram ainda escapar, só depois de "Fiquem bem, Até um dia", reparei que nem o nome lhe perguntei.

Já mo disse uma sobrinha, filha do Domingos Fruta, a Anabela, RibeiradaBazágueda Penamacor, Portugal, 40º9'23.40''N ; 7º4'57.40''W, o seu nome é Bárbara.
Ti Júlio Fruta, Domingos Fruta, onde quer que estejais, um dia far-vos-ei companhia.

Como este Mundo é tão pequenino.
Chega a hora de almoço, partimos à procura de um poiso para comer.

Com uma primeira paragem num restaurante á beira rio, no dia apenas tinha serviço de refeições para os funcionários, acabamos por
assentar arraiais em Bétharram, num restaurante com uma esplanada no quintal, quase lotada.

Muitas árvores, muita sombra, um local agradavelmente fresco.

Uma bonita e simpática funcionária juntou as mesas necessárias ao número de elementos do grupo.

Comemos e bebemos bem, barato, coisa nem sempre fácil por aquelas bandas francesas.
Exigia-se comer bem, porque tínhamos pela frente longa e penosa tirada, por caminhos agrícolas, demasiadamente estreitos, cruzámos com dezenas de ciclistas a pedalar nas suas bicicletas, e a duríssima subida ao Col du Soulor.
As equipas oficiais que vimos a treinar à séria esta subida, para a volta a França que começava daí a dias. Dureza pura.

Doía só de olhar aqueles rostos com as marcas no limite do esforço.
Lá bem no alto, mais uma foto numa paisagem fenomenal, daquelas tais que ficam na memória para todo o sempre.
Não sei se por inspiração divina, ou algum aperto estomacal, resolveu a Lálá comprar um valente naco de queijo, de superior qualidade, uma teca de bejecas, e partimos rumo ao lago de Estaing para fazer um pic-nic.
Como não há bela sem senão, os seis, sete últimos quilómetros antes de chegar ao lago foram de exigente condução. O caminho tinha sido asfaltado havia pouco tempo, e "polvilhado" com gravilha grossa, solta e perigosamente pontiaguda.
Gravilha que originou um furo no pneu traseiro da mota de um companheiro.
A mota do meticuloso Q.F.
Rodou algum tempo sem se aperceber do furo, foi o companheiro que circulava na sua roda que o avisou.
Sem entrar em grandes pormenores, se tivéssemos de cumprir com toda a metodologia Q.F. ainda agora lá estaríamos para remendar o pneu. A mota não ficou junto ao lago, nem… as cervejas nem o queijo. E, não foi preciso a ajuda de todos, o Homem do Caminhão-Tir junto com o Nosso Grande Comandante, partiram mais cedo ao encontro dos desejados banhos de vapor.

Afinal, uma bejeca sempre se bebe em qualquer lugar...
Chegados ao parque do hotel, um enorme quintal, onde andavam à solta uns galináceos, que deliciosa cabidela teriam proporcionado, na sua habitual inspecção rotineira de fim de viagem, repara o A.B. que o mínimo traseiro estava fundido. Coisa simples, disse-lhe: uma chave Philips, vidro fora, lâmpada substituída, vidro no sítio, problema resolvido.
Mas então, por vezes até penso, que alguns companheiros das duas rodas preferem um braço partido a uma esfoladela na mota, tais são as advertências que fazem antes de qualquer simples intervenção.
Poupam-nas e estimam-nas tanto, que lhes agudizam a vontade de se atirarem ao tapete.
Dividido o grupo quanto ao local para jantar, uns optaram pelo restaurante do hotel, outros repetimos o local do dia anterior, o bom trato e a simpatia dos donos mereceu a segunda visita.

Antes de recolher ao quarto, tempo ainda para beber a tal "da sossega" a ouvir a água correr por aquele rio abaixo.

Que melodia tão encantadora e tão relaxante.
Quando me fui deitar, reparei que o quarto não tinha sido limpo, apenas puxaram as orelhas aos lençóis… ah franceses de uma figa.
Quinta-feira, 24-06-2010
Luz Saint Sauveur – Bilbao
Tal como no dia anterior, o pequeno-almoço estava pobre.
Dois companheiros revelam estar cansados. O vapor nem sempre relaxa, parece que também cansa. Altera-se o percurso, "fugimos" à estrada mais sinuosa, perdemos a paisagem mais bonita, dos "Pyrénées Atlantiques".

Decide-se seguir por estrada nacional até Pau, e daí até Biarritz, por auto-estrada.
De pouco valeu combinar a velocidade cruzeiro.
Com o P.C. na cabeça do grupo, rolámos a mais de 30 quilómetros acima do legalmente permitido. Só quando paramos para atestar as motas numa estação de serviço, um camionista português, nos informou dos limites de velocidade, 130 Km/h e do rigor usado pela polícia: tolerância zero.
A sorte acompanhou-nos, sem multas, mas, seguimos viagem a respeitar os limites impostos.
Os sinais alertam-nos para o final de auto-estrada próximo e o pagamento de portagens.

Foi uma confusão o pagamento das portagens.
Não se vê um “portageiro”. As máquinas avisam:
- Introduza cartão ou dinheiro.

Baralham-se com uma facilidade tremenda!!!.

As filas para pagamento eram intermináveis e ruidosas, as buzinas faziam-se ouvir.
As vezes que me lembrei da minha prática e funcional via verde.
Chegada a Biarritz, paragem na praia Grande.
Dá o J.R. dois passos e acha uma carteira. Ficou aflito, apenas queria saber onde era a esquadra mais próxima para fazer a entrega. Nem se atreveu a abri-la. Mas há quem seja assim.

De repente, aparece sem saber de onde, alguém aflito, dizendo ter perdido uma carteira. Confirmados os dados e a identidade do sujeito, lá ficou o J.R. mais aliviado e contente pela boa acção tida.

Partiu o felizardo, sem proferir um Obrigado. Cabrão.

Veio-me à memória, um “alívio carteiral” de que fui vítima em Madrid. Comigo a "sorte" do felizardo poderia ter sido outra.
Retomada a viagem, agora pelo percurso previamente definido e quase sempre junto à costa, com o mar à vista. Um percurso lindo.
D932 – S. Jean de Luz – D 912 – N1 San Sebastian – A 8 – N 634 – Zarautz – N 634 Deba – G 1638 – Bi 3438 – Lekeitio – Bi 2235 – Gernika – Bi 635 – Bermeo – Bi 631 – Bilbao-
Contudo novo azar estava para acontecer.
Decidimos atravessar San Sebastian por dentro. Todos no grupo sabem as regras, e como se deve andar dentro das cidades.
Ao pararmos numa estação de serviço, à saída de San Sebastian demos por falta do Q.F.
Têm por hábito fazer os “seus” percursos. Já ninguém estranha a sua ausência. Porém, repara o P.C. que tinha uma chamada no telemóvel não atendida. Era do Q.F.
Liga o P.C., o Q. F. já não atendeu. Está em movimento, concluímos. No entanto deixou mensagem no voice-mail a dizer a localização da estação de serviço onde estávamos parados, à espera dele. Havia que aproveitar o tempo para comer e beber qualquer coisita fresca.
Lá apareceu o Q.F.
Soubemos então que tinha caído, jogou-se à traseira de um carro, um carro conduzido por uma elegante senhora, que arrancou e parou.

Há distracções que não são permitidas, muito menos em duas rodas.
Felizmente que os danos não foram além de umas desconfortáveis dores de momento, e as indesejáveis marcas do asfalto nos plásticos da mota, sempre dispendiosas.
Com o Homem do Caminhão-Tir a barafustar pelo excessivo tempo de paragem, mais uma vez com o pensamento nos ainda longe adorados banhos de vapor, aqui talvez com alguma legitimidade, transpirou com’o caraças numa rotunda, onde andou aos papéis com uma derrapagem de rota traseira não prevista, seguiu o grupo, já completo, viagem.
São e salvos chegámos todos a Bilbao ao Barcelo Hotel Nervion.

Saudações Motards

Zé Morgas

(continua...)

1º Encontro dos Alunos do Colégio

2010-07-07T23:19:00.020+01:00

Foi com agradável surpresa, que andando algures pelos Pirinéus, recebi no meu telemóvel, uma mensagem enviada pelo J. A. Pinto, a informar-me de um almoço convívio, com os alunos (1956 a 2001) do Colégio de Penamacor, Externato de Nossa Senhora do Incenso, a realizar-se no parque de campismo do Freixial, na Ribeira da Baságueda, no dia 3 de Julho de 2010, com data limite de inscrição até dia 26 de Junho.
Não respondi, porque, desde a partida para a minha viagem, que já tinha decidido, no regresso, passar por Penamacor dia 27, todos os meus companheiros das duas rodas sabiam que, chegados a Plasência, eu tomava a direcção de Penamacor.
Queria dar o sim da minha presença de viva voz. Isso fiz no dia 28.
Assim, sábado, e muito antes da hora marcada, junto com o meu amigo Mitó, lá fomos até ao parque de campismo do Freixial.
As presenças ainda eram poucas, e poucas conhecidas.
Aproveitei para dar uma voltinha pelo parque, é um espaço deveras agradável.
Resolvi beber um aperitivo antes do almoço e fui até ao bar de apoio que funciona no parque.
Sentei-me num local estratégico, discretamente observava quem chegava.
Beijos e abraços sucediam-se.
Durante algum tempo, ali estive de olhar perdido naquelas caras maioritariamente desconhecidas, porque algumas, junto com o Mitó, num hercúleo esforço memorístico, lá as fomos reconhecendo, caras que nem sequer imaginava ali ver.
Sentimo-nos ali meninos, num determinado espaço de tempo, éramos com toda a certeza os dois únicos seres abaixo da barreira do meio século.
Outros e outras chegaram. A média começou a baixar e os nossos espíritos alegraram-se.
Por outras razões também.
Via agora à minha frente adoráveis e respeitáveis avozinhas, algumas com caras já sulcadas pelas rugas, beldades de outrora, do meu tempo de menino estudante, entre os anos idos de 71 a 78 do século passado do milénio transacto, que povoaram os meus sonhos de adolescente rebelde.
Recordar, afinal também é viver.
Chegou a hora do Banquete.
Entradas:

Bola de Ervas, Bolos de Bacalhau, Croquetes de Atum, Croquetes de Carne, Queijos, Paio

Frios:

Salada de polvo, Salada de Atum, Saladas Frias, Pézinhos de Porco de Coentrada, Orelha de porco, Pataniscas de Bacalhau, Beringela Frita, Courgette Frita, Sardinha Escabeche, Peixinhos da Horta.

Quentes:

Sardinha, Entrecosto, Febras de Porco, Salsichas, Enchidos.

Bebidas:

Quinta dos Termos - tinto e rosé, Quinta dos Currais - Síria Branca, Águas e Refrigerantes.

Sobremesas:

Bolos secos, Tigelada, Pudim de Côco, Pudim de Ovos, Tortas, Bolo de Bolacha.

Nada a comentar, nada mais a exigir. Durou até à hora do jantar.
Houve convívio São, fados de Coimbra, foi uma tarde inesquecível.
Pela primeira vez soube, que o Colégio onde estudei tinha um Hino.
Senti um arrepio interior quando o ouvi cantar.
Os meus Parabéns e o meu mais sincero Obrigado à comissão organizadora por este 1º Encontro dos Alunos do Colégio de Penamacor, Externato de Nossa Senhora do Incenso.
Não termino sem libertar um desabafo.
Há quase dois anos comecei uma pesquisa, junto com o Cabanas, afim de encontramos os finalistas de 77 / 78 do E.N.S.I.

Serviria para começo de um almoço convívio mais abrangente.
Pela parte que me toca, despendi muito tempo e dinheiro, telefonemas, sms, e-mails, etc, etc.

Já com a totalidade dos nomes dos alunos finalistas desse ano, faltava apenas descobrir o contacto de alguns: morada, mail, telefone, fax, a todos os "descobertos" foi pedido para indicarem uma data, de três ou quatro propostas, para a realização do almoço convívio. Venceria a data mais escolhida.
Apenas dois ou três se dignaram responder. Um mesmo indicou um local: Tavira!?

Neste almoço, no parque do Freixial, do meu ano finalista, se a memória me não trai, apenas lá vi três rostos conhecidos, femininos.

Sinceramente esperava ver mais. Femininos e masculinos.
As conversas ouvidas na Vila, pelos/as bota abaixo costumeiros/as, não presentes, nem sequer ouso recordar.
Apenas me dá mais força, para que aqui deixe expresso:

É já, que se deve começar a preparar, divulgar, novo convívio para o ano de 2011.

Defina-se a data.
Que a informação chegue ao maior numero possível de Alunos e Professores, que passaram naquele saudoso Colégio.
Estarei ao dispor para o que for necessário.
A todos os que estiveram presentes, o meu grato Bem Hajam, pela companhia e beleza dos momentos ali vividos.
Zé Morgas

Pirinéus 2010 - 1

2010-07-06T22:38:00.038+01:00

Foram sofridos os últimos dias vividos antes da partida para a minha viagem de mota aos Pirinéus. Sou bastante meticuloso, e para que nada falhasse, com a antecedência que julguei necessária, iniciei os preparativos na minha mota.
Montar pneus novos e pastilhas de travões novas, foram as primeiras decisões.
Contudo, numa análise mais atenta, reparei que um dos retentores da bomba direita dianteira estava danificado.
Normal, devido ao uso.
Decidi então, substituir todos os retentores e o óleo do sistema de travagem.
Dirigi-me ao atelier do meu Amigo Celestino Cruz e dei-lhe conta das minhas intenções. Foi feita a encomenda do material julgado necessário para a Suzuki.
Assim que chegou o material procedeu-se à montagem do mesmo. Tudo correu de feição, até ao momento de sangrar os travões dianteiros. Cumpridos os procedimentos habituais, no final, a mota não travava. Repetiu-se o procedimento por várias vezes e sempre o mesmo resultado.
Só poderia ser da bomba principal, pensámos, óleo novo, com bases diferentes, danificaram os retentores da velha bomba. Havia que encomendar uma bomba nova.
Encomenda feita, mas… logo alertados, que a encomenda duraria algum tempo mais que o normal a chegar, devido ao Feriado Nacional de 10 de Junho e ponte. Que fazer?
Num gesto sem precedente, resolve então meu amigo Celestino Cruz, sócio gerente da CelcruMotos, porque no seu Atelier tem uma mota novinha com uma bomba de travão igual à da minha Mota, retirá-la e montá-la na minha já muito rodada Suzuki.
Feita a substituição, enchemos o sistema com óleo, foi purgado e o resultado mantinha-se.
O que se passa, afinal? Feito um telefonema para o importador Suzuki, de lá nos foi dito, que sangrar aquele sistema era um "bico d'obra".
Com muita paciência e muita insistência foi o problema resolvido, no dia anterior à partida.
Deu direito a uma valente almoçarada oferecida por mim, ao Celestino Cruz, e aos seus colaboradores, no restaurante do clube de ténis de V.N. Santo André.
Um pequeno gesto, que de forma alguma, não paga o Grande gesto feito pelo Celestino Cruz. Neste modesto texto do Zé Morgas, aqui reitero o meu Bem Hajas.
Chega então o tão esperado dia.
Sexta feira, 18 de Junho de 2010

Com a partida prevista para as nove horas, foi chegando o pessoal ao Grupo Desportivo e Recreativo dos Trabalhadores da Repsol Polímeros para tomar o pequeno almoço.
Saímos por volta da nove horas e trinta minutos, oito pessoas e cinco motas, com a primeira paragem combinada no posto de combustível da Galp, mas já em terras de Espanha, Badajoz.
Atestadas as motas, condutores e penduras, seguiu-se nova viagem rumo ao destino do dia, Talavera de La Reina.
Paragem em Naval Moral de La Mata para novo “atestanço” das motas.
Pormenor castiço, o conta-quilómetros da minha mota bloqueou nos 99 999 Km.
Assim continuará até que lhe faça o reset, se tal for possível.
Chegados ao hotel e feito o check-in de entrada, fez o grupo de seguida um passeio pedonal pela cidade, para abrir o apetite para o jantar.
Juntou o grupo presente, uns trocos, e jogámos um euromilhões de sociedade. Acertámos em três números, com o valor do prémio saído jogámos novo boletim em Bilbao. Não foi desta que virámos €uromilionários.
Sábado, 19
De Santo André partiu palas 7 horas e 30 minutos o segundo grupo rumo ao nosso encontro em Zaragoza. Cinco motas e sete pessoas. Não conseguiram "baldar-se" ao trabalho na sexta-feira.
O meu grupo, com a hora de saída combinada para as nove horas locais, que se manteria para todas as outras partidas dos restantes dias, o destino era o Hotel Goya em Zaragoza, via: A5 (E90) – Madrid, andei tão perto do local onde há bem pouco tempo fui gamado, M 40 – A 2 (E90) – Zaragoza.
Circulámos por troços de estrada bem curtidos, mas com muita ventania.

Foi talvez, devido à forte ventania ou a um possível mau aperto, que no "caminhão-tir" do J.M. se soltou uma porca de um parafuso fixador do ecrã dianteiro. Ao ver o ecrã oscilar, instintivamente, descurando as mais elementares regras de segurança, levou a mão direita a segurar a peça solta. Desacelerou bruscamente. Eu seguia na rectaguarda. Passei por ele em velocidade acelerada. Tal manobra pode criar sérios problemas a um companheiro menos atento.

Comete um segundo erro. Tentou o desvio para a direita. Eu, tal como o A.G. vimos como uma carrinha lhe passou milimétricamente ao lado, quase o abalroando. Apanhou susto.

Parados então em segurança na berma, feito um diagnóstico ao problema, foi o mesmo temporáriamente solucionado com a milagrosa fita adesiva "Azea" que sempre transporto na minha mota, e que outros companheiros já safou noutras ocasiões.
Felizmente todos chegamos bem a Zaragoza. Motas guardadas, quartos distribuídos, um contacto com o grupo que circulava na estrada, tudo a correr bem, e resolvemos fazer uma visita pela cidade num autocarro a céu aberto.
Lindo.
E, mais lindo tudo se tornou ainda, quando subitamente fomos presenteados com uma vista ao olhar totalmente inesperada: uma manifestação em bicicleta contra o uso de carros na cidade, com os condutores e condutoras, “vestidinhos” e “vestidinhas” como Deus os logrou trazer ao mundo. Refeitos da surpresa, mas contentes, pouco foi o tempo para sacar umas fotos.
Quis entretanto a sorte, que a paragem final do autocarro fosse junto ao largo da Catedral – Basílica de Nuestra Senhora Del Pilar. O mesmo local escolhido pelas / pelos manifestantes para terminar o tal insólito passeio, e, pouco visto por estas bandas portuguesas.
Aí sim, foi ver correr quem pode, até junto das e dos “artistas” dos velocípedes sem motor auxiliar, e vá de sacar as chapas possíveis… Como foi vê-las também, as senhoras mais conservadoras, a tentarem distrair os olhares dos maridos mais curiosos.
Fizemos entretanto uma visita à Catedral.

Magnífico, fabuloso, o que se pode observar naquele interior.
Novo passeio pedonal, umas cañas, umas tapas, e chegam os restantes companheiros.
Pela primeira vez estava o grupo todo reunido, quinze pessoas.
Foram informados da hora de saída, para o dia seguinte, rumo a Andorra La Vella.
Domingo, 20
Pela primeira vez, as motas todas juntas, dez.
Destino: Andorra, Hotel L’ Isard
AP 2 (E90) – Lleida – C13 – C 26 - C14 – N 145.
O dia estava bonito, a temperatura ligeiramente alta. Resolvi “alargar”o casaco para curtir um fresquinho.
Mal entrámos na AP 2 começamos a sentir fortes ventos laterais, vindo do lado esquerdo. Rajadas se sentiram, que assustaram a malta, obrigando mesmo a uma condução exigente e defensiva como há muito não fazia. Senti dores nos pulsos, tal a força feita para não levantar voo da mota. Pelo que me toca, deveria ter parado e corrigido a situação, apertado o casaco e a viagem teria sido muito mais suave. Com o casaco todo “alargadinho”, foi encher de vento, mais parecia o boneco da Michelin. Foi duro, penei até parar em Lérida. Ficou-me o ensinamento com o sofrimento.
Breve paragem em Ponts para atestar máquinas e pessoas, e havia que rolar até Andorra.
Simplesmente bonita a paisagem vista.
Chegada a Andorra. Com excepção dos restaurantes, todo o comércio fecha a partir das 14 horas. Cada qual geriu o tempo como lhe aprouve e com quem quis.
Com o grupo do costume, resolvemos banquetearmo-nos com um faustoso repasto e uma boa pinga. Tivemos sorte na escolha: O restaurante 2 Caçadores.
Findo o almoço, resolvemos dar uma voltinha para situar as lojas que nos convinha visitar no dia seguinte. Principalmente lojas de acessórios de motas e perfumarias.
Durante o passeio, aconteceu um acidente.
Súbito ouvi um exclamado ai, e só vejo o A.G. todo “estateladinho” no chão, entre dois carros. Não reparou ao caminhar, que o passeio tinha acabado, a estrada estava um nível mais abaixo.

Apeteceu-me cantar-lhe:

- Atira-te ao chão e diz que te empurraram…
Felizmente uma queda sem danos, mas que não evitou os habituais e maliciosos gracejos.

Dizia a esposa que ainda o tentou agarrar. Penso eu, e como lhe disse, que aquele toque sentido, não foi de quem o quis segurar, foi aqule subtil toque que o levou ao desequilíbrio total.

Quanta maldade !!!
Seguiram-se umas cañas e umas tapas até ao findar da noite, que por aquelas bandas acaba cedo. Que noite tão diferente da espanhola. Nem Ramblas, nem Movida.
Segunda, 21
Dia livre para passeios e compras.
Passei a manhã, junto com o J.R. e o A.G. em lojas de acessórios de motas. O A.G. necessitava de duas viseiras novas. O uso de um detergente abrasivo danificou a protecção interior das viseiras que levava. Apenas conseguiu comprar uma viseira.

Chega a hora de almoço. Era dia de bola, Portugal - Coreia.

Perguntá-mos onde poderíamos almoçar e ver o jogo. Informaram-nos que na Praça do Povo existia um espaço agradável com ecrãs gigantes. Dirigimo-nos para lá. Foi-nos dito por um funcionário, com alguma antipatia, que, onde se podia ver a bola não serviam refeições, onde serviam as refeições não se podia ver a bola.

Saímos mais depressa do que entramos.

Sugeri o bar restaurante junto ao rio onde tinha estado na tarde anterior a beber umas cañas e pinchar umas tapas.

Afinal, também ali, havia comida, bebida e várias televisões.

Que ironia, a televisão na sala de restaurante não apanhava o canal que transmitia o jogo. As funcionárias, de uma amabilidade extrema, tudo fizeram para solucionar o problema. Em vão.

Na sala do bar, uns nas mesas, outros ao balcão, todos se "governaram", bebida e comida com fartura, todos vimos Portugal ensacar sete à Coreia sem resposta.

Passei o resto da tarde, alegre, “encafuado” em perfumarias. São ás dezenas.
De tantas fragrâncias cheirar, pensei que até apanhei uma “fragrâncite”.
Mas, cheirei o que pretendia, comprei o que queria.
Tempo ainda, para comprar mais umas lembranças, e, uma ida com a E.L., a uma sexy-shop, de nome: DIVA Eròtic Centre, comprar o presente para um companheiro das duas rodas que fazia anos no dia seguinte.
Todos juntos ao jantar, no restaurante Mama Maria, mesmo em frente ao nosso Hotel, terminou a noite para alguns, num bonito bar, onde trabalha um português, a bebericar uns shots de licor de ervas. Saborosíssimo.
Terça, 22
Destino: Luz Saint Sauveur, Hotel Londres
N 145 – N 260 - C 13 – C 28 – Bossost – Bagneres de Luchon – D 618 – Arreau – D 918 – Col Du Tourmalet
Mais uma vez a sorte estava connosco. O dia estava fabuloso.
A estrada convidava a andar, muito curvilínea mas de bom piso.
Primeira paragem, numa povoação de nome Sort, atravessada por um límpido rio, cheio de rápidos, onde se encontravam muito praticantes de kayak.
Constou que, naquele povoado, por ali andou alguém, companheiro das duas rodas, com fortíssimo desarranjo intestinal, que apenas queria era sentar-se, não no banco da mota, mas ...
Retomada a viagem, por estrada pitoresca, foi incontável o numero de motas com quem cruzámos. Dizia o A.B. nunca ter visto tanta mota a rolar, a não ser na altura da concentração de Faro. Por ali, sempre atentos, ninguém esquece o universal cumprimento ao companheiro do asfalto.

Começamos a vislumbrar os picos das montanhas cobertos de neve.

Sempre a rodar, do lado esquerdo da estrada, um bonito bar de madeira, onde estavam parados, a hidratar os corpos, um considerável numero de companheiros motards, todos em Hondas Gold Wing.

Os cumprimentos do costume, um hino de buzinadelas.

Lindo de ver e ouvir !!!

Já em plena subida pela montanha, na zona de Esterri d'Àneu, paragem para uma foto de grupo num banco de neve.

Tão fofinha aquela neve.

E que vista deslumbrante!!!
Chega a hora do almoço.

A fome e a sede apertavam até os mais resistentes.

Depois de alguma indecisão, na procura de um restaurante, mais por causa do estacionamento para tantas motas, todos gostam de as ter bem perto da vista, parámos em Val d’Aran, num bar restaurante, de nome Osteria Casa Dedieu.
Escolhido o local onde comer, na sala interior de refeições, ou no terraço com vista para o rio, ao som da levada de água, começou logo o H.M. a querer inquirir sobre o que havia para escolha. A dona do estabelecimento, Sonsoles de seu nome, e sem que nada o fizesse adivinhar, atirou-se de uma forma ao H.M., que a todos impressionou.
Mulher de gancho, arrochou o homem.
Ela traria a comida, nós só tínhamos é que comer, duvidava mesmo que conseguíssemos comer tudo o que nos seria servido. Que fazer aquela hora, num local desconhecido, apenas esperar para ver o resultado.
Começamos com um delicioso patê caseiro. Outras iguarias se sucederam.

A quantidade servida … discutível, mas ... aceitável.

A maioria dos comensais estava encharcado em pão …
Com alguns já a quererem fazer-se ao caminho, apressados pensamentos nos banhos de vapor, alguém se lembrou que era o dia de aniversário do Miguel.
Para espanto de todos, a mais surpreendente revelação:
- Eu, Sonsoles, sou música, pianista, vou tocar os parabéns ao Miguel, e, ofereço o champanhe para comemorar.
Sem que tempo houvesse para alguma contestação, tampa do piano no ar, e lá se ouvem os primeiros acordes. Cantam-se os parabéns, brinda-se com champanhe, a E.L., foi buscar a prenda que tínhamos comprado no Eròtic Centre, Diva, em Andorra, para entregar ao aniversariante, e mais uma “espanholada” ao piano para alegrar o ambiente.
A pianista Sonsoles, chamou entretanto a sua filha, deu-lhe as dicas sobre o compasso e o tempo, e dedica a todos nova música, agora tocada em dueto, no piano.
Pedindo perdão a todos, disse tocar melhor do que cantava, mas a todos brindou com um sentido cântico à capela.
Confesso, de tudo o que poderia imaginar ou que possa acontecer numa viagem, aquele almoço, naquela pacata vila nas franjas dos Pirinéus, "vivido pelo grupo", seria sem dúvida alguma o que jamais me ocorreria.

Tarde em grande, como grande foi também a conta apresentada, e paga, no final. Mas em verdade, há “estórias” que não têm preço. Por mim repito outra igual. Nada me apaga da memória o momento vivido, e "aquele transe musical "observado.

- Ahhh valente pianista!
Mas havia que seguir caminho, rumo a Andorra.
Tínhamos pela frente duas imponentes subidas e consequentes descidas:
Col d’Aspin e Col Du Tourmalet, antes de chegar a Luz Saint Sauveur.
É quase inenarrável o prazer sentido em cima da mota fazer todas aquelas curvinhas a subir.

São sensações únicas.
As descidas exigem mais concentração, as íngremes ravinas não perdoam distracções.
Não acabou o dia sem mais uma das já habituais cenas do Q.F.
Pela primeira vez as motas iam consumir gasolina francesa. Estávamos perto de La Mongie e tínhamos pela frente toda a subida do Col Du Tourmalet.
Todos atestámos as motas até à gola, o Q.F., justificando-se no desconhecimento da gasolina!? apenas meteu “cinco litroses”, não sem antes primeiro, limpar a o ecrã dianteiro e as bainhas da suspensão, tudo com um paninho húmido.

Afirma o Q. F. que o ácido da bicharada esmagada pelo impacto, danifica os retentores da suspensão. Não seria por ali a água, calcária demais para o seu gosto?

Felizmente chegámos todos bem a Luz Saint Sauver, ao Hotel Londres, mas, aqui, para dois companheiros um calvário começou…
Saudações motards
Zé Morgas

(Continua...)

Estados da Alma - 2

2010-05-29T16:34:00.016+01:00

Entrei no último ano, da primeira década dos “entas”, a caminho do meio século.
Sem saber porquê, esta primeira semana tem sido de melancolia, e não é o avançar da idade que me apavora.
Apeteceu-me contemplar o mar cá do alto, e por isso vim até Sines.
Gosto deste meu apartamento.
Hoje, estranhamente, reparei que tendo a mesma área do meu outro apartamento em Vila Nova De Santo André, me pareceu tão grande, de vazio que está.
O de Santo André começa-me a parecer pequeno, de tão cheio que está.
Aqui, em Sines, quis tudo reduzido ao indispensável, importante é só mesmo as janelas abertas para o mar, a minha varanda, e … a minha cadeira dos sonhos, uma simples cadeira de madeira.
Na minha varanda, num oitavo andar, virada para o mar, por vezes, deixo-me ficar horas esquecidas, a sonhar, a olhar o mar.
Um pequeno luxo a que ainda me posso permitir, e não dispenso, sem ligar a nada, sem tão pouco sentir grandes saudades de certos momentos da minha vida e de certos momentos de pessoas que pela minha vida já passaram.
Verdade que por vezes até penso no que já tive, no que poderia ter tido, no que me passou ao lado. Agora, quero pensar no que posso fazer para melhorar a minha vida, para voltar a viver.
Quero interrogar-me em silêncio do que há de errado comigo.
Já fiz muita merda na vida, com a consciência plena de que me estava a arruinar, corri riscos, já andei muita vez em completo desequilíbrio, no fio da navalha.
Mas não ligava.
Sempre soube, e como o povo tão bem afirma, uma imagem vale mais que mil palavras.
Hoje em dia, é a imagem, e seja em que campo for, profissional, pessoal, prioritária para nos ajudar a alcançar sucesso, e só temos uma ocasião para causar boa impressão. Goste-se ou não, vivemos em sociedade, e estamos constantemente a ser avaliados pela nossa aparência e pela forma como nos comportamos.
As pessoas facilmente podem duvidar do que se fala, mas piamente acreditam no que vêm fazer. Levam muito tempo para esquecer, ou não esquecem nunca.
Admito que até agora, não tive muitos cuidados com a imagem. Cheguei a esquecê-los mesmo. Por vezes, sou muito impulsivo, quando penso já agi. São acções que me vêm do fundo, de uma espécie de desordem emocional. De algumas situações vividas, fiquei com remorsos, uma há mesmo, com vergonha, e dela não me lembro completamente, como realmente sucedeu. Como diria um conhecido meu amigo alentejano das Relvas, a propósito de um sujeito que viu a dançar:
“Dança com tanta bailhação, que até já lambeu o chão”.
Sei a necessidade imperiosa de dar mais atenção à imagem, e não é por uma questão de auto estima. Quero acreditar, que ao virar esta curva do meio século, o que se perde em juventude, se ganha em maturidade, e me obrigará decerto, a olhar mais para mim e aproveitar melhor a vida, vida que anda numa fase muito complicada.
Por razões vividas, “programei-me” para não me apaixonar nunca mais, porque não me queria magoar mais, nem sofrer.

Construí uma muralha, que julgava inexpugnável.

Quase sempre na vida há um evento responsável pelo facto de pararmos de progredir, seja um trauma, uma derrota especialmente amarga ou uma desilusão amorosa. Faz mesmo com que nos acovardemos e não sigamos em frente. Leva-nos a um banal acomodar de vida.
Foi para me livrar de um determinado acomodar, vivido nos meus tempos de estudante, no Externato de Nossa Senhora do Incenso, em Penamacor, que me levou mesmo ao total alheamento pelos estudos, que concorri para me alistar na Força Aérea Portuguesa, com dezasseis anos, a idade exigida era, mais de dezassete anos de idade, na altura da realização dos exames psicotécnicos, com a esperança, de só ser chamado depois de fazer anos, e que felizmente aconteceu seis dias depois.
Assim, prestadas as provas, e superadas, ingressei na Força Aérea Portuguesa como voluntário, em vinte de Junho de 1978, para iniciar a recruta.
Uma recruta sofrida, feita todos os dias debaixo de calores abrasadores, até Jurar Bandeira em trinta e um de Agosto desse mesmo ano.
De Setembro de 1978, até à primeira quinzena de Julho de 1979, foi período de formação.
Foi nesta altura que comecei a conhecer o bas fond de Lisboa, e os arredores.
Junto com um camarada de recruta e curso, natural de uma aldeia a uns vinte quilómetros de Penamacor, mas a viver desde tenra idade na zona da linha de Cascais, cedo soubemos que nos era permitido meter durante a semana, umas dispensas, e viajar no autocarro da Força Aérea, no serviço de carreira, da Base até Lisboa e vice versa. Parava na Praça do Chile.
Com a justificação que ia visitar, jantar com os seus pais, e eu como convidado, duas ou três vezes por semana, lá fazíamos o caminho.
Na Praça do Chile, e já fora do olhar dos restantes passageiros, todos militares, vestido um casaquinho de malha, sobre a farda de saída, azulinha, iniciávamos então o passeio a pé até ao Cais do Sodré, porque em verdade, na altura, o dinheiro não abundava, havia que poupar nos transportes, para sobrar para mais umas sempre desejadas fresquinhas bjecas, e embarcávamos no comboio, pagávamos por ser militares, somente vinte e cinco por cento do valor total do bilhete, rumo ao destino eleito, invariavelmente entre Oeiras e Cascais
Tal como eu, embora mais velho, ingressou quase no limite de idade permitido, o meu amigo frequentava o 2º ano do curso complementar dos liceus.
Entre os “vivants” da linha, e ex-colegas de liceu, era o meu amigo mais conhecido que o Bispo de Beja, amigas e amigos eram ás resmas, e cá com uma pedalada… sempre danadinho a organizar uma das celebérrimas e badaladas festas, encontros de garagem, a que chamava de bailes. Com muitos abusos de todo o tipo e poucas regras.
Foi brutal o choque inicial.

Bailes na minha terra, faziam-se alguns por ano, lá lhe enumerava os que me recordava: Carnaval, Pinhata, Páscoa, S. António, S. João, S. Pedro, bailaricos de verão com muitos emigrantes, Madeiro, e Finalistas.
Bailes mais privados, recordo dois ou três, inocentes convívios de miúdas e miúdos da rua, Rua de Carros, na casa do homem que tocava realejo, no espaço comum, cozinha e sala de jantar, ao som de uns discos rodados naquelas já hoje relíquias de museu, “Silvano, Three in one”, propriedade de uma prima que vivia em Lisboa, mas, sempre sob olhares atentos, perturbadores, de mães, pais, vizinhos, que até os passos mais afoitos incomodavam.
Dizia-me o meu amigo, Penamacor é uma terra bonita, mas fica lá detrás do sol-posto, no meio dos barrocos. Com a mesma música, por aqui a dança é diferente.
Rapidamente compreendi o significado de tais palavras, apesar de só ter dezassete anos.
Findos os encontros, (quando não os havia, vagueávamos só pelos locais mais “duros” da noite lisboeta), o regresso. Comboio até ao Cais do Sodré, e novamente um passeio pedestre, não para a Praça do Chile, mas para o aeroporto, para o bar do 1º andar, onde pela madrugada começavam a chegar os elementos das tripulações dos aviões. As beldades, hospedeiras, hoje assistentes de bordo, que por lá vimos.

Era beleza a mais por metro quadrado.
Ali, naquele antigo edifício do aeroporto, na zona dos embarques, na varanda virada para a pista, tomávamos o pequeno-almoço, a ver os aviões, uns a levantar voo, outros a aterrar.
Ali, cresceu em mim o desejo de assim que possível, voar num daqueles gigantes pássaros de lata. Na base aérea da Ota, apenas via aviões de pequeno porte: Cessnas, gostava do puxa-empurra, Fiats, Chipmunks, Aviocars, o “grande” Hércules C130, e os helicópteros Alouette I e III.
Seguia-se mais uma pequena caminhada a pé, até ás antigas portagens da A1, em Sacavém, para apanharmos o autocarro de regresso à base. Sentados na coxia, embalávamos num confortante repouso até chegar. Da paragem do autocarro até ás camaratas, era andar em passo acelerado. Tempo apenas para passar uma “aguinha” ao de leve pelo rosto, pegar nos manuais de formação, e lá seguíamos, em ordem unida, para o centro de instrução. Dias houve, em que me apetecia por uns espeques a segurar as pestanas, para que se não fechassem.
Noites de dureza, dias de sofrimento.
Depois da especialidade concluída, por primeira opção de escolha de colocação, fiquei no honroso “top ten” dos melhores classificados do meu curso, escolhi a Base Aérea nº 4, nas Lajes, na Ilha Terceira, nos Arquipélago dos Açores.
Realizava então o sonho tantas vezes tido, naquela varanda, no velho edifício do aeroporto:
Voar de avião pela primeira vez, no Hércules C 130, e conhecer outros lugares do Mundo.

Chego aos Açores, à ilha Terceira, ás Lajes, em 13 de Julho de 1979, com a pujante idade de dezoito anos.
A idade em que até se rebentam barrocos, e nada mete medo.
Do tempo passado, da vida vivida, na base portuguesa e na base americana, (de outra galáxia) nas Lajes, nem me atrevo recordar. Choraria com a saudade dos … “estados das sentinelas graníticas”.
Meu Deus!!!

Há vezes em que penso, que já vivi algures num paraíso…
Desde esses tempos passados nos Açores, até agora, sempre o mesmo tipo de vida, almoçaradas, jantaradas, petiscadas, noitadas, gajas, etc, um frenesim de vida em que me preocupei muito mais em dar vida aos anos, do que anos à vida. Foram de auge agravado, de vícios, sexo sobretudo, os anos vividos, a seguir ao acidente que tive de mota. Nunca fui rico, não quis sê-lo, sempre preferi essencialmente ser livre, mas um confortável desafogo económico permitiu-me essas “ lascívias brincadeiras”.
Gozei, é verdade. Afinal era fácil de contentar, tinha o mais simples dos gostos, contentava-me com o melhor que havia, ou, apenas o que se apanhava.
Mas há coisas com o tempo que acabam por acontecer de forma lenta, longa e totalmente inesperada.
É fácil construir uma imagem e viver com ela, difícil mesmo, é conservá-la, vivendo-a.
A minha muralha sorrateiramente foi dominada, deixa-me exposto a uma fragilidade insustentável, nem vencido nem vencedor.
Há momentos na vida em que nos deveríamos calar e deixar que o silêncio falasse ao coração. Pois há sentimentos que a linguagem não expressa e há emoções que as palavras não sabem traduzir.
Não entendo o porquê da verdade, tão complicado.
Das muitas vezes, que tenho saído com amigas e amigos, é ver qual se diverte mais, mais alto fala e mais se ri. Sei que é uma mentira, porque o mundo não anda assim tão alegre. Sei, que muitas e muitos fingem que tudo está bem, mas andam perdidos à procura da felicidade, à procura de um cantinho seguro, de um portinho de abrigo.
Várias foram as vezes que já me perguntaram, maioritariamente mulheres, se “andava com alguém” ou se estava ”amigado”.
Por vezes respondo-lhes, como sei que gostam de ouvir.
Confesso, que “amigado” é seguramente das palavras que mais detesto ouvir.
Os amigados não são meia dúzia de amigos que vivem juntos. São duas pessoas que preferem suportar-se uma à outra do que aguentar a solidão. Não vivem de amor e paixão, vivem com pantufas e «hamburguers» congelados. Não fazem declarações de amor, fazem declarações de voto para ver quem leva o lixo ao caixote.
Vivem juntos por viver, porque calhou, porque era gira ou tinha umas boas pernas, porque estava ali à mão quando se alugou, ou comprou a casa.
Foi há poucos dias, numa conhecida e bem frequentada pastelaria aqui na zona, enquanto tomava o pequeno-almoço, que ouvi duas bonitas raparigas, com um ar simpático, a conversar:
- Isto está difícil, não me aguento com a despesa da casa, vou ter de engatar um gajo para partilhar as despesas.
Engatar um gajo!!! Assim surgem os andados.
Os andados são dramáticos, porque são um sub produto. São clandestinos, envergonhados e passam a vida a esconder-se das pessoas. Quando apresentam a sua parceira de cama num cocktail, dizem: Esta é a minha amiga Maria.
Grande Amigo. Apetece bater-lhes.
Os andados não se divertem, porque andam sempre muito ocupados a mostrar a toda a gente que não têm nada com a pessoa com quem dormem. Ela faz-lhe ciúmes com os amigos dele, e, ele arregala o olho para as amigas dela. Lá andar, até andam, mas é a ver é quem engana primeiro o outro.
Pelo que me toca, já não estou em idade de ser enganado, e muito menos enganar quem quer que seja. Felizmente também, que ainda não preciso de dividir despesas. Por enquanto, gasto como quero e com quem me apetece, e por vezes com quem não o merece.
O que quero então? Francamente, tudo se baralha.
Com a minha muralha fragilizada, dou comigo na minha varanda, na minha cadeira, a olhar o mar, a sonhar, num desses sonhos felizes, onde finalmente se têm tudo o que falta.
A magia regressou. Sonho com encontros de amor.
Gosto de encontros mágicos, como mágico tem de ser o Amor.
O Amor é a única coisa que cresce à medida que se reparte. Amando, namorando.
Namorar é que é bom. É gostar às claras, contar histórias, escrever cartas, dar miminhos, suspirar, dar beijinhos no sinal encarnado, passear de mão dadas, fazer birrinhas, brincar ás escondidas nos roupeiros e dizer toda a espécie de parvoíces sem cair no ridículo. Namorar é fazer tudo sem preconceitos, nem medos. Mesmo que seja para ver uma corrida de MotoGP, num domingo à tarde, a dois, a roer pipocas, enrolados numa mantinha roubada a TAP num voo de longo curso.
O melhor de namorar, é que namorar não cansa como andar ou estar amigado. Namorar é sempre como dar o primeiro beijo, levar o pequeno-almoço à cama, dar a primeira massagem ou preparar o primeiro jantar a luz da vela. E sabe sempre a novo mesmo quando já se tem quase meio século.
Sonho que, o tempo não tem de se arrastar como se estivesse apenas a gastá-lo sem o partilhar com outra pessoa, sentir a felicidade de o partilhar com alguém que ame, que me ame.
Sonho, que não quero ficar o resto da vida sozinho, com medo da solidão.
Sonho, que já não é preciso fingir que está tudo bem.
Sonho que para ser feliz, basta que me dêem a liberdade de ser sincero, a sinceridade é primordial, amar e ser fiel ao mesmo tempo.
Mas sonho é sonhar, a realidade é bem diferente.
Aqui, já em Santo André, ao passar todos estes pensamentos sonhados para o computador, olho para o meu sofá verde, verde da cor da esperança, local onde algumas vezes sem sonhar deixo o pensamento voar, em voos mais reais, quero aceitar com a maior honestidade e coragem, porque apenas não me quero enganar, sabendo contudo que ninguém é perfeito, que com esta vida de boémio, e uma imagem tão desleixada, não mereço aquela Diva, que tanto me faz sonhar, que me faz sentir tão próximo do Céu, com os pés assentes na terra, e,

com um olhar, uma chama no olhar, que me queima o coração.
Mas, naquele sofá verde, também já tive um sonho, um sonho verde…
Que ainda aqui mora a esperança dos dias que hão de vir.
Até lá, ou até morrer, saberei viver, a sofrer, mas a sorrir.

Zé Morgas

Aprendi que não posso exigir o amor de ninguém. Posso, apenas, dar boas razões para que gostem de mim e ter paciência para que a vida faça o resto. (William Shakespeare).

Carta Aberta XIV - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2010-05-29T16:10:00.010+01:00

Sr. Presidente Junto envio foto, tirada no dia do meu aniversário, "algures" em Penamacor. Que péssima prenda. Estou ao dispor de Vª. Exª., para lhe revelar o local, caso o não consiga identificar. Sem mais comentários. Atentamente Zé Morgas

A Panela

2010-05-15T21:08:00.009+01:00

Durante quase vinte anos, companheira inseparável do fogão, guardiã incansável dos queimadores, vulgo os bicos, e eis, que subitamente se vê arredada e privada das funções que silenciosamente e exemplarmente cumpriu.
Sem na verdade saber porquê, foi destronada do seu pedestal, a minha panela de ferro, comprada no Recinto de Nossa Senhora Do Bom Sucesso.
Desde pequeno que sempre ouvi dizer lá pelas bandas onde nasci, na bonita Vila de Penamacor, entre as feiticeiras mulheres, que a sedução se inicia na cozinha, e ali poderiam enfeitiçar quem quer que fosse, obter amor, dinheiro, saúde, enfim, tudo.
Dai que a cozinha, se tenha tornado um espaço mágico, fosse respeitada como um lugar sagrado, o altar das mulheres.
Nesse altar, único local onde não tinha medo de ser mulher, e onde compreendia o mistério do poder da fêmea, a mulher seduzia sem manha, mesmo que por vezes, os resultados nem fossem os mais esperados, ou os mais satisfatórios, depositava os mais caros segredos, as mais altas expectativas e até mesmo os mais ardentes desejos.
Ao longo dos anos, a mulher, nesse altar, a cozinha, transformou os mais parcos e corriqueiros ingredientes num cardápio digno de servir o Papa, Cardeais, Bispos e Divindades.
Cresci, a respeitar, esse espaço que não era meu, não o invadindo.
Mais, sempre me custou aceitar o facto de se passar três, quatro, por aí adiante, horas a cozinhar, para depois se comer tudo em apenas alguns minutos.
Excluindo a satisfação da degustação e o prazer ao palato.
Mas, a vida têm cá coisas!
Estive há dias numa consulta rotineira, no âmbito da medicina no trabalho, e, ao queixar-me de um pequeno incómodo sentido, ainda ressaca da queda de mota sofrida, fui aconselhado a fazer uma ecografia à massa peritoneal. Aguardo o resultado, mas lá me disso o Médico:
- Têm que perder peso.
Há muito que o sei.
Decidi então que está na altura de me poupar a alguns exageros, é a altura para começar a “controlar a gula” e aprender a cozinhar.
Até tenho grandes amigos e colegas de trabalho, que são grandes cozinheiros.
A cozinha já não é um local só das mulheres, já não é o seu exclusivo altar.
Em jeito de confissão, não posso deixar de partilhar o seguinte:
Sei, porque em conversas com amigos frequentemente o constato, e onde me incluo, o grande mal para as cabeças masculinas, têm sido a descoberta tardia, porque o homem sempre demora mais tempo a perceber determinadas situações, em não perceber que a mulher cresceu no aspecto profissional, no aspecto pessoal e na realidade de vida.
É mesmo com pesar, muito pesar, que algumas vezes informo alguns homens mais atrasados, quase primatas, que as mulheres se tornaram mais conscientes e pensantes, passaram a realizar os seus sonhos, e que neles não estão incluídos apenas a maternidade como principal, e a cozinha.

Doravante, quero testar as minhas capacidades, usar a minha criatividade, paciência e habilidade, desenvolvê-la-ei decerto, para fazer a minha própria comida.
Ousarei mesmo, um dia, depois de saber, ou julgar saber, confeccionar boa comida, obsequiar uma Mulher linda e pensante, com um delicioso jantar.
Parto, com vontade, rumo à aprendizagem.
Zé Morgas

El Puerto de Santa Maria 2010

2010-05-09T00:40:00.028+01:00

E já lá vão dez presenças consequtivas em El Puerto de Santa Maria.
Este ano sai de Santo André, já com o bilhete no bolso, para a Tribuna X1, fila 18, “assiento 69”, com a promessa feita a mim próprio que iria assistir a todos os treinos e ás corridas do MotoGP, Moto 2 e 125.
Anos houve, em que apenas assisti ao vivo, aos treinos de sexta e sábado. Domingo, as corridas eram vistas na televisão, não pela dificuldade sempre acrescida de acesso ao autódromo, (foram entretanto feitas notáveis obras nas acessibilidades e no parqueamento) mas sim por culpa das violentas e longas noites de sábado, sempre convidativas a excessos e a dormir até mais tarde.
Com o pequeno-almoço já combinado em Santiago do Cacém, na tasca do Diamantino, local onde se degustam as mais saborosas bifanas feitas aqui na zona do litoral alentejano, pelas oito da matina de quinta-feira, dia 29 de Abril, lá compareceram os amigos do costume, e um estreante nestas idas a Puerto, o “Grande Comandante”.
Partimos pelas nove horas.
Decorreu a viagem sem incidentes, paragens apenas para abastecimento, homens e máquinas, chegámos a Puerto cerca das 15 horas locais, com cerca de quinhentos quilómetros percorridos.
Guardadas as motas no parque subterrâneo, mesmo em frente à casa que alugámos, este ano negociámos o valor, 40 €uroses cada mota, de quinta a segunda, descarregou-se o material, (quis o azar, que as asas de um saco de plático cedessem, partiram-se logo ali no parque, duas garrafas de um nectaroso bagaço feito pelo Capitão Espargo e pelo Gabi), transportou-se tudo para casa, e, de seguida abancámos no local do costume:
A marisqueira Romerijo, para beber “unas cañas” fresquinhas e abafar o calor sofrido na viagem. A acompanhar as “cañas” um sortido de petisquinhos.
Decidimos ali, que o jantar seria no restaurante “Méson del Asador”. Combinada a hora, altura para tomar um retemperador banho e mudar de trajes.
Cumpriu-se assim o ritual do primeiro dia.
Sexta-feira, Eu, O Capitão Espargo e o “Grande Comandante”, que não tinha bilhete de ingresso, fomos para o autódromo, à hora de abertura das bilheteiras, um pouco mais cedo que o começo dos treinos livres.
Que sorte!
Conseguiu o último bilhete que havia para a mesma tribuna onde estava Eu e o “Capitão Espargo”. A informação obtida na Net, dava a tribuna com lotação esgotada.
Foi com a mais agradável surpresa que constatámos que os lugares na tribuna eram numa posição privilegiada, via-se quase metade do circuito. Espectacular.
Cada bilhete valia bem os oitenta “Paus” gastos.
Assistimos logo, na primeira volta dos treinos de Moto 2, na curva Ferrari, a um aparatoso acidente, felizmente sem danos para o piloto, mas a mota ficou totalmente desfeita.
Seguiram-se os treinos de MotoGP.
Para minha satisfação, e dos que naquela zona da tribuna estavam, o som dos escapes das motas, a Ducati foi a rainha, assim que enrolavam o punho à saída da “Curva Ferrari”, a gritar até cortar, e meter uma acima, caminhava precisamente na nossa direcção, como igualmente caminhava, quando à entrada da “Curva Ducados”, a curva que acede a recta da meta, lhes jogavam duas ou três abaixo, tornou-se por volta percorrida um encanto acústico de prazer quase orgásmico.
Indescritível os que os ouvidos, ouviram.
Adivinhava-se já o que seria o espectáculo de Domingo, onde todos rolam, sempre que possível, na cola da roda da mota dianteira, com os motores a gritar sem ordem para fraquejar, nos limites absolutos do red line.
Findos os treinos, com uns "escaldões" não desejados, nos braços e pescoço, a temperatura subiu além dos trinta graus, o regresso a casa para almoço.
Connosco, foram de Santiago quatro amigos de carro, dois, como o “Grande Comandante” igualmente estreantes nestas andanças, era a sua primeira vez, em Puerto.
E, um deles, um exímio cozinheiro.
Foi o carro atafulhado com bebida e material de qualidade, para confeccionar farnel até Domingo. Por isso, à nossa espera para almoço um fabuloso arroz de tamboril feito pelo Zé.
A diferença vista, sentida, entre este arrozinho e o feito pelo “Capitão Espargo” no ano passado.
Prontificou-se o “Nosso Capitão Espargo”, a fazer um arrozinho de tamboril. Comprados os ingredientes, peixe e marisco, fresquinhos, na praça local, bem sortida, perto da nossa casa, e vá de meter mãos à obra.
Para surpresa de todos, eis senão, quando puxa do seu telemóvel e liga à Senhora sua Esposa a pedir instruções para confeccionar o manjar. Tudo corria de feição, até ao momento de adicionar o arroz. Era o grupo composto por umas honoráveis nove pessoas, e, à excepção de um, todos bons garfos.
Mas, daí até meter no tacho, grande, sem dúvida, um quilinho e meio de arroz foi um passo.
Nunca ninguém tinha visto um tacho a “produzir” tanto arroz. Uma luta sem igual entre o tacho e o cozinheiro, arroz fora, arroz dentro. Ganhou o tacho. Inundou a placa vitrocerâmica e boa parte da bancada da cozinha.
Mas, valha-nos ao menos, fez e faz, o nosso Capitão, umas omeletas de ovos com espargos silvestres e farinheira, como não se come igual em mais lado algum do planeta, e, decorada com um 46, o número do nosso ídolo Rossi, em salsa fresca. Vê-se a alegria estampada no rosto do Zé, em exibir a frigideira com a obra de arte.
Cozinha com criatividade.
Desta vez, com dois cozinheiros de craveira no grupo, fomos todos os dias presenteados com reais banquetes.
Arroz de tamboril, massinha de peixe, sopa da massinha, bacalhau assado no forno, carne assada no forno, carne frita em manteiga vermelha, sopa de grão e legumes, suculentos bifes ao alho na frigideira, queijos, presunto, chouriça, etc…
E, tintol superior da Fundação Abreu Calado. Para o ano não faltará de certeza uma reserva da "Quinta dos Termos".
Sábado, quase um papel químico de sexta-feira, os treinos livres, passaram a cronometrados, para definição das posições a atribuir na grelha de partida.
Entre treinos, aproveitámos o tempo para as compras e um passeio pelo autódromo.
Chega entretanto Domingo, e as tão esperadas corridas.
As bancadas totalmente apinhadas de gente.
O parque de estacionamento parecia um mar de motas, mais de cem mil.
Sentia-se no ar, que tudo estava reunido para se tornar um memorável dia de “Fiesta”.
Nas 125, corrida disputadíssima como nunca vi, os primeiros dobraram mesmo os pilotos mais atrasados, foi ganha pelo espanhol, Pol Espargaró, piloto da Derbi. Nesta corrida o pódio foi todo espanhol, Nicolas Terol em segundo e Esteve Rabat em terceiro, ambos da equipa Aprilia.
Nas Moto 2, depois de um início atribulado, caíram nove pilotos devido a óleo na pista, a corrida foi mesmo interrompida com a exibição da bandeira vermelha. O impressionante trabalho desenvolvido pelas equipas de limpeza, permitiu, porém, realizar a corrida meia hora depois.
Ganhou com todo o mérito depois de sofrida e renhida corrida, o espanhol Toni Elias, em Moriwaki.
Nas MotoGp, com dois espanhóis a lutar pela vitória, ganhou o Jorge Lorenzo, companheiro de equipa de Valentino Rossi, que averbou o terceiro lugar.
Lorenzo comemorou a vitória de uma forma também nunca vista. Havia no circuito uma charca de água, vulgo uma piscina, para onde resolveu atirar-se. Não fosse a ajuda dos seguranças do circuito e tinha lá ficado. Capacete, botas e fato, tudo ensopadinho em água, dificultaram-lhe a saída e a vida como nunca julgou.
Com esta classificação, obtida em Jerez de la Frontera, passou para a liderança do mundial de pilotos, o Jorge Lorenzo com 45 pontos, ficando em segundo o Valentino Rossi com 41.Dani Pedrosa, que obteve o segundo lugar na corrida, fica na terceira posição do Mundial com 29 pontos.
Para terminar a “fiesta”, foi todo o público brindado com um belo fogo de artifício.
Mas o dia não terminava aqui.
Tinha-mos ainda a esperança, alguns, porque também havia um sportinguista e um portista, de ver o Benfica sagrar-se campeão na casa do dragão.
Sentados numa esplanada, a beber um cognac caseiro, a tentar descobrir onde se poderia ver o jogo, senta-se numa mesa ao lado um casal com uma criança. Ao ouvir falar português, não resistiu o senhor a meter conversa, porque, era português de nascimento. Feitas as apresentações, era, é o marido da senhora que com ele estava, senhora que têm uma loja de motas em Puerto, e onde já fomos “desenrascados” algumas vezes. Aproveitando o facto de tão poucas vezes estar com conterrâneos e falar português, muitas menos vezes ver jogos de bola, e logo com a importância daquele, um empate, fazia do Benfica campeão, ali decidiu, o Gomes, ir connosco assitir ao jogo a um bar restaurante que conhecia.
Levou-nos para a zona de Valdelagrana, ao bar restaurante “El Punto”, sito na avenida de la Paz, nª 3, aberto 24 horas por dia e com serviço ininterrupto de cozinha.
Mais um espaço a juntar à longa lista dos que já conheço por aquelas bandas.
Para azar nosso, Benfiquistas, sorte do amigo que nos acompanhou, portista dos sete costados, irmão do grande goleador bi bota de oiro, Fernando Gomes, o Benfica perdeu por expressivo resultado de três a um, jogando apenas contra dez adversários.
Um dia para esquecer.
De vitórias, nem Rossi, nem Benfica.
Valeu contudo, o petisco que estava bom, e acima de tudo o convívio.
Na segunda-feira, dia de regresso a casa, e tempo ainda para mais uma alegria gastronómica.
Almoçamos no restaurante “O Milho”, em Aldeia Nova de S. Bento, onde a comida estava um must. Cozido de grão, arroz de pato e uma saborosíssima sopa de cação.
A mousse de chocolate, caseirinha, deliciosa, como há muito não me passava aqui pelas papilas gustativas.
Terminámos a viagem a "enxugar umas verdinhas", na cervejaria Covas, em Santiago do Cacém.
Para o ano, a certeza de que lá estaremos, para mais uma valente lestada.
Tempo agora, para com calma, preparar a mota para a grande viagem aos Pirinéus, França, a realizar entre os dias 18 e 27 de Junho próximo.
Com boas curvas.
Zé Morgas

O Impensável

2010-04-26T14:43:00.027+01:00

O que julgava ser simplesmente impensável, aconteceu.
Tenho como certo, que poucos serão, os que ao tomar conhecimento de certas situações, não tenham já comentado com os seus botões:
- A mim, isto era impossível de acontecer.
Tal vêm a propósito, pelo sucedido na viagem marcada desde Janeiro, para o dia 22 de Abril, com os meus colegas de turno e trabalho, a Madrid.
Conhecedor do caos vivido na maioria dos aeroportos da Europa, por efeito da nuvem de cinza vulcânica, originária da Islândia, resolveu o F.A., confirmar a hora do voo, via Internet.

Reparou que, para essa noite, apenas havia um voo da Easy Jet, previsto para as seis horas e trinta e cinco. O nosso voo estava marcado, no voucheur enviado pela agência, para as sete horas e trinta e cinco minutos. À cautela, telefonou o F.A. cerca das duas horas e trinta minutos para o P.M., foi ele que escolheu e contactou a agência de viagens, a alertar para a diferença constatada. Disse-lhe o P.M., que, tinha telefonado para a agência, dois dias antes, e tudo se mantinha conforme planeado.
O ponto de encontro combinado para reunião e pequeno-almoço foi mais uma vez, em Grândola, pelas quatro e trinta da madrugada.
Dali, seguimos direitinho ao aeroporto para fazer o check-in de embarque.
Chegados, estranhou-se o facto de não estar ninguém, e ao falar com o funcionário ali presente, disse-nos que o avião estava de partida e já não nos era possível embarcar. O voo fora antecipado numa hora. A solução era dirigirmo-nos aos balcões da companhia e resolvermos o problema da melhor forma.

A melhor forma foi pagar cada um, um suplemento de cinquenta e dois Euros, e voo, só para daí a sete horas.
E lá nos foi dito, na Easy Jet, que a agência fora informada por e-mail da antecipação do voo.

Mas nós, a parte mais interessada, e agora lesados, não o fomos.
A quem cabe a culpa do sucedido? Interrogo-me.
Nada mais a fazer que papar uma seca de sete horas e aceitar que a programação das visitas previstas, “já eram”…
O que me custou, a todos custou, digerir aquelas sete horas de diferença entre voos, passadas por ali, naquele pavilhão do aeroporto, sabendo que tínhamos pessoas à espera em Madrid, e estávamos a perder uma série de interessantes pontos de visita.
Encurtando o tempo, inevitavelmente isso originava.

Não fiz o meu habitual city-your de autocarro a céu aberto.
Mais, tinha o meu turno saído das noites, tinha passado o sono fugazmente pelas brasas durante o dia. Na noite do embarque, deitei-me passava já da meia-noite, não tinha ainda pegado ao sono, quando ribombam dois valentes trovões, que me impediram de dormir descansadamente, o mesmo sucedendo a outros colegas.
Mas, à nova hora marcada levantamos voo.
As últimas viagens de avião que fiz, quase todas foram realizadas de noite.
Desta vez, de dia, estava a voar naquela pássaro de lata, sobre as nuvens, quase sem abertas que permitissem ver a terra.

Parecia um ondulado mar de algodão doce. Lindo.

Já na fase de decida, quase a aterrar, apanhámos turbulência forte, atravessámos uma tempestade, e coisa que nunca tinha visto: um raio a passar ali bem juntinho à asa do avião, intimida os mais melindrosos, mas não deixa de ser um espectáculo impressionante, ver aquele ziguezagueante traçado luminoso.
Chegados a Madrid, e com a decisão já tomada de viajar de metro, cada qual muniu-se de um mapa esquemático das redes subterrâneas, inicialmente confuso, revela-se de fácil interpretação ao fim de pouco uso, tirou o grupo bilhetes turísticos, válidos por dois dias, e lá fomos visitar a sede da “nossa” Repsol, onde estavam à nossa espera, a colega A. F., e o colega A. M., destacados de Sines.
O motivo maior da visita era ver as motas expostas desde à algum tempo, no átrio interior do novo edifício, onde Toni Bou, “O Dinamite”, há poucos dias fez uma demonstração na exímia arte de bem montar as duas rodas, passeando por todo o edifício, de roda dianteira sempre no ar.
Expostas, as Hondas de MotoGP, usadas em anos anteriores pelo espanhol Dani Pedrosa, a KTM usada num Dakar, pelo espanhol Marc Coma, e ainda a Montesa usada no campeonato do mundo de trial, pelo também espanhol Toni Bou, O Dinamite, que este ano, já venceu as duas corridas realizadas.
Finda a visita, a oferta de um café de cortesia por todos aceite, e, havia que rumar ao Hotel, fazer o check-in de entrada, tomar um retemperador banho, e decidir o grupo pela escolha do restaurante para jantar.
Devido ao atraso na partida, terminou o grupo a visita, à hora de fecho da Sede da Repsol, e de muitas outras empresas e serviços. Era previsível uma maior afluência de passageiros nas carruagens do metro.
Feito o estudo do itinerário do percurso, deslocou-se o grupo para a estação de Metro mais próxima, a estação de CHAMARTIN, um obrigado à A. F., que nos “passeou” até lá, com destino a ALONSO MARTINEZ, ponto de transferência para a linha verde, nº 5 com destino a CALLAO, a estação mais próxima do hotel que tínhamos reservado.
Raramente ando de metro, salvo algum caso pontual, penso que a maioria do grupo estava na minha situação. Também pelo facto de sermos um grupo de doze pessoas, descurei um pouco as mais elementares regras de segurança, falo de bens.
Aquela hora, hora de ponta, as carruagens vinham apinhadas de gente, mas lá entrámos em CHAMARTIN. A viajem fez-se aparentemente sem sobressaltos. Saídos em ALONSO MARTINEZ, havia que percorrer um longo túnel para chegar ao cais de embarque da linha 5. No túnel, estava um mexicano a dedilhar uma viola e a entoar umas canções, e um chapéu no chão, invertido, para recolha de umas sempre bem vindas moeditas. Foi ao ver as moedas, que instintivamente levei a mão ao bolso de trás direito das minhas calças, e constato, que não tinha a carteira, onde levava todo o dinheiro e alguns cartões.

Informei o grupo.

-Vê se está noutro bolso, alguém disse.

-Não, não está, respondi depois de confirmar.

Não restavam dúvidas, a carteira sumira.
De repente estava aliviadíssimo em mais de duzentos €uroses.
Confesso no entanto, que tive uma infundada esperança, que tivesse sido uma brincadeira dos colegas que vinham atrás de mim, como forma até de alertar os demais elementos do grupo, para o perigo que era circular com as carruagens tão cheias de gente, e algumas, tão mal intencionadas. Pensei até que me devolveriam a carteira no hotel.
O F.C. não se coibiu mesmo de alvitrar:
- O Morgas já levou um “tirinho”, coadjuvado por um malicioso sorrizinho.
Enquanto esperávamos pela chegada da composição que nos transportaria, e comentando entre todos o sucedido, remata o F.C.:
- A mim, desse bolso só se levarem o pente, e sujo de caspa. A grana está aqui, bem guardadinha no bolso da frente.

Não se inibiu mesmo, com alguma vaidade, de mostrá-la, junto com alguns documentos e os cartões Multibanco.

Mas, havia por ali olho de falcão atento, pronto a predar.
Chega o metro. Apinhado como nunca tinha visto. Se tivesse prevalecido a sensatez do P.G., teríamos esperado dois ou três minutos e entraríamos numa carruagem menos lotada. Mas houve, quem logo de impulso, se atirasse lá para dentro. Corremos o risco de partir o grupo, e alguns nem sabiam o nome do hotel nem em que estação sair.
Foi forçar a arranjar lugar. Como nós outros assim entraram. Penso que alguns passageiros viajariam com os pés no ar.
Saídos em CALLAO, e depois de percorridos alguns metros na direcção da saída, súbito ouve-se:
- F…-se, fui roubado.
Era a inconfundível voz do F.C.

Admirado, sem querer acreditar, interrogava-se:
- Porra, como foi possível não dar por nada, se tinha tudo no bolso da frente das calças.
Era a última pessoa no grupo, que dificilmente aceitaria pensar em se deixar gamar…
À boa moda portuguesa, mesmo nas horas más, há sempre uma coisa boa, o bilhete de identidade tinha escapado à mão alheia que por aquele bolso andou, e onde se governou.
Ficamos então, com a clara sensação, que vínhamos “marcados” há muito, e se a viagem fosse maior, a mais algum calharia em rifa ser gamado. O Cenoura, queixou-se de umas apalpadelas. Pelo sentido, a mão não lhe pareceu ser feminina.
Por sorte um elemento do grupo, o Capitão Iglo, tinha à espera, junto do hotel, um familiar que há muito tempo vive em Madrid, e informou-nos onde se podia apresentar queixa por furto.
Existe um gabinete da polícia na estação do Sol, só para esse efeito, tal é o número de roubos diários.
Foi o que fizemos.
Tenho ainda presente na memória as palavras do agente que me atendeu:
- Evita andar de metro, há muito roubo e feitos por grupos com gente altamente treinada. Vou recordar essas palavras durante o resto da minha vida.
Como tristezas não pagam dividas, era tempo de aconchegar o estômago nalgum bom sítio. A sorte que tivemos, estar na companhia do familiar do Capitão Iglo, o Juan, cicerone de cinco estrelas, simplesmente incansável. Umas “cañas” fresquinhas, tomadas num bar frente ao “El Corte Inglês” o primeiro do grupo, o primeiro de Madrid, bem pertinho da praça do Sol, acompanhadas com um “bacalao frito” como nunca tinha comido, rivaliza com as nossas mais famosas e saborosas pataniscas, para abrir o apetite para o jantar que se seguiu, já tarde, na Taberna Real.

Excelente a escolha.
Muita comida, muita bebida, muita animação.
O prazer que foi ouvir o “Gatuso” cantar “Eu quero é mamar nos peitos da cabritinha”.

Mas a surpresa seguiu-de de imediato.
“Fanã” desafia “Gatuso” para em dueto interpretarem:
A cantiga da rola.
“ Dá-me uma gotinha de água
Dessa que eu ouço correr
Entre pedras e pedrinhas
Alguma gota há-de haver
………………………….
Quero cantar como à rola
Quero cantar como à rola
Como à rola ninguém canta”

………………………….
Sublimemente interpretada.

A ovação foi estrondosa para este fantástico dueto.
Em suma, tudo em grande, até a conta.
No final as despedidas do A. M. e da A. F., a quem aqui deixo um Bem Hajam, a mais genuina expressão de agradecimento beirã, em nome do grupo, pela vossa companhia.
Continuou a malta com um bonito passeio pedestre, por jardins, monumentos, Plaza Maior, sempre guiados pelo Juan. Aqui lhe deixo igualmente, um Bem Hajas, pelo companheirismo demonstrado.
Sexta-feira, logo pela manhã, mais passeios, compras de “recuerdos”, Almoço na esplanada, (com uma taxa adicional de 10%) do restaurante Ten Beach, na Plaza Ruiz Picasso, no Passeo de la Castelhana, servidos por uma empregada de mesa, portuguesa de Elvas.

A chuva fez-nos uma visita mesmo no final da refeição. Acelerámos o regresso ao aeroporto, sobrou tempo para as compras de última hora no free shoop.
No regresso, o avião apenas vinha mais cheio, o fim-de-semana estava à porta.
Apesar de julgar ser impensável, aconteceu, no mesmo dia, além de perder um voo num avião, fui pela primeira vez na minha vida, roubado, por ter sido estupidamente confiante, como um inocentezinho menininho da mamã.
Porém, fica a certeza que brevemente faremos outro passeio, resta somente eleger o destino. Praga?
Por mim, e porque a paixão pelas motas a isso quase me obriga, quinta-feira, dia 29, vou até El Puerto de Santa Maria, onde ficarei até segunda-feira, no gozo de mais uma e sempre merecida folga, para assistir ao MotoGp de Jerez de La Frontera e ver o meu ídolo Valentino Rossi, averbar mais uma vitória ao seu já longo palmarés.
Aqui fica o meu voto de boas curvas, a todos quantos se deslocarem a Puerto e a Jerez.
Zé Morgas

Ao PROFESSOR SERRANO

2010-04-20T16:02:00.016+01:00

O prometido é devido.
Vale mais tarde que nunca.
Permita-me Professor Serrano que comece com dois populares adágios, para lhe agradecer a forma com fui recebido lá para os lados de Palmela.
Foi um dia bem passado, que ainda por cima terminou com o meu Benfica a vencer o seu Sporting, no tradicional derby Lisboeta.
Tinha-lhe prometido que lhe retribuiria a visita e isso cumpri, já lhe deveria ter agradecido a companhia daqueles momentos, não o fiz, não por esquecimento, mas porque, tive o tempo até agora sempre ocupado, e nem sempre da melhor forma, também o sei. E de certeza que o Professor já adivinhou do que falo.
Recordará ainda, quando circulávamos entre a Volta da Pedra e Palmela lhe ter dito que muitas foram as noites que por ali “vivi” na Sorte do Azar. Disse-me nunca ter reparado naquele nome.

Naquelas loucas noites de outrora, eu ia lá parar de olhos vendados. Para bom entendedor, meia palavra basta.
Durante a viagem de regresso, várias foram as vezes que me invadiram o pensamento, as suas palavras e a imagem de preocupação que lhe notei durante o almoço, pelo facto de, no prato escolhido, uma grelhada mista, ter sido servida carne de peru. Disse o empregado de mesa, que tal sucedeu, por na altura não terem umas fatias de entremeada para compor a travessa.
Sei que ficou um pouco aborrecido pelo facto de o restaurante “Tia Isilda” estar fechado nesse dia. Escolheu então o “Retiro Azul”, e que de boa fama também goza.
Mas, sabe o Professor, que, quem anda à chuva molha-se.
Há mais de trinta anos, que como fora, cozinhar nunca foi uma opção minha, ainda chegam os dedos das mãos para contar as vezes que cozinhei e comi em casa. Já muitas vezes, levei grandes barretes, e em locais onde não supunha levá-los. Por isso Professor, não se martirize por um acto do qual não é responsável. Tenho a certeza absoluta e inabalável, que ao eleger aquele restaurante, o fez, na mais firme e pura convicção que seria a melhor escolha no momento e no local.
Luxos e mordomias, todos gostamos, mas fique sabendo que para mim, e mais importante que a comida, o almoço podia ter sido uma simples latinha de atum com cebola, e um tintol, que se exige sempre de qualidade, era estar ali com um Homem, Alguém que foi meu Professor no já ido ano de 1971 do século passado, na Escola Primária em Penamacor, e por quem nutro a maior estima, a falar das mais variadas coisas da vida, mas acima de tudo, que ainda recordo com a maior felicidade, o Excelente profissional, com todas as qualidades que o fizeram tão especial junto dos garotos da minha geração em Penamacor, que o Sr., instruiu, formou e ajudou a educar.
A conversar, lhe ouvi durante o almoço, ao falar de blogues, que escreve bem quem muito lê, com mágoa lhe digo, que há muitos anos não leio um livro. As poucas palavras que vou escrevendo, sem grandes regras nem técnicas, coisas que não domino, são mais um reflexo do que me vai na alma, e sómente isso consigo fazer, porque as minhas bases aprendidas na Escola Primária, foram demasiado fortes. O Sr. Professor Serrano, é um dos sólidos pilares dessa base.
Memória dos tempos em que o Professor era uma Autoridade.
E porque hoje é dia 20 de Abril, gostava de aqui partilhar com o Professor Serrano e o Anselmo Cunha, o primeiro aniversário deste meu blogue.
Foi o Anselmo que comigo insistiu, ao ler o meu trecho "Crime no Quartel", para criar um blogue e escrever “os meus relatos” das minhas viagens.
Aproveito para deixar desde já o convite a ambos, para uma almoçarada em Deixa o Resto, um rodízio de porco preto, também pode meter enguias se as houver, na altura em que habitualmente o Anselmo por aqui passa férias. Igualmente farei chegar o convite aos faltosos das rondas anteriores, assim que tenha a indicação da data. Desta vez exige-se a presença de todas e todos, para um magno banquete.

Para terminar Professor Serrano, recordo que quando entrei no seu carro, depois de deixar o meu no estacionamento do Modelo, tinha o Professor uma surpresa preparada para mim: uma música dedicada a Penamacor, que de pronto lhe disse desconhecer.
Na hora, não da despedida, mas no Até Breve, voltar-nos-emos a ver, tinha já percorrido uns bons metros, fez-me o Professor um aceno para parar, e ofertar-me o CD, Canções à Beira Terra, de Arlindo de Carvalho.
Já tem lugar de destaque cá em casa.
Aqui fica expresso, na forma mais simples e mais sincera, o meu eterno
Obrigado Professor

António De Almeida Serrano
Com um Abração Amigo
Zé Morgas
Ps:
Com a devida vénia sabe o Prof. onde "roubei" esta foto, e desde já sei estar perdoado.

Moreanes

2010-04-13T00:11:00.013+01:00

Para variar, o ponto de encontro para a partida, foi a pastelaria Os Galegos, assim é conhecida, em Sines, junto ao Castelo.
Num total de 13 motas e 17 pessoas, saiu o grupo de Sines, Domingo, pelas nove horas e trinta minutos, com uma primeira paragem combinada em Castro Verde.

Se fores ó Alentejo
Não pares em Castro Verde

As fontes chêram a rosas
E a áuga não mata a sedi

..........................................

mata a sede sim senhor

que eu ja la a bebi

e as moças são as mais lindas

que alguma vez já vi

.....................................................

só morre mesmo de amor

quem daquela água beber

cambaleia ao sabor

do sol quente ao entardecer

.....................................................

mata a sede, e porque não

mesmo se cheira à flor

a sede do coração

ó morre mesmo de amor

....................................................

de amor ninguém vai morrer

se dele não tiver sede

morrerá se não beber

nas fontes de Castro Verde

....................................................

nas fontes de Castro Verde

eu um dia já bebi

estava morrendo de sede

bebi tanto que até caí

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Um café quente, uma tijelada, e seguimos caminho por Almodôvar, Mértola até Moreanes.
Há muito tempo que não passava, passeava, naquela estrada entre Almodôvar e Mértola, a N 267.
Aliás, a última vez que por ali circulei foi em 2007, no 9º Portugal de Lés a Lés em mota, de Mértola até ao cruzamento de Martim Longo, inserido no circuito Rota do Pão.
Fiquei admirado com o que vi. Das searas de outrora, o que se via agora, era simplesmente um contraste de coloridos fantástico, composto por estevas floridas, rosmaninhos a desabrochar, e cardos ao longo da estrada.
Notória também, a grande mancha de pinho manso ali existente.
Perdizes foram vistas ás dezenas. Ficou-me a mágoa de não ter parado e ter tirado umas fotos.

Tínhamos tempo de sobra, tanto que até parámos em Mértola a olhar o Guadiana, no local onde habitualmente se realiza o Festival Islâmico.
Chegados a Moreanes, ao Café Pires, tive a primeira surpresa. Afinal para comer as cabeças de borrego no forno, apenas quatro desejosos. Mas cada um come o quer, e cada um lá escolheu o que quis, a ementa é farta e toda de qualidade. Não se livrou o Pires logo de um aviso: não podia faltar a sericaia no final; já tinha uma reservada.
Queijo de Serpa, presunto pata negra, azeitonas retalhadas de primeira, pinga da boa, as entradas estavam soberbas.
Tenho então a segunda surpresa.

Esperava ver à minha frente as metades das cabeças para desmontar e comer. Qual quê!

Vinha tudo desmontadinho e composto numa travessa, temperado à pedra de sal, alho e coentros.
A acompanhar em travessa separada batatinhas fritas ás rodelas.

Provei. Simplesmente delicioso. Os miolos…divinais.

Vi a cara de alguns comensais, ao ver o pitéu assim servido, com as marcas de arrependimento por não terem feito essa opção. Terão nova oportunidade. No final uma sericaia, com um senão.
Este doce alentejano é um dos meus favoritos, por ser fofo, húmido e não muito doce.
E como gosto daquelas ameixas de Elvas.
É um dos tesouros da nossa gastronomia. Desta vez, não estava com a humidade do costume.
Mas, foi perdoada, e não sobrou nada.
Registo aqui uma feliz coincidência. Foi este almoço combinado no dia em que o grupo regressava de uma visita ao Vila Monte Resort – Relais & Chateaux, em Moncarapacho, Olhão. À hora que almoçávamos, passava na SIC, o programa Fama Show, com um documentário sobre o Vila Monte. Havia ali muita cenarização. O real é bem mais pobre, mas… caro, contudo.
Hora de regresso a casa.
Quis desta vez, andados poucos quilómetros, que o infortúnio tenha tocado um companheiro, bem à minha frente. Na aproximação a uma curva à esquerda, vejo uma “fumaça de pneu”, súbito mota e condutor tudo a rojo e aos tombos pelo asfalto, direitinhos ao mato. De arrepiar.
Sem querer recordar o que vi, quero apenas aqui deixar expresso neste texto, além das rápidas melhoras do meu amigo L.G., amigo desde a data em que entrei na extinta Companhia Nacional de Petroquímica, alguns conselhos que sempre defendi, cada vez mais defendo.
Só conheço dois tipos de motociclistas:
Os que já caíram e os que estão para cair.
Sou um dos que já caiu.
Defendo entre os meus companheiros, a obrigatoriedade de viajar sempre devidamente equipado, independentemente das condições atmosféricas.
Como dizia o meu avô, o que protege do frio, também protege do calor.
É prática comum, quando o calor aperta, despir alguma roupa, mas nunca rolar sem casaco ou luvas. A segurança isso exige. Jamais rolar com o casaco dento da mala. Ele protege é vestido.
O meu amigo, se tivesse o casaco vestido, aquelas “esfoliações” no braço teriam sido evitadas, um bom capacete totalmente integral, teria evitado o queixo arranhado, e as calças com as protecções nos joelhos…
Mesmo com alguma roupa a mais, em andamento, há sempre uma costura manhosa que deixa passar uma aragem. Em verdade, aquele desconforto térmico sentido com o calor, só se nota quando parado. Doloroso é o frio, e se nada temos para vestir, então é penar mesmo.
Infelizmente, temos que aprender alguma coisa com estes sempre tristes acidentes.
Para quê gastar largas centenas de €uros em equipamento, se não se utiliza?
O gozo não é tê-lo, passa por usá-lo.
Breve daremos um passeio.
Olha a mota com respeito, mas nunca, nunca com medo.
Amigo L.G. fica aqui um sincero voto à tua rápida recuperação.
Zé Morgas

Carta Aberta XIII - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2010-04-06T19:29:00.012+01:00

Há já muito tempo que não passava um período tão longo em Penamacor pela altura da Páscoa. Foi um pleno de quinta a segunda, dia da festa da Padroeira, Nossa Senhora do Incenso. Assisti ao torneio de 24 horas de futebol realizado pela ADEP, no pavilhão Gimno desportivo municipal. E foi na zona do bar, ao olhar pelas janelas lá para os lados da Serra de Estrela, coberta de neve, que resolvi dar um passeio a pé, coisa que também há muito tempo por ali não fazia, até ao mini campo de futebol em frente ás piscinas municipais, para tirar umas fotos, curtir aquela magnifica paisagem sobre as serras e respirar aquele ar ainda tão puro, onde os 20.9 % de O2, são valor mínimo.

Qual o meu espanto, quando vejo, bem ali à frente dos meus olhos, a nascer um aterro de lixo, entulho, proveniente de obras por ai efectuadas. Como é possível Sr. Presidente que tal aconteça.

Ainda ninguém deu por nada? Deixo-lhe aqui o alerta e a foto.

Mas mais Sr. Presidente.

Ele há coisas do arco-da-velha.

Sábado, estive no hospital de Castelo Branco, para fazer uma visita a um Velho Grande Amigo que ali se encontrava internado. Finda a visita, resolvi fazer uma outra, a uns familiares meus. Não estavam em casa, telefonei a um primo e perguntei-lhe pela mãe, a minha tia. Disse-me estar em Penamacor na Boavista, mas de partida. Perguntou-me se sabia onde era. - Oh se sei, respondi.

Muitas foram as vezes que acompanhei o meu avô e avó, maternos, e o seu meio de transporte, um burrico, até ao campo da Boavista. Entrava pelo caminho dos Castelos, esses tais, Sr. Presidente, da promessa sempre adiada de um dia serem hotel. Outras vezes, fui ao campo da Boavista, com o meu pai, num velhinho Vauxhall Wyvern de 1951, matricula GB-17-50, buscar as saquitas de azeitona. Era o acesso feito por um caminho à direita, a seguir ás Curvas da Cardosa. Com o pensamento nestas memórias, resolvi, na segunda-feira, antes de ir até ao Recinto de Nossa Senhora do Incenso, deslocar-me à Boavista, e se bem o pensei melhor o fiz. Sr. Presidente, saído do asfalto, mal entro no caminho, apanho um choque visual que ainda me mantém a vista dormente e turva:

Uma enorme lixeira de pneus. Nem queria acreditar. Mas as surpresas continuaram: toneladas de vasilhame de vidro, lixo doméstico, etc…

Sr. Presidente da Câmara Municipal de Penamacor permita-me que aqui faça apelo nesta Carta Aberta, e mais por uma questão sentimental, a uma cunha para interceder junto de Vª Exª. e com Vª Exª. na resolução desse problema “negro de borracha”:

O Sr. Presidente da Assembleia Municipal de Penamacor, Dr. Jorge Seguro Sanches.

Jorge, perdoa-me este trato tutear, muitas foram as vezes que palmilhei com a minha avó esses caminhos, ouvindo histórias e observando aquela beleza dos campos de antigamente. Mas, o que quero aqui é recordar algo que sempre me intrigou, o respeito que a minha avó tinha pelo seu irmão, e a forma como com ele falava: Tratava-o por Senhor. O irmão da minha avó, Ti Conceição Pereirinha, era o teu avô, José Do Nascimento. Pelo respeito que a alma de ambos me merecem, (Deus os tenha em boa companhia, por muitos anos à nossa espera) pelo verde que gostaria de por aí voltar ver, como via quando em miúdo por ai passava, não hesites nem temas em mover esforços para solucionar esse gravíssimo problema na zona da Cardosa, mesmo que as reuniões ou audições com a Ministra do Ambiente, como li hoje no teu FB, sejam sobre o Plano Nacional de Barragens. Afinal, até temos ali um gravíssimo problema ambiental, que urge solucionar. Junte-se à vossa voz, a voz do Presidente da Junta de Freguesia. Criem as sinergias necessárias. Que a demora e o relaxo, não se torne peso nas vossas consciências.

Zé Morgas

Superbikes Portimão 2010

2010-03-30T19:15:00.008+01:00

Pelo terceiro ano consecutivo, o mundial mais competitivo da velocidade internacional, esteve no fabuloso Autódromo Internacional do Algarve, onde decorreu a segunda prova de Superbikes. Em 2008, Troy Bayliss foi o dominador absoluto, 2009 a surpresa foi protagonizada por Ben Spies relegando para segundo plano todos os outros aspectos. Este ano tudo parecia estar em aberto, especialmente depois das mudanças registadas no defeso, com trocas importantes de pilotos nas formações oficiais, e alguns regressos de ex-vedetas da modalidade, como James Toseland e Chris Vermeulen, saídos do MotoGP.
Todos pilotos desejosos de vencerem num circuito que todos adoram.
Ao ver os resultados obtidos no sábado, a expectativa para as corridas de Domingo eram elevadas.
Num circuito que é um tremendo desafio, as 15 primeiras Superbikes estavam apenas separadas por um segundo. Tudo a rolar na casa do segundo 43.
Adivinhava-se aguerrida luta entre Leon Haslam (Suzuki), Michel Frabizio, Carlos Checa, ambos em Ducati, e o veterano romano, o meu favorito, Max Biaggi em Aprilia.
Quanto ao Mundial de Supersport a expectativa era igualmente alta. A equipa portuguesa da Parkalgar deu uma inequívoca demonstração de superioridade com a obtenção da pole-position de Eugene Laverty, e o brilhante sexto lugar obtido por Miguel Praia.
Domingo, e para não variar, junto com os companheiros do costume levámos “farnel”, comida e bebida de todo o tipo, este ano elegi o vinho da Quinta dos Termos, (coisa impensável num estádio de futebol, de “repentemente” as garrafas virariam mísseis ofensivos) para fazer um bodo. Sempre são em média oito a nove horas passadas naquelas bancadas, e não vale a pena passar fome nem sede. O tempo ali passado é uma festa constante, há momentos de alguma "sacanice" como a foto documenta, feita pelo meu Amigo Capitão Espargo.
Realizadas as provas de Superstock 600 e 1000, na grelha de partida a primeira manga do Mundial de Superbikes.

Tal como esperado, disputadíssima, venceu o meu favorito, Max Biaggi, que igualmente viria a vencer a segunda manga. Festejou uma dobradinha na pista algarvia.

Ficou em segundo lugar, e igualmente nas duas mangas, Leon Haslam, em Suzuki, separados, incrivelmente, no total, por apenas 4 décimos de segundo. O somatório das duas mangas totaliza mais de uma hora e quinze minutos e a Aprilia do romano Max Biaggi foi cronometrada a mais de 308 Km / h, no final da recta da meta.
Para a formação portuguesa da Parkalgar Honda foi um dia de pesadelo. Na mesma volta e no mesmo minuto. O piloto português Miguel Praia foi ás boxes com problemas no motor, Eugene Laverty que ocupava o primeiro lugar e discutia liderança das Supersport, devido a um erro, caiu. Um deslize na curva de acesso à recta interior. Foi-se o sonho, ficaram as feridas no orgulho. Contudo numa mostra de profissionalismo ímpar, sem travagem à frente levou a mota até final, amealhando cinco preciosos pontos.
Foi um dia memorável, para o ano lá estarei.
Até lá, tenho já tudo preparado, para dia 1 de Maio assistir em Jerez de la Frontera ao grande prémio de MotoGP, e ver o meu ídolo Valentino Rossi ganhar.
Ali a conversa é outra.
Por agora é tempo de preparar a “minha máquina” para os abusos da Páscoa, cinco diazinhos, que vou passar a Penamacor.
Boa Páscoa.
Zé Morgas

Dez anos

2010-03-19T02:04:00.011Z

E já lá vão dez anos.
Foi no dia 19 de Março de 2000.
Estava um soalheiro dia de Inverno, a adivinhar a Primavera que chegaria daí a dias.
Desde o Magusto de 1999, que o Grupo Mototurismo Litoral Alentejano, tinha a promessa da oferta feita pelo dono do “Bar do Monte”, em Ermidas, de um porco no espeto, para fazer uma festa. Já muitas se lá tinham feito, com muito abuso à mistura, reconheço.
Sem me recordar com exactidão do número de presentes, lembro-me que compareceu muita gente. O local era convidativo à realização de agradáveis festas, que invariavelmente começavam cedo e acabavam tarde, e em verdade sempre bem regadas. Naquele Domingo cheguei por volta das onze da manhã. As noites de sábado eram sempre demasiado longas…
Carne, pão, azeitonas, vinho, cerveja, tudo com fartura para satisfazer todos os gostos.
O grelhador e a máquina da imperial entraram em acção.
Comeu-se e bebeu-se…
Foi-se o sol, cedo chegou a noite, e com ela o frio. Começam então os primeiros companheiros a regressar a casa.
O meu telemóvel tocou. Seriam quase 19 horas.
Olhei o número, era de um companheiro das motas e ouço:
- O Matos e a mulher, foram à berma e caíram, entre a Cova do Gato e a Abela.
- Vamos já para aí, disse-lhe, sem querer saber mais pormenores do que tinha acontecido.
Avisei os presentes do sucedido, e, partimos seis motas ao encontro do companheiro e companheira, caídos.
Ao passarmos no lugar, os “Boticos”, em velocidade moderada, seguia eu na retaguarda do grupo, numa curva à direita, com lomba, súbito vejo um cão, latagão, atraído pelo barulho das motas, vindo do lado direito, onde existia uma "venda", e se encontravam algumas pessoas.
Instintivamente tento corrigir a trajectória, procurando o desvio para a esquerda, para evitar o embate, mas sem hipótese, o cão meteu-se debaixo da roda dianteira da minha mota e atirou-me ao tapete de asfalto. Cai desamparadamente sobre o lado esquerdo do corpo.
Sei que por momentos, perdi a noção do que tinha acontecido e o que estava a acontecer.
Com o capacete enfiado na cabeça, começo a ouvir uma voz amiga: têm calma, não te mexas muito, já pedimos socorro.
Lembra-me de ter dito, muito combalido:
- Filho da puta de cão, e um chorrilho de impropérios que a própria existência humana poria em causa.
Ficaram admirados, soube depois, na realidade, o cão ou cadela, nenhum deles viu.
Chegada a ambulância, fui transportado para o Hospital do Conde do Bracial, em Santiago do Cacém, recordo ainda as palavras que ouvi de um dos bombeiros que me colocaram na maca:
- O cabrão é pesado.
Como tinha razão. Pesava umas gramas acima de umas respeitáveis sete arrobas.
Prestados que me foram os primeiros cuidados, foi-me dito que tinha fracturas múltiplas nas costelas, clavícula e omoplata esquerdas, e ainda, o baço partido. Tinha que seguir de imediato para Setúbal.
Porque viajava devidamente equipado, arranhões nem um. O fato e as luvas de cabedal, resistiram ao deslizar sobre o abrasivo asfalto.
Fui parar ao Hospital de São Bernardo, e fui direitinho para a sala de operações.
A operação decorreu durante o final do dia de domingo e início da noite de segunda-feira.
Apenas “dei por mim” já na terça-feira.
O choque foi brutal:
Deitado numa cama, com uns artefactos pendurados, tubos e tubinhos a injectarem-me soro nas veias, um enorme penso sobre a barriga a cobrir os pontos, algaliado, meio tonto…
Uma enfermeira ao meu lado, serenou o meu estado e respondeu ás minhas interrogações. Tudo tinha corrido bem, agora era uma questão de repouso e tempo para sarar as fracturas dos ossos.
Disse-lhe que nesse sábado próximo casava um amigo meu, e que queria ir ao seu casamento. Queria beber uns Swings, perguntou-me o que era, o meu whisky de eleição, respondi-lhe.
Riu-se, recordo-me.
Mas a vida prega-nos partidas.
Duas ou três noites depois, ao raiar do alvorecer, numa das rotineiras visitas que o pessoal de serviço faz, uma enfermeira dá comigo a tremer de tal forma, que até a cama abanava. Chamou ajuda, e eu, prostrado ali naquela cama, ouvia já longe uma voz aflita que dizia:
- Oh Meus Deus o rapaz vai-se embora, o rapaz marcha. Esta pneumonia leva-o.
Porra, a voz era da enfermeira, o rapaz era eu.
Não, não posso morrer, a minha Mãe não merece esse desgosto.
É dor que poderá não suportar.
A pensar na minha Mãe Maria agarrei-me à vida.
Percebi então, Mãe que é Mãe, é Mãe a vida inteira.
Foram três dias terríveis. Já me encontrava deveras fragilizado, agora estava de um momento para o outro, dependente de máquinas, soro, medicamentos e de terceiros para sobreviver. Um gajo como eu, habituado a comportamentos abrutalhados, nem força tinha para erguer um talher e levar a comida à boca. Durante o dia sempre era mais fácil pedir qualquer coisa, que ajeitassem alguma coisa, pedir algo para beber, ou até mesmo ajuda para mudar de posição, dado que a imobilidade forçada durante horas sem fim não só é fisicamente desconfortável, como psicologicamente fica à beira do intolerável.
Das noites, ainda mais sofridas, nem me quero recordar.
A agravar a situação surge um derrame no pulmão esquerdo. Vai mais um furo nesta carne martirizada, e lá ouvia a médica para a auxiliar: o de sessenta não passa, dá cá um de cinquenta e cinco, também não, têm as costelas muito juntas…, lá serviu o de quarenta e cinco, mais um tubo de dreno, mais um frasco no chão… e a ajuda de respiração artificial.
Desgraçadamente nem força tinha para berrar, com as dores sentidas, apenas uns gemidos de um quase moribundo.
Conheci a fragilidade de que somos feitos e que nos ameaça, cruel e sem pré-aviso.
Não sei se tenho medo de morrer ou não, não quero é sofrer, nem fazer sofrer.
Sofrer é uma injustiça.
Foi o meu maior combate de sempre. Que venci, com peças a menos.
Foram vinte e quatro dias hospitalizado e vinte e dois quilinhos perdidos.
A partir daí dei comigo a pensar sobre os imponderáveis da vida, e como tudo pode cair por terra num fragmento de segundo: planos, projectos, sonhos, independentemente do perfil profissional, pessoal ou de outra natureza.
Algumas vezes me vi parado, a olhar a imensidão do oceano, a pensar na importância que realmente devia dar a questões que me assolavam o espírito.
Até então sempre tinha vivido num frenesim de vida, em que estava mais interessado em dar vida aos anos que anos à vida.
Quis rapidamente voltar à minha vida normal. Contudo, nesta fase de convalescença, de baixa médica durante seis meses e meio, arredado do bulício do trabalho de turnos, as noites domingueiras, por vezes tinham a dimensão de uma derrocada. Era precisamente nos domingos à noite, que sentia os momentos mais terríveis da solidão. Quase tudo fechava ao domingo. Quase todos os meus amigos, era o dia que reservavam para a família.

Cheguei a pensar que o peso da solidão mata.
Tinha conhecido pouco tempo antes da queda de mota, alguém muito especial. Sei que é em momentos de fragilidade que por vezes surge a outra metade… senti uma ténue vocação, não suficiente, para amar. Senti da outra parte, uma vocação enorme, mais do que para amar, em ser mãe. Descobri também na altura, que há algo dentro de nós que nos alerta, quando estamos perante aquela pessoa que nos pode completar para o resto da vida. Não senti esse alerta para decidir seguir as leis do coração. Não consegui assumir o amor por essa mulher.
Sempre vivi uma vida celibatária, não abstinente, confesso humildemente.
Jamais quereria vidas duplas e viver de aparências.
Preferi magoar e desiludir algumas pessoas que enganá-las a vida inteira, sabendo que a partir da saída deixava de haver uma porta aberta. Distanciei-me para esquecer.
O frio na alma persistia.
Veio depois, a mais agitada e conturbada época da minha vida. Não sei se vivida loucamente ou loucamente vivida.
Maratonas gastronómicas, conversas de nalgas, rodízios de sexo... e algum trabalho.
Os meus amigos da altura partilhavam os mesmos ideais de vida que eu. Quis o destino, que nos locais que frequentávamos, facilmente encontrássemos mulheres com a mesma moral sexual que defendíamos, e sempre desejosas de fazer sexo mais frequentemente que nós. A dificuldade era somente a escolha, que era vasta, e convenhamos, aos olhos, de muito boa qualidade.
O despe, curte, veste, tornou-se um ritual. Quase diário e sempre variado. Quando a qualidade das eleitas o exigia, havia honras de segunda e mais vezes.

Desbravar corpos era já uma obsessão.
Uma vida de abusos de todo o tipo, vivida sem sabedoria de vida, pecou pela facilidade das soluções fáceis e enganosas, uma vida sem espírito de missão. Foi uma vida de estoiro. Onde alguns estoiraram tudo. Completamente.
Não quero voltar nem aos erros nem aos abusos do passado.
Percebi tarde, mas ainda a tempo, que estava na rota errada para o meu destino.
O tempo tudo ensina, o tempo tudo traz.
Até a verdade.
Voltando ao cão, e como não morri naquele local, cilindrado…
Como nenhum dos meus companheiros viu o cão, várias foram as vezes que ao falar do acidente, os meus companheiros gozassem comigo:
- Qual cão, trazias era uma valente cadela e caiu.
Confesso que por vezes isto me gerava alguns contornos de embaraço, e uma revolta interior que a custo dominava.
Sabia que tinha visto o cão, sabia que me tinha abalroado a roda dianteira da minha mota, jogando-me ao tapete.
Quis mais uma vez o destino, que há bem pouco tempo, nas comemorações das festas do desporto do concelho de Santiago do Cacém, no passeio mototurístico realizado pelas freguesias, parasse o grupo num café na Abela.
Estava no café um familiar do Matos, o outro elemento que caiu no mesmo dia que eu, com uns amigos.
E foi um amigo que me disse:
- Lembra-se de mim? Vi-o no hospital um dia que fui lá ver o Matos.
- Sim lembro-me, aliás já nos vimos ali no café do Pardelha. Disse-lhe.
- Vou-lhe dizer uma coisa. Sabe, eu estava ao pé da velha, a dona do cão, quando o cão foi direito à estrada e se jogou à sua mota e o derrubou. A velha só dizia: Ai Jesus, Ai Jesus, temos que ver onde está o cão e enterrá-lo longe daqui.
Completamente surpreendido pela revelação, chamei os meus amigos L. Granja e J. Morais, que estavam na ponta oposta do balcão do café, e pedi ao senhor, apenas para lhes repetir o que eu tinha ouvido.
Repetiu o dito, e mais disse que a velha foi logo pela manhã cedo à procura do cão, para o enterrar, afim de ocultar a prova. O cão tinha morrido a uns vinte metros do local do acidente.
Um dia far-se-á justiça e estas mentes tão tacanhas, como a da velha.
A verdade com o tempo acaba sempre por surgir.
E, não morri, cilindrado por uma carrinha, nesse local do acidente, devido ao olhar atento de uma Mulher.
Teria sido, talvez a primeira vez, depois do acidente, que tinha ido a Deixa o Resto, à Tasquinha do Ilídio, comer um divinal ensopado de enguias.
Estava a meio do repasto e chega o meu amigo Zé Manel, electricista de profissão, e me pergunta:
- Como vai isso?
- Estou pronto para outra.
- Vou-te contar uma coisa. Antes do acidente, tinhas ultrapassado uma carrinha, lembras-te?
- Tenho uma vaga ideia.
- Era eu, vinha com a minha mulher. Reparei ao passar a lomba em algo na estrada e disse-lhe que estava ali qualquer coisa, quando me começa a berrar: PÁRA, PÁRA que é um homem. Eras tu, caído, enrolado, virado para Ermidas, todo vestido de preto, confundido com o alcatrão.
- A posição em que estava não sei, mas o blusão e as calças eram em cabedal preto. No capacete, tinha e tenho uma faixa reflectora, mas nessa posição não era visível de facto.
- Se a minha mulher não berra ao ver-te, tinhas levado com a carrinha em cima. Não sei como ficarias, ou se ainda cá andarias. Eu fui a primeira pessoa a parar ao pé de ti, sem na altura saber que eras tu que ali estava acidentado. Só depois chegaram os teus companheiros, quando deram pela tua falta.
- Agradece por mim à Senhora tua esposa. Nem tudo pode ser mau na vida.
Ás vezes há horas de sorte.
Tive-a naquele momento. Caído na estrada, partido como estava, tive ainda a sorte de não ser cilindrado por uma carrinha de uma pessoa que conhecia.
Sorte que mais vezes, espero, me acompanhe pelo resto da vida.
Como espero e quero, ainda, encontrar a sabedoria de vida que me conduza à missão da vida que estou a tempo de cumprir, ser feliz, fazer alguém imensamente feliz, partilhar felicidade.
E porque a vida não pode parar, amanhã, sábado, vou almoçar ao Restaurante Casa do Ermitão, em Mangualde.
Situado no alto de um monte, junto ao templo de Nossa Senhora do Castelo, tem vista privilegiada sobre Mangualde e oferece grande diversidade de cozinha regional.
Foi o local escolhido pelo meu comandante de pelotão na recruta, na Força Aérea Portuguesa, para o encontro convívio 2010, dos “Panterinhas”, cognome porque eram conhecidos os elementos do meu pelotão.
Será que um “Panterinha” pode virar ”Eremita”? Ele há coisas…
De Domingo até quarta-feira, ficarei a “giboiar” em Penamacor, no gozo de mais uma merecida folga.
Quarta-feira, logo após o almoço, regresso a Sines, para mais uma jantarada de turno na marisqueira - restaurante “Cais da Estação”, afim de ultimarmos os pormenores da viagem a Madrid, para daí a um mês.
Dia 28, dia grande para os amantes das duas rodas, segunda prova do Mundial de Super Bikes, em Portimão.

Lá estarei. Já tenho o meu bilhete para Bancada A, e que me permite o acesso a todas as outras bancadas.
De 1 a 5 de Abril, estarei em Penamacor.

É Páscoa, e realiza-se a festa em Honra da Padroeira do concelho:
Nossa Senhora do Incenso.
Boa Páscoa, com muita coisinha doce…
Zé Morgas

França. Junho 2010

2010-03-08T10:55:00.004Z

Como combinado, à hora marcada, estava o núcleo duro do Grupo Mototurismo Litoral Alentejano reunido, em casa de um companheiro das duas rodas.
No regresso do passeio a Moncarapacho, no restaurante “O Pires” em Moreanes, decidiu o grupo durante o almoço, como destino para a grande viagem de 2010, a realizar em Junho, Davos, na Suiça, com passagem pelo mais alto viaduto do Mundo, sito em Millau, França,
Cada qual tratou de saber os dias que podia dispor para o mês indicado.
Conclui-se ser o período entre 19 e 27 de Junho, o que melhor servia os interesses da maioria. Feito um primeiro estudo de percursos, chegámos à conclusão que para esta viagem a Davos, o número de dias disponíveis, não eram suficientes. Exigia grandes tiradas diárias, com um maior sacrifício para as penduras, e, pouco divertimento e visitas.
Tinha eu, desde há uns tempos, um percurso feito até França: Andorra, Lourdes e Pirinéus. Resolveu o H.M. aproveitar a ideia, e ficou cada qual de dar uma opinião sobre o percurso, locais de visita, e as alterações a introduzir. O percurso estava feito para duas motas, quatro pessoas. Uma das motas, era um “Pau de Burro”, uma pachorrenta Harley Davidson. Quando for velho… também quero ter uma.
Apenas o P.C., aproveitando a ideia base, propôs duas pequenas alterações.
Como o prazer dos elementos deste núcleo duro, G.M.L.A. reside na partilha de conhecimentos e decisões, chega-se ao consenso através de um processo dialéctico.
Neste grupo, cada qual pode arriscar uma opinião sem cuidar muito do rigor, em jeito de desafio.
É um direito de todos.
Um misto, do percurso base idealizado e a as alterações propostas pelo P.C., com uma pequena correcção sugerida por mim, foi a solução por todos acordada.
O percurso e os locais bases para dormir, estão definidos.
V.N. Santo André, Zaragoza, Andorra, Lourdes, Pau, Bayonne, Hendaye, S. Sebastian, Bilbao, Ávila, e regresso ao lar, doce lar.
Totaliza e percurso cerca de 3500 quilómetros.
Há já catorze inscrições!
Cabe agora, escolher os hotéis, privilegiando sempre o melhor compromisso preço – qualidade, com garagem de preferência, jamais alguém dormiria descansado, sabendo a Sua Mota abandonada ao relento na rua, e os pontos mais importantes a visitar.
Grutas de Lombrives, C. du Tourmalet, museu Gaudi, etc, etc...
Mais uma vez, cada qual contribuirá com as suas propostas. Estas serão apresentadas, no início de Abril, em Moreanes, no restaurante “O Pires”, à volta de umas cabecinhas de borrego, um bom tinto, e das tais sobremesas divinais que por lá abundam.
A vida é demasiado curta, tanto, para se beber mau vinho, como, para se desperdiçarem os prazeres: da mesa e destas pequenas viagens.
Sempre gostei que os sonhos desafiem a realidade, transportando-me à ideia de um futuro luminoso.
Zé Morgas

Carta Aberta XII - Sr. Presidente C.M.Penamacor

2010-02-23T23:22:00.011Z

Sr. Presidente

Li no jornal “Reconquista” a notícia da inauguração em Penamacor, com pompa e circunstância, da via estruturante sul, agora rebaptizada de Avenida da República, pelo Exmo. Sr. Presidente da República, Professor Aníbal Cavaco Silva. Aproveitando o facto de ter ido a Penamacor passar uma folga, e movido pela curiosidade de saber o que estava inscrito na placa comemorativa da inauguração da referida Avenida, dirigi-me até ao local.

Para espanto meu, vi que não consta na placa o nome do Sr. Presidente da República. Omissão ou deliberado?

Será que o Sr. Presidente da República, ao olhar para essa rotunda, tão mal parida, perdoem-me o vulgarismo da expressão, não quis ver o seu nome impresso na placa? Daqui a una tempos ninguém recordará o nome do Presidente que inaugurou a Avenida. Foi apenas… um Presidente da República.

Uma curiosidade minha: Será o pai dessa rotunda, o mesmo pai do colossal mamarracho do Sumagral?

Olhei para a Vila e resolvi dar uma voltinha Pelo Cimo de Vila e observar a tal Avenida lá do alto do miradouro.

Alertei nestas Cartas Abertas do Zé Morgas, o Sr. Presidente da C.M.P. para o real perigo que representava, a existência de uns cabos eléctricos no chão do miradouro. Verifiquei agora, que foram colocados dois candeeiros de solo no miradouro. Infelizmente a solução usada não é satisfatória. Encandeiam os utentes do miradouro, dificultando a vista, e servem apenas para iluminar a estratosfera. Com tanta solução… Mais, está no local um poste de iluminação, sem lâmpada, e o abat-jour do candeeiro está caído do lado de fora do miradouro, no meio dos arbustos. Convinha recuperar, e devolvê-lo aonde pertence. E por falar em iluminação… Continuei o meu passeio até ao Castelo.

Sr. Presidente

Nota-se que muitos dos candeeiros da iluminação pública, colocados na rua que vai até ao castelo são recentes. Deveria ter havido algum cuidado na escolha dos candeeiros usados nessa rua, em todo o Cimo de Vila. Estamos a falar da zona medieval da Vila de Penamacor. Contei seis ou sete modelos de candeeiros. Fico com a sensação que é comprar o que apanham em saldos. É um péssimo cartão de visita para turista ver. Mais, merece essa zona que desapareçam os cabos aéreos, merece que a alimentação seja feita por via subterrânea.

Recomendo vivamente a Vª Exª. um passeio pedonal por essa zona do Cimo da Vila, e já agora, também uma visita ao mamarracho do Sumagral, para constatar “in locko”, o lastimável estado, e o perigo que representa, o piso do mamarracho. Sr. Presidente, não sou daqueles que acredita em dogmas, não acredito em verdades como certezas absolutas, mas tenho a certeza que há muito não passa nos locais que referenciei. Acredito que se o tivesse feito, já teria arranjado a solução que tais problemas exigem.

Ao dispor

Zé Morgas